LA COURONNE DU STEPPE
Le steppe est semblable à la tête
D'un vieux monarque ; Car ses cheveux, — les herbes, — sont Très clair-semés.
Du vieux monarque la couronne Est un grand chêne :
Si l'arbre parlait... que de siècles Il conterait !
Mais voici qu'il parle ! — Un nuage
Triste est venu
Sur sa cime se reposer
De ses fatigues.
Au nuage qui le supplie De lui conter Son histoire, le grand vieux chêne Ainsi répond :
Il Là bas ! au loin! sur les monts romantiques Il Mes trop hem-eux ancêtres fleurissaient. Il Ma mère était haute à toucher le ciel u Et la plus belle en la forêt sauvage. Il L'orage un jour devint amoureux d'elle : Il N'atteignant point au but de ses désirs, " De se venger de cette pauvre mère Il II lit serment, il fit serment, le lâche ! -/ 11 tint parole ! Au sein de notre mère " Étaient pendus mes frères avec moi ;
Il De ce doux sein l'orage furieux
Il Nous arraclia, nous jeta par le monde.
Il Jusqu'à ce lieu m'a chassé sa colère
" Et le désert voulut bien m'adopter.
Il Là, je grandis et depuis lors j'ai vu
Il Venir, partir, des siècles et des siècles.
Il Oh ! quel ennui qu'une aussi longue vie !
» Autour de moi je ne vois que tristesse !
/' J'ai beau chercher, je ne vous trouve plus.
Il 0 pauvre mère ! ô frères malheureux !
Il De temps en temps les hommes me visitent.
Il Ah ! je leur fais du bien tant que je puis !
Il Quand le soleil brûle en été, je donne
" A qui le veut l'abri de mon feuillage ;
Il Durant l'hiver je puis offrir encore
Il Pour allumer du feu mes branches sèches ;
Il Et si l'on est au désespoir poussé.
Il Eh bien ! l'on peut venir se pendre à moi !
H Je t'ai tout dit. Voilà la courte histoire
Il D'une existence, hélas ! trop prolongée.
Il Puisse-t-elle être, elle aussi, terminée!
Il De temps en temps au dessus de ma cime
Il Passe l'orage, et ce vieil enneiiii
Il N'est pas de force à me jeter par terre.
» Le vieux héros, qui se dresse toujours
H Inébranlable à travers tant de siècles,
Il Ah ! maintenant qui le renversera ?
I Qui donc?... les vers, les vils vers de son cœur!
II Mon Dieu ! mon Dieu ! grand Dieu (jui m'as créé ! « Oh ! n'cst-il pas pour moi de mort plus noble?... «
Ainsi le chêne avait parlé, Et là haut assis sur sa tête
Le nuage compatissant Avait écouté son liistoire :
Emu de la douleur du chêne, Aussitôt il lance la foudre,
Qui renverse le cliènc
Et le réduit en ccndi-es.
Dans ce petit poème , où l'humble pastorale tend à s'élever just^u'à la hauteur de l'épopée, faut-il voir simplement ce qui s'y trouve : un chcne et la PHs:ta ? Malgré cela, ne se demande-t-on pas quel est ce chêne orphelin? Et ne se dit-on pas : c'est un peuple?... Hélas! les « vils vers « l'ont dévoré et la foudre a éclaté sur sa cime, l'a renversé, sans vie, sur la Pitsrta... Mais du vieux chêne un gland s'est échappe, un gland vivace, et le voilà qui refleurit, non plus seul, mais avec des frères qui l'aideront à soutenir le poids des tempêtes futures...
Dans une autre poésie, les Ru'mes de l'Auberge, le même sentiment de tristesse politique se mêle à l'admiration de la libre nature des steppes. Nulle part Petœfi n'a exprimé mieux ni d'une manière plus universelle le vrai caractère du génie hongrois et de son propre génie. Nulle part il ne s'est montré plus lassé du présent, plus afll'araé d'avenir, plus contemplatif, si l'on peut dire, et plus réaliste, plus simple dans la peinture et plus profond de l'interprétation.
