VOLTAIRE, OU LE POUVOIR DE LA PHILOSOPHIE.

Où vont ces pélerins d’un faux zèle égarés,
De coquilles, d’agnus pieusement parés ?
Où portent-ils leurs vœux et leur crédule hommage ?
Les uns sur l’Apennin s’ouvrent un lent passage ;
D’autres, plus courageux, de leurs sacrés bourdons,
Pour conquérir le ciel, heurtent ces vieux glaçons
Que fondit Annibal lorsqu’à Rome alarmée
Sur des rocs amollis il guida son armée :
Ceux-ci dans Loretto d’un pied religieux
Foulent ce beau parvis qui descendit des cieux ;
Pour Antoine ceux-là désertant leur famille,
À ce saint dans Padoue apportent leur béquille.
Je n’irai point blâmer cet usage sacré,
Des Indiens, des Turcs en tout temps révéré.
Si des chrétiens je passe à ces peuples profanes,
Je vois des pélerins marcher par caravanes :
Les uns dans le Tibet courent fêter Lama,
D’autres des bords du Gange accourent pour Brama ;
Et d’heureux Musulmans viennent des murs du Caire
Au tombeau du prophète acheter un suaire.

Si tout homme ici-bas voyage pour des saints,
Si les cultes divers ont tous leurs pélerins,

Guebres, chrétiens, Chinois, prêtres, bonzes, derviche ;
Si chacun doit fêter sa vierge ou son fétiche,
Si le sort des vivants est de fuir le repos,
De courir pour des morts, d’errer pour les tombeaux,
Qu’un autre aille au Tibet, à Médine, à Lorette ;
Je porte mon offrande au tombeau du poète :
Voltaire a tous mes vœux, son culte est immortel ;
Vainqueur de tous les saints, il en purgea le ciel.

Àces mots d’un coursier guidant le pas docile,
J’abandonne aux neuf sœurs, mon studieux asile ;
Je salue en passant cet aîné des faubourgs
Qui rasa la Bastille et dansa sur ses tours ;
J’effleure sur ma gauche, en côtoyant la Seine,
Ce monument fameux de la faiblesse humaine,
Ce donjon trop étroit, ce triste Charenton,
Où souvent la folie a logé la raison.
Je vis de loin l’asile où les comtes de Brie,
D’un sceptre féodal accablaient leur patrie ;
Nangis dans ses marchés offrit à mes regards
Les descendants d’Apis transportés sur des chars,
Et qui, les pieds liés, la tête renversée,
Pleuraient de leurs aïeux la fortune passée,
Je laissai sur ma route et Nogent et Provin,
Provins cher à Cérès, Nogent cher à Vulcain.
De ces murs que la Seine en sa course partage
Je côtoyai le port et le charmant rivage
Où brille avec orgueil ce champêtre palais
Que Téray pour Cypris sut bâtir à nos frais ;
Enfin de Romilli je découvris la vue ;
J’admirai de son parc la superbe avenue,

Ses grottes, ses bosquets, sa large nappe d’eau,
Et l’onde qui serpente autour de son château.

Pour mieux voir ces beaux lieux je prolongeai ma route ;
Des vastes cieux soudain je vois noircir la voûte ;
Courrier de la tempête, un vent impétueux
Fend des épis courbés les flots tumultueux ;
Le sud retient son souffle, un effrayant nuage
Couvre de Villenos le riant paysage,
Descend sur la colline, et ses flancs épaissis
S’étendent pesamment sur les airs obscurcis ;
De sa vapeur brûlante il sèche la verdure,
Et déjà son repos fatigue la nature :
Il s’ouvre ; un ouragan dans les plaines de l’air
S’échappe avec la foudre et devance l’éclair ;
Tel qu’aux champs incertains de l’ardente Libye
En serpents tortueux il tourne, il se replie,
Il se roule en colonne, en tourbillons errants,
Ravit l’onde à la terre, et l’épanche en torrents.
Grands Dieux, où tenez-vous suspendus sur nos têtes
Ces dépôts destructeurs où couvent les tempêtes ?
Au bruit des aquilons, à leur mugissement
Se mêle dans l’orage un long gémissement.
Je frissonne…… trois fois j’entends la même plainte,
Trois fois sur mon coursier je chancelle de crainte ;
Enfin un tourbillon en roulant jusqu’à moi,
S’ouvre, éclate et s’enfuit emporté par l’effroi.

