L'ENVOY.

Doulx souvenir, chierement je vous pry, Escrivez tost ceste balade cy; De par mon cueur la feray presenter A ma Dame, ma seule desirance, A qui pieca je le voulu donner Tres humblement, de toute ma puissance.

BALADE.

Mon cueur est devenu hermite En l'ermitaige de Pensée; Car Fortune la tres despite Qui l'a hay mainte journée, S'est nouvellement aliée, Contre lui, avecques Tristesse, Et l'ont banny hors de liesse; Place n'a où puis demourer, Fors ou bois de Merencolie, Il est content de s'y logier; Si lui dis je que c'est folie.

Mainte parolle lui ay dicte, Mais il ne l'a point escoutée: Mon parler riens ne lui proufite, Sa voulenté y est fermée; De legier ne seroit changée, Il se gouverne par Destresse Qui, contre son prouffit, ne cesse Nuit et jour de le conseillier; De si pres lui tient compaignie Qu'il ne peut ennuy delaissier, Si lui dis je que c'est folie.

Pour ce saichiez, je m'en acquicte, Belle tres loyaument amée, Se lectre ne lui est escripte Par vous, ou nouvelle mandée, Dont sa doleur soit allegée, Il a fait son veu et promesse De renoncer à la richesse De plaisir, et de doulx penser; Et apres ce, toute sa vie, L'abit de Desconfort porter, Si lui dis je que c'est folie.