NOVISSIMA. VERBA

7 août; Ma. ghéhb Femmb,

Nous voici de retour. J'ai regagné ces bonnes et vieilles tranchées délaissées pour vous, pendant quelques jours. J'ai été accueilli par mes poilus comme un père par ses enfants.

Dimanche, 15 août, jour de rAssomption.

Après avoir assisté à la grand'messe solennelle, je viens, ma chère Hélène» t'embrasser bien tendrement en souvenir de ces quelques beaux jours que nous venons de passer Tun près de Tautre, et qui nous aideront à attendre le jour encore plus beau du retour définitif. Continuons à avoir confiance, à prier de tout notre cœur.

30 août, six heures trente. Aux tranchées.

Ma chérie, — Je me lève. Juste le temps d'aller faire un petit tour de ronde au jardin, re^^pirer l'air pur et frais du matin, allumer une cigarette, et me voici.

Le jardin, c'est une vieille tranchée qui se trouve derrière celle que nous occupons, une vieille tranchée abandonnée, creusée par les Allemands, et qui leur a été reprise il y a longtemps.

J'aime la tranchée boche, bien qu'elle tombe en ruines, parce qu'on y est tranquille, qu'il y a un tas de petits coins pour rêver et s'asseoir, et que de cet endroit, nn découvre sans danger la plaine et le bois. C'est une pr

menade exquise. La nuit, au clair de lune, des légions de gros rats s*y livrent des combats homériques, jouent, se poursuivent en poussant des cris aigus. Le jour, il n*y a personne dans la vieille tranchée, il fait bon y aller méditer avec les Pensées de Pascal dans sa poche.

Cette nuit, il pleuvait. Encore une mauvaise nuit pour les pauvres sentinelles obligées de rester immobiles, silencieuses, à guetter dans la nuit Tassaillant qui pourrait venir. Avec le ciel couvert et cette pluie, en ne voit pas à trois mètres, on tend Toreille, prêt à donner l'alerte au moindre bruit suspect. Dur et grave métier. L'eau vous pénètre peu à peu. Au bout d'une heure on est transi, et il faut rester là sans bouger...

Cinq heures du matin ! A l'heure qu'il est, tu dors encore paisiblement. Tu dors loin des canons, dans la bonne paix de la tranquille campagne qui s'éveille, et les petits oiseaux qui commencent à gazouiller au bord de leurs nids ne t'empêchent pas de dormir. Tu dors ! Tu rêves, peut-être, que c'est fini, que je suis là. Personne, hélas 1 Dors, dors bien tranquillement.

Une minute. Je vais faire une petite ronde dans la tranchée... Ça y est. Rien de nouveau. Tout est calme. L'air est frais. Le silence auguste de cette matinée n'est troublé que par un cri lointain, ou par le claquement d'une balle dans le bois.

4 septembre 1915.

Ma bien chère Hélène^

Nous voici rentrés au cantonnement pour six jours. Non... jusqu'à présent, je n'ai manqué de rien et je vais tâcher de continuer. Il n'y a que toi, ma chérie, qui me manques, mais tu sais bien que je ne peux pas te faire venir par colis postal. Et puis, je serais bien embarrassé. D'abord, je serais obligé de chercher un autre appartement, ou, si tu préfères, une autre étable.

J'Labite ici un petit pavilloa qtii, en temps de paix^ iîoit abriter des cochons (sauf lo respect que je vous dois).

Qaand c'est Tkeure du repas, le lit sert de table, et ^uaud vient l'heure du repos, juste retour des choses d'ici-basy c'est la table qui sert de lit. Ah l dame, ce n'est pas grand, grand, mais il y a encore assez de place ponr loger ma modestie.

U septembre 1915.

Tu as fini ta lessive et tu prépares ta retraite de Notre- Dame de rile. Tout cela est fort bien. Nous ne saurons assez prier et remercier Dieu et la bonne Vierge de^ toutes les grâces qui nous sont accordées.

Encore des méfaits de la poste, me dis-tu, les lettres n'arrivent pas ou arrivent non timbrées, d'où surtaxe. Vois-tu, cette poste, c'est mon cauchemar, j'en rôve la nuit. Pauvres petites lettres, elles sont là qui attendent, implorent, sollicitent le cachet. Il y en a qui pleurent silencieusement, il y en a qui se mettent à genoux, d'autres qui crient, qui réclament justice, qui menacent... Rien n'y fait...

Maintenant, si tu as dû payer la surtaxe, par la faute de ces messieurs qui vont pêcher à la ligne au lieu de timbrer nos lettres, console-toi I Les sous que tu as donnés ne sont pas perdus, au contraire. En effet, où vont-ils ees sous? — A la poste. — Bon, et après? — A la caisse de l'État, c'est-à-dire à la France. — Bon, et ensuite à quoi servent-ils? — A fabriquer des canons, des obus, des munitions. Très bieni bravo! c'est-à-dire à vaincre l'ennemi, à Técraser, à le mettre hors de France. Ces quatre sous de surtaxe peuvent avancer l'heure de la victoire finale de quelques secondes... Or, il y a en France des milliers de soldats qui envoient des lettres. Si on leur fait payer méthodiquement la surtaxe, cela peut faire des millions de secondes, des minutes, des heures.

des iouTS, des semaines» des mois... que nous gagnons... Donc, payer la surtaxe, c'est faire œuvre patriotique. Allons, là-dessus, je te laisse.

14 septembre 1915.

Tu as eu le bonheur de pouvoir aller plusieurs fois à Notre-Dame de Tlle pendant cette retraite annuelle qui d^oît se terminer demain, et je suis sûr que tu auras fait à la bonne Vierge les plus ardentes prières pour qu'elle nous protège, nous garde tous, nous et ceux qui nous sont chers, «jue tu lui auras rendu des actions de grâce sincères pour foutes les faveurs dont elle nous a comblés. C'est bien. C'est très bien.

Les ennemis ont tiraillé toute la nuit comme des fous, mais ne bougent toujours pas.