Àmes yeux tout-à-coup s’offre un monstre sauvage,
Des êtres opposés effrayant assemblage,
Monstre aux oreilles d’âne, aigle, taureau, lion,
Aux nageoires de phoque, aux ailes de griffon ;

Cet animal informe, oiseau, poisson, reptile,
Sans se lasser jamais pressait sa course agile,
Et pouvait sur les flots, dans les airs, sur les monts,
Ramper, nager, voler et s’élancer par bonds ;
La faim aux dents de fer creusait ses flancs arides,
La soif, tous les besoins hâtaient ses pas rapides ;
Sur sa croupe, où des clefs s’unissaient à des croix,
Et le pourpre et l’albâtre éclataient à-la-fois,
Et sur son collier d’or en large caractère
Je lus ces mots écrits, J’appartiens au saint père.
Jamais d’un tel péril je ne fus menacé ;
La peur retint mon sang dans mes veines glacé :
Avec horreur j’y pense, et cette affreuse image
D’une froide sueur glace encor mon visage.
D’un saut léger, le monstre atteint mon palefroi,
Se place sur la croupe et galope avec moi.
Mon cœur tremble, infecté de son impure haleine,
Comme au souffle des vents une feuille incertaine ;
En vain je le repousse, en vain d’un prompt acier
Je frappe dans les flancs l’impatient coursier,
Dans le plus creux vallon, dans le plus noir bocage,
Dans les buissons je m’ouvre un douloureux passage ;
Couvert de sang, d’écume, et rejetant le mors,
Le coursier vagabond s’épuise en vains efforts ;
Le monstre, suspendant sa fougue impétueuse,
Recourbe autour de lui sa croupe tortueuse,
Blesse d’affreux replis et ses flancs et son dos,
Me retient enchaîné dans les mêmes anneaux,
Et dans les rêts vivants que sur nous il déploie,
Tel qu’un pêcheur avide il enlève sa proie :

Il s’envole ; d’effroi l’animal hennissant
D’un inutile pied frappe l’air frémissant ;
Il se débat, succombe, et, pleurant sa défaite,
Vers moi d’un air plaintif il retourne la tête.
Déjà la terre fuit ; d’un bras désespéré
Je m’enlace aux liens dont je suis entouré.
Dans ce moment terrible, il faut que je l’avoue,
Je n’offris point de cierge à Lorette, à Padoue ;
De cet affreux péril quel saint m’eût délivré ?
Dans Celliere soudain sonne l’airain sacré :
Le monstre à ce signal précipite sa rage ;
Il court au temple : un pont s’oppose à son passage ;
Trois fois pour le franchir il fait de vains efforts,
Un pouvoir inconnu l’enchaîne sur ses bords :
Il s’étonne, indigné qu’une simple abbaye
Seule dans l’univers résiste à sa furie :
Il se trouble, il hésite ; il cède enfin aux cieux ;
Déjà de ses anneaux il déroule les nœuds ;
Et, comme au champ de Mars sous une main guerrière
L’airain tonnant d’effroi se rejette en arrière ;
Le monstre ainsi recule, et sur le pont fatal
Avec le cavalier rejette le cheval.
Sur le pont ébranlé le coursier touche à peine
Qu’il s’abat, se relève, et bondit, et m’entraîne.
Je suis avec effort ses rapides élans,
Et loin de l’arrêter j’aiguillonne ses flancs.
Du monstre à chaque pas je crois sentir l’atteinte ;
Le péril en fuyant me laisse encor la crainte :
Pareil à ce nocher qui, repoussant la mort,
D’une haleine pénible a regagné le bord,

Et qui, pressant le sable où l’effroi le retarde,
Vers l’orage grondant se retourne et regarde ;
Tel je tourne la vue, et d’un œil inquiet
J’observe en m’éloignant le monstre et la forêt.

