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fureur. Bientôt on n’entendit plus dans la maison que le bruit des verres et des toasts portes par les buveurs à la belle Deborah Rosewinter, la fleur de Shoredham.

— Peste! c’est une belle invention que la milice bourgeoise! s’écria Patrickson; mais au moins me direz-vous où sont les voyageurs, madame Belzébuth? continua-t-il en s’avancant vers l’hôtesse et en s'arrachant les cheveux; je les arréterai tout seul, puisque ces coquins veulent boire au lieu de me suivre. — Cherche, cherche, milan affamé: le nid est vide, les oiseaux sont partis, murmura mistress Rosewinter en voyant Patrickson s’élancer éperdu à travers les appartements.