CE QUI SE PASSE EN VOUS

PHILIPPE, se détachant d'elle, brusquement. — C'est vrai, c'est vrai, et pourtant je ne vous aime pas. Ce sont vos larmes qui m'attendrissent, qui me troublent. C'est peut-être votre douleur que j'aime et qui me rend faible. Voyeïvous, c'est pour ça qu'il faut que je parte... je partirai demain... c'est fini... €t quand je ne serai plus là, vous ver-

rez, GoCîe, vous vous reprendrez... vous réfléchirez et vous serez remplie de honte, car personne ne croirait à votre inconscience, à votre sincérité, et vous ne savez pas ce qu'on croirait ?

GOTTE. — Non.

PHILIPPE. — Eh bien, on croirait que, jalouse d'Hélène, vous avez fait le vilain calcul de m 'attirer chez vous pour me rendre amoureux, on vous prêterait cette vulgaire perversité, et moi, je serais le rielicule amant qu'on se dispute et qui profite de -la rivalité de deux femmes, de deux am«ies... c'est grotesque, et c'est répugnant ! Il ne faut pas que cela soit, Gotte, vous entenelez, il ne le faut pas. gottj:. — Vraiment on pourrait croire ça? Vous avez raison, il ne le faut pas... Ah ! mon Dieu, c'est affreux. Hélène, ma chère Hélène, pour laquelle je donnerais ma vie... car je l'aime comme une sœur, je l'adore au fond de tout ça.

PHILIPPE. — Mais je n'en doute pas.

gotte. — Vous partirez demain, Philippe, je le veux.

PHILIPPE. — Ah ! Gotte, je savais bien qu'en parlant à votre cœur..,

GOTTE. — Seulement, je vous écrirai.

PHILIPPE. — Ah! non, alors, tout ce que nous faisons est inutile ; c'est entretenir \& mal.

GOTTE. — Vous cro3'ez?

PHILIPPE. — J'en suis sûr.

GOTTE. — Alors je ne vous écrirai pas... Mais vous, vo'US m'écrirez.

PHILIPPE. — Pas davantage.

GOTTE. — Enfin, vous me donneree bien de vos nouvelles? Vous pouvez bien m'écrire des lettres officielles.

PHILIPPE. — .Oui, je vous écrirai dos lettres officielles. C'est entendu, on est do bons amis. Bonsoir, Gotte.

GOTTE. — Bonsoir, Philippe.

PHILIPPE. — Voyons, est-ce que ça ne vaut pas mieux? Est-ce que vous ne vous sentez pas un poids de moins, là ? Est-ce que vous n'êtes pas heureuse même ?

GOTTE. — Oh ! si, mais je vais bien pleurer tout de même.

ANDRÉ. — Ce que je voulais pour rompre, c'était une preuve indéniablb.