Un vent frais aussitôt ranime la nature ;
Dans l’air plus calme Iris déroule sa ceinture,
Parfume l’horizon, et peint de tous ses feux
Un nuage odorant, voile argenté des cieux.
Celliere à mes regards montre ses verts bocages,
Et son temple gothique, et ses frais paysages.
Ces bords du dieu du vin n’offrent point les présents,
De ses dons nourriciers Cérès couvre ses champs ;
Mais s’arrêtant bientôt dans l’enceinte sacrée,
Du couvent à Bacchus elle cède l’entrée.
Là son règne finit ; là le dieu des buveurs
Aux enfants de Bernard prodigue ses faveurs,
Et d’un vin dont reluit leur figure rougie
Il dote abondamment leur messe et leur orgie.
Là des groupes de fleurs s’élevant à-la-fois,
De la vigne rampante envahissent les droits.
La Seine les sépare, et son onde incertaine
De Flore et de Bacchus partage le domaine.
De vingt isles plus loin l’aspect toujours nouveau
Frappe l’œil enchanté d’un mobile tableau ;
Un fleuve seul les forme et ses eaux tributaires
Baignent d’un bois voisin les ombres solitaires.
Le ciel de ses faveurs enrichit ces beaux lieux :
Ils lui doivent encore un don plus précieux ;
Voltaire y dort : sa cendre a fait toute leur gloire,
Et d’un couvent obscur consacre la mémoire.

Du temple pastoral le seuil religieux
S’ouvre à tous les humains comme celui des cieux.
Il m’invita de loin, et sa muette enceinte
fit tressaillir mon cœur d’une pieuse crainte.
Seul sous la sombre nef, dans son recueillement
Un vieillard de ses bras pressait un monument :
Un froc l’enveloppait ; sa courte chevelure
Marquait en blanchissant son âge et sa tonsure ;
Ses regards pleins de Dieu, sur le marbre baissés,
Au-delà du tombeau lui semblaient adressés.
Allons, dis-je, plus loin, ce pieux solitaire
Ne fait point l’oraison au tombeau de Voltaire.
Autour de moi je jette un rapide regard :
Surpris de ne rien voir, je reviens au vieillard ;
Je le fixe, et lui dis : Quel est le mausolée
Où du grand Arouet dort la cendre exilée ?
A son marbre chéri daignez guider mes pas.
Le voilà, me dit-il en étendant le bras.
Quoi ! dis-je en souriant, ministre évangélique,
Vous invoquez les cieux sur sa tombe hérétique ?

Détrompez-vous, dit-il ; à l’ombre des autels
Dois-je servir la haine et l’erreur des mortels ?
La nature en nos cœurs, plus puissante que Rome,
Ne défendit jamais le culte d’un grand homme :
Je dois tout à Voltaire ; il orna ma raison,
Lui seul m’a consolé dans ma longue prison ;
Trop tard je l’ai connu, par trente ans de sagesse
Il m’a fait expier un instant de faiblesse ;
Il m’apprit loin du monde à soulager du moins
Ce peuple de cloîtrés confiés à mes soins ;

J’accoutumais leur cœur à l’aimer, à l’entendre,
Et je les instruisis à mériter sa cendre.
Elle nous sauve encor de ces vils préjugés,
Enfans de l’ignorance, à Rome protégés.
Ce monstre, armé toujours de foudres, d’anathèmes,
Qui, soumettant la tombe à ses décrets suprêmes,
Nous donne et nous ravit les honneurs du trépas,
Dans ce cloître jamais n’osa porter ses pas :
Il pense voir Voltaire au pont de l’abbaye
Debout entre la gloire et la philosophie,
Suivi de ces héros qui, plus grands par ses vers,
Sur la scène française ont instruit l’univers :
Il baisse alors d’effroi ses regards fanatiques,
Cède, et rend par sa fuite hommage à ses reliques.

