DANS LES HIGHLANDS

Je me flatte de connaître, sur le plateau de Ravignan, à une encablure du Sacré-Cœur de Montmartre, un dramaturge de onze ans.

A l'instar de Victorien Sardou, il est coiffé d'un béret, et cette légère analogie me suffit.

Vers midi, notrejeune montagnard installe son minuscule guignol face à l'Ouest, contre le tronc rigide d'un bec de gaz. A l'aide d'un fragment de charbon, il indicfue d'imaginaires gradins sur le trottoir, les numérote avec soin et crie : « Prenez vos places, s'il vous plaît, messieurs et dames ! »

Les petits garçons, dont l'avenir est incertain, et les petites filles qui, dans quinze ans, seront assurément les plus jolies femmes de Paris, viennent s'asseoir là, selon la mode turque.

Lorsque les cadres sont remplis et que les éventails de papier-journal commencent à s'agiter, la toile se lève.

Le dernier spectacle auquel j'ai assisté était fort intéressant. L'affluence était telle, que j'ai dû partager avec un terre-neuve du quartier une place debout, que j'avais bel et bien payée un décime. Voici la pièce en question :