LES RENFORTS DE LA MORT

11 est une armée mystérieuse Qui ne saurait périr, Et dont les ombres silencieuses Hantent notre souvenir.

Elle marche, sans tambour ni clairon, Derrière l'étendard de la Nuit, Et chaque coup que nous poi'te Tennemi Grossit ses obscurs bataillons.

Elle compte, parmi ses soldats, Des femmes, des vieillards, des enfants, Ses généraux n'ont pas trois mois Et ses sergents ont les cheveux blancs.

Elle fait la guerre à sa 'manière, Sans obus, sans fusils, sans canons, Elle méprise les règles les plus élémentaires De la prudence et de la raison.

Nos souffrances sont ses conquêtes, Nos défaites sont ses victoires.

C'est la grande force muette Qui forge l'or de notre gloire.

C'est l'indestructible cohorte

Que balaie en vain la mitraille,

Et qui se dresse plus vivante et plus forte

Au lendemain de chaque bataille.

C'est l'armée de ceux qui sont morts En maudissant les Allemands, Et dont les invincibles renforts Vengeront le sang innocent.