Ah ! m’écriai-je alors, sage et pieux vieillard,
Disciple tolérant du rigoureux Bernard,
Tel qu’un miel bienfaisant votre sainte éloquence
Du poison de ce monstre endort la violence ;
À sa rage homicide à peine ai-je échappé,
J’ai vu dans ses replis mon corps enveloppé ;
Mais, poursuivi bientôt par l’aspect de Voltaire,
Il a fui loin de moi l’imposant monastère.
Mon père, de ce monstre apprenez-moi le nom,
Et sur ses attentats éclairez ma raison.

Étranger, s’écria ce vieillard respectable,
Tremblez ; le Fanatisme est son nom redoutable ;
Monstre affreux, il s’accouple à des monstres nouveaux,
S’associe à leur rage et conduit leurs complots ;
Il s’unit dans l’église au foudroyant papisme,
À l’enfant de Calvin, au triste jansénisme.

Hélas ! des sages même égarant la raison,
Dans la ville des arts il glissa son poison,
Là, s’enflant du venin de trois sectes parjures,
Il se combat lui-même et vit de ses blessures ;
Surplis contre surplis, missel contre missel,
Contre l’autel lui-même il soulève l’autel :
Mais bientôt, suspendant sa course meurtrière,
Oppresseur de la France, il s’arrête à Celliere ;
Il craint d’y réveiller ce grand accusateur
Qui, de tous les excès sage persécuteur,
Avec lui soixante ans balança la victoire,
Et le punit assez en traçant son histoire.
Honorons donc Voltaire ; ah ! ces restes sacrés
Quand Paris les néglige ici sont révérés :
De l’erreur en tout temps il a su me défendre ;
Aux dons des souverains je préfère sa cendre.
Des enfants d’Albion accourus sur ces bords
Pour ce dépôt en vain m’ont ouvert leurs trésors ;
Parmi nos orateurs, nos poètes, nos sages,
Qu’il vienne, disaient-ils, recevoir nos hommages.
Gardez votre or, leur dis-je, Anglais, nobles rivaux ;
Contemplez ce génie et comptez ses travaux ;
Que de talents fameux dorment sous cette pierre !
Westminster dans sa gloire est jaloux de Celliere.
Je dis ; et la Tamise apprit par ce refus
Que dans le sein d’un cloître il est quelques vertus.
Jaloux de posséder cette cendre chérie,
Je ne la céderai qu’au vœu de ma patrie.
Un jour dans ce couvent on viendra la chercher ;
À ce noble convoi je brûle de marcher :

Commençant d’être libre en cessant d’être injuste,.
Paris s’enivrera de cette pompe auguste,
Où le génie absous par l’équité des lois,
Triomphera de Rome et du courroux des rois :
Ce jour le fanatisme en vain contre Voltaire
soulèvera le ciel, soulèvera la terre ;
La liberté paisible et la religion
Échapperont dès-lors à sa contagion,
Et leurs cultes brouillés par l’intérêt de Rome
Se réconcilieront sur l’autel du grand homme.

Il dit : un saint désordre agite ses cheveux,
Son corps moins incliné paraît majestueux,
Il n’a plus rien d’humain, une fureur céleste
Brille dans son regard, dans son port, dans son geste ;
Il semblait que Voltaire, à sa voix ranimé,
Eût passé du tombeau dans son cœur enflammé :
Tel à Delphes autrefois, lorsque d’un pied mystique
Un prêtre interrogeait le trépied prophétique,
Il recueillait le dieu dans son sein agité,
Et du sombre avenir perçait l’immensité ;
Plus sage, le vieillard fondait sa prophétie
Sur les progrès constants de la philosophie.

Dieu reçut dans son sein cet oracle flatteur,
Et sainte Geneviève en tressaillit de peur ;
Bientôt il s’accomplit. La quatorzième aurore
Venait d’épanouir la guirlande de Flore ;
Sa lumière égayant les horreurs du trépas,
Au tombeau du poète avait guidé mes pas.
Là, rêvant sur la France, en mon deuil solitaire
J’implorais tour-à-tour ma patrie et Voltaire ;

J’unissais mes regrets, et ma juste douleur
Confondait leurs deux noms tous deux chers à mon coeur.
Du temple, émus soudain, les murs au loin gémissent,
Des cors retentissants les sons guerriers frémissent ;
La fraîcheur du matin, le silence des airs
Donne un nouvel éclat à leurs bruyants concerts.
Je m’élance, éperdu de l’enceinte sacrée ;
De nombreux pèlerins je la vois entourée ;
Tous appellent : Voltaire, et l’écho du vallon
Renvoie en murmurant la moitié de son nom.
Sur un char triomphal son image placée
D’illustres souvenirs entretient la pensée ;
Là, dominant la foule, un favori des arts
Par sa brillante écharpe appelle nos regards,
Et de son vieil ami réclamant la poussière,
De son message auguste il informe Celliere :
C’est lui qui dans Paris hâta ce jour heureux,
C’est lui qui rassembla ces pèlerins nombreux,
Secondé par les soins d’une épouse sensible
Dont Voltaire embellit sa carrière paisible ;
C’est lui qui, défiant et la haine et l’erreur,
Prépara le premier l’autel du bienfaiteur :
Au théâtre, au sénat sa tendresse fidèle
Avait sollicité cette fête immortelle,
Il avait pour ce jour prodigué ses trésors.
Noble ami, que son ombre erre en paix chez les morts !
Ah ! si jamais, l’envie ose ternir sa gloire,
Ce trait chez nos neveux vengera sa mémoire.

Le vieillard à l’instant de l’asile pieux
S’élance, Oh ! quelle joie éclatait dans ses yeux !

Suivi d’un long cortège il sort du monastère,
Et posant sur le char le cercueil de Voltaire :
Consolez-vous, dit-il, généreux habitants,
Notre hôte dans Paris retourne après vingt ans ;
Un décret l’a vengé des attentats de Rome,
Et l’immortalité nous ravit le grand homme.
Rendons à la patrie, aux arts, à l’amitié,
Cet auguste dépôt qui nous fut confié :
Sa mémoire toujours habitera ce temple :
Vous avez son tombeau, ses écrits, son exemple,
Ce flambeau qui du temps bravera le courroux ;
Tout ce qui ne meurt point reste encor parmi nous.
À ces mots d’une larme humectant sa paupière,
Du sage à son disciple il remet la poussière.
Celui-ci plein de joie embrasse le vieillard,
Et donne au voyageur le signal du départ.

Seize éclatants coursiers aussi blancs que la neige
Traînent le char suivi d’un immense cortège.
Ce convoi d’aucun deuil ne fatiguait les yeux ;
On n’y remarquait point ces étendards pieux,
Ces bannières, ces croix, et ces clartés funèbres
Qui du trépas encor redoublent les ténèbres ;
Là seuls de la patrie ondoyaient les drapeaux ;
Les sages réunis des deux mondes rivaux,
Précurseurs de Voltaire, appelaient les hommages,
Confondaient à-la-fois leurs écrits, leurs images,
Et couvrant de leurs noms cette solemnité,
L’environnaient de joie et d’immortalité.
Au milieu s’avançait le vieillard de Celliere
Agitant dans ses mains le flambeau de Voltaire.

Ce flambeau poétique à jamais renaissant,
De la philosophie ingénieux présent,
Qui soumettait le monde aux filles de mémoire
Et du grand homme au loin réfléchissait la gloire.
Que ne peut en ce jour son éclat souverain,
Des chefs-d’œuvre du sage assemblage divin !
Tout s’anime à sa vue et brûle d’harmonie.
O spectacle sublime ! À ce feu du génie
Reparurent soudain les descendants de Mars.
O Tibre, tes consuls frappèrent mes regards :
Je vis tes sénateurs dans leur marche imposante
Rouler au loin les flots de leur pourpre éclatante ;
Je vis les deux Brutus, honneur du nom romain,
S’avancer près du char un poignard à la main.
Un poignard ! ah ! cachez cette arme meurtrière !
Oui sans doute un tyran dut mordre la poussière ;
Mais faut-il de Voltaire ensanglanter le deuil ?
Voyez l’humanité conduire à son cercueil
Des Calas, des Sirven la famille éplorée,
Qui couronne de fleurs son image adorée.
Quelle fête touchante ! auprès du bienfaiteur
Voyez la larme à l’œil sourire le malheur ;
En marchant près du sage ils semblent tous l’entendre,
Tous veulent de la main toucher encor sa cendre.
O Calas ! O Sirven ! vieillards infortunés,
Par l’aveugle Thémis à l’échafaud traînés,
De vos fils vertueux vous bénîtes l’ivresse,
Et mêlâtes vos voix à leurs chants d’alégresse.

Les peuples étonnés viennent de toutes parts
De cette pompe auguste enivrer leurs regards ;

Les travaux sont cessés, et la gerbe étonnée
Reste sur la faucille à demi moissonnée :
Tel qu’un torrent grossi par des torrents nouveaux,
Qui des rocs à grand bruit précipite ses flots,
On en vit accourir des sommets helvétiques,
Des hauteurs du Jura, de ces bords poétiques
Où Voltaire sema les vers et les bienfaits,
Que n’ont point oublié les enfants de Cérès.
Eh ! qui n’a point connu les accords de Voltaire !
Le fils dans le berceau les apprit de sa mère,
Chaque sexe, chaque âge en modulait les sons,
Et tous s’embellissaient de l’éclat de ses dons.

Grossis à chaque instant d’une foule nouvelle,
Ils guidaient vers Paris leur marche solemnelle.
Ah ! lorsqu’on vit de loin flotter leurs étendards
Quelle joie enivra cette ville des arts !
Des portes à l’instant, l’œil de larmes humide,
Coururent les amis, les compagnons d’Alcide,
Ses antiques parents et ses fameux rivaux,
Dès l’enfance témoins de ses nombreux travaux ;
Près d’eux un tendre essaim de beautés virginales,
Le front ceint de lauriers, sous le lin des vestales
Étendaient vers le char leurs innocentes mains,
Et de fleurs en marchant parfumaient les chemins :
Là, tout près de ta nièce, ô sublime Corneille,
Brillait cette orpheline, adoptive merveille,
Que Voltaire accueillit au matin de ses ans,
Et dota de vertus, de grâce et de talents.
Ô quelle douce joie humecta sa paupière
Alors qu’elle aperçut son bienfaiteur, son père,

Et sur son char pompeux l’époux que de sa main
Il conduisit pour elle au temple de l’hymen !
Du char en la voyant le conducteur s’élance ;
Sur son sein agité par la reconnaissance
Il la presse, et mêlant leurs pleurs délicieux,
Le nom du bienfaiteur s’élève jusqu’aux cieux.

Àce concert des cœurs, à ce sublime hommage,
Le Fanatisme aigri redouble encor sa rage ;
Jusqu’à ce Panthéon où l’auteur de Brutus
S’avance environné de gloire et de vertus
Il poursuit le cortège, et sa fureur fatale
Pense encor arrêter sa marche triomphale :
Il rassemble sous lui ses nombreux favoris,
Et d’un nouvel orage épouvante Paris.
Le Destin en ce jour lui rendant son audace,
Arme son double front d’orgueil et de menace ;
Il lui soumet les flots et les feux des enfers,
Et veut d’un, grand spectacle étonner l’univers :
Mais en vain l’aquilon de son aile bruyante.
Roule au loin l’ouragan sur la plaine tremblante,
En vain pour l’inonder les humides autans
Entrechoquent dans l’air les nuages flottants ;
Le monstre en vains efforts épuise sa colère.
Qui peut anéantir le flambeau de Voltaire !
Secouant ce flambeau sans cesse ranimé,
Le vieillard à ses yeux le présente enflammé ;
Tel que le bouclier de l’enchanteur Atlante
Dont le rapide éclat terrassait d’épouvante,
Il poursuit, il abat le monstre foudroyé ;
Vainement il relève un front humilié,

Une bave sanglante entre ses dents écume,
Dans son gosier éteint la foudre se rallume :
Tel qu’un feu vacillant qui, faible et sans chaleur,
Recueille en son foyer sa timide lueur,
Et perçant tout-à-coup le deuil qui l’environne,
Du plus brillant éclat au sein des nuits rayonne ;
Tel le monstre irrité de sa bouche de fer
Vomit en se roulant tous les feux de l’enfer ;
D’un hurlement pareil à ce cri lamentable
De la mort du grand Pan messager redoutable,
Il gémit, rend hommage au génie outragé,
Et s’écrie en tombant, Le grand homme est vengé !
Il meurt ; et les Romains traînent l’horrible idole
Comme ils traînaient les rois au pied du Capitole.

Dans le temple aussitôt, le char victorieux
S’avance, et mille cris font retentir les cieux,
Sur l’autel où du sage on pose la poussière
Le vieillard élevant le flambeau de Celliere :
Il n’est plus, nous dit-il, ce monstre audacieux
Qui rangeait sous ses lois et la terre et les cieux,
Qui de poignards sacrés armait la tyrannie,
Et jusques dans la tombe insultait au génie.
O vous qui de Voltaire accusiez les travaux,
Vous ses persécuteurs, vous ses lâches rivaux,
Vous qui le menaciez des vains foudres de Rome,
Venez voir en ce jour ce que peut un grand homme.
Français, que nos tributs accompagnent son deuil,
Mais que la flatterie épargne son cercueil.
N’offrons aux morts fameux que de justes hommages,
Et comme au bord du Nil jugeons ici les sages,

Voltaire m’éclaira ; j’ai droit de le juger :
Lui prêter des vertus ce serait l’outrager.
Il avait dés défauts, et ma reconnaissance
En vous les déguisant vous ferait une offense.
Oh ! qui l’eût égalé, si comme ses flatteurs
Il avait méconnu ses vains persécuteurs ;
Si des deux grands Rousseau souffrant la haine injuste,
Il en eut triomphé par un éloge auguste ;
Et si, réalisant son sévère Brutus,
Il n’eût point dans les cours amolli ses vertus !
Mais s’il eut des erreurs, quel sage est sans faiblesse ;
Que d’illustres bienfaits ont paré sa vieillesse ;
Quel homme a plus chéri la sainte humanité,
Et sut mieux s’élever à l’immortalité !
S’il a de mille traits atteint le fanatisme,
Il n’a point prétendu ramener l’athéisme ;
Sa voix qui de l’erreur affranchit les mortels,
De l’Être souverain consacra les autels ;
Les arts consolateurs, la douce tolérance
De son culte sublime ont fondé la puissance.
Imitons son exemple, et laissons à l’erreur
Ses glaives, ses bûchers, et sa mystique horreur.
N’offrons point la vertu sous une forme austère,
Et sachons l’embellir du charme de Voltaire ;
De fleurs et dé lauriers couronnons tour-à-tour
L’amitié bienfaisante et l’héroïque amour :
Dédions cette enceinte aux noms les plus célèbres,
Au sage dont la voix dissipa nos ténèbres,
Au guerrier qui mourut sur le champ de l’honneur,
Au zélé magistrat, au divin orateur,

Au chantre courageux dont la muse chérie
Servit en tous les temps les arts et la patrie ;
À Voltaire sur-tout, génie Universel :
Qu’à jamais son flambeau brûle sur cet autel !
Conciliant les cœurs par son puissant exemple,
Tel qu’un astre de paix, qu’il brille dans ce temple :
Prenons-le tous pour guide, et sachons en user
Pour éclairer le monde, et non pour l’embraser.

Àces mots d’un-long cri les airs au loin frémissent,
Et du temple ébranlé les voûtes retentissent.
Pour voir le solitaire et le chantre immortel
Le peuple à flots pressés environne l’autel ;
Moi-même, impatient, dans la foule enivrée
Je ravis au vieillard une lyre sacrée,
Et rêve auprès de lui l’hymne consolateur
Du poète, du sage et du grand bienfaiteur.