I. Journalistes royalistes

groupes leur répondent. Louis XVIII et les alliés sont le cri de ralliement. D'un bout à l'autre des boulevards, les balcons sont pleins de monde, les croisées sont pavoisées.

A neuf heures, une partie de la population est rangée depuis le faubourg Saint-Martin jusqu'à la place Louis XV. Les aides de camp viennent d'entrer; ils sondent le terrain : tous ont une écharpe au bras en signe de paix et d'union.

A onze heures, les souverains entrent par la porte Saint-Martin en criant au peuple : « Nous vous apportons la paix. » A ces mots, 400.000 voix répondent : Vivent nos libérateurs ! — « Criez donc aussi : Vivent les Bourbons! » disent les souverains. A ces mots, plus de contrainte; on se presse, on s'embrasse, on crie : Vive Louis XVIII ! Vivent les alliés! Vivent nos libérateurs! A l'aspect de cette foule immense, les souverains, enchantés de leur victoire, se sont arrêtés, en entrant sur le boulevard, pour demander si toute la population s'était réunie en ce lieu : « Vous n'en voyez qu'une partie », leur a-ton répondu.

Arrivés à la place Louis XV, l'empereur Alexandre, le roi de Prusse et les autres souverains ont reçu différentes pétitions; et, pour montrer au peuple leur désir de ramener le roi, ils ont coupé eux-mêmes des mouchoirs blancs et des rubans, qu'ils ont distribués à ceux qui ne pouvaient s'en procurer. Non contents de ce témoignage de leurs intentions pour le retour du souverain légitime, ils ont laissé le palais des Tuileries à celui qui doit l'occuper et sont descendus dans des hôtels particuliers.

Les comtes Pasquier et Chabrol sont maintenus dans leurs postes de préfet de police et du département; la garde nationale de Paris est conservée; elle fera le service conjointement avec les troupes alliées.

Les armées alliées occupent Paris; les uns bivouaquent sur les places publiques, d'autres sur les quais ; les boulevards, les Champs- Elysées, le Champ de Mars sont occupés par une immense quantité de soldats de toutes les nations; la garde impériale et les corps royaux sont postés dans les lieux les plus fréquentés; les deux rives de la Seine offrent un coup d'œil des plus animés ; les vivandiers et les marchands de comestibles ont déjà trouvé le moyen de se faire entendre des habitants du Caucase et de la Tartarie : les deux peuples sont parfaitement au fait du change des diff'érentes monnaies.

Tout Paris est sur pied ; la paix et la sécurité répandent la joie sur tous les visages; il nous semble déjà que tous ces étrangers sont Français : on voudrait avoir des ailes pour se transporter en même temps dans tous les lieux. L'officier prussien, envoyé ce matin à l'Hôtel de Ville comme parlementaire, est descendu de cheval, en disant ; « Enfin, Messieurs, nos malheurs sont finis ! »

Une foule immense de personnes de tout âge, de tout rang et de tout sexe se répand dans les lieux publics et se confond avec les officiers et les soldats étrangers. Des cris de : Vive Louis XVIII! Vivent

les alliés! se font entendre. Beaucoup de personnes ont pris la cocarde blanche et se promènent, précédées de drapeaux de la même couleur.

L'un de ces groupes, arrivant à la place Vendôme, se joint aux étrangers, qui menacent d'une chute inévitable la statue qui surmonte la colonne... Un habitant du quartier de Grenelle propose de la jeter à bas... Alors la galerie de la colonne est ouverte : on l'escalade, et la statue de Bonaparte, mutilée et la corde au col, est à moitié arrachée des énormes crampons de fer qui la retiennent. Des hommes prudents, dans la crainte que les autres monuments n'éprouvent le même sort, font des représentations aux alliés. L'ordre arrive de protéger ce monument comme tous les autres : cet ordre a été religieusement respecte.

Le magasin à poudre de Grenelle est hors d'atteinte : les Cosaques et les troupes de la Russie sont dans les quinconces des Invalides et sur l'esplanade du Champ de Mars. Ces tertres, élevés si gaiement pour la fameuse Fédération de 1790, sont au pouvoir de ces mêmes peuples dont un écrivain nous annonçait, il y a vingt-quatre ans, l'arrivée en France pour comprimer l'anarchie. En place de l'oriflamme, de l'autel de la patrie, sont des équipages, des forges, des trains de campagne et des hommes venus de huit cents lieues. Une énorme montagne de butin, ramassée dans toute la France et entourée de bêtes de somme, de bœufs, de volailles, d'objets de commerce et de provisions de toute espèce, a changé cette enceinte en une foire continuelle. Ces sauvages répondent aux questions par des gestes qui remplacent fort bien la parole. En voici la preuve. Un chef de Cosaques, revenant de faire sa ronde, attache son cheval à la porte d'un épicier dont la boutique était pleine de monde, qui parlait de Bonaparte et des alliés. Cet officier demande par signes une bouteille d'eau-de-vie, la paye, observe les assistants. Impatienté de ne pouvoir pas se faire entendre, il saisit trois vases d'une capacité différente, les met par rangs, élève le plus grand au-dessus des autres, en disant : « Napoléonne grande, grande Napoléonne. » Il descend le même vase, le remplace par le plus petit, et reprend : « Petite, grande, Napoléonne petite. » Il saisit le grand vase et le brise.

... C'est un spectacle incroyable de voir les Cosaques, grimpés au haut des montagnes de rapines dont ils chargent leurs petits chevaux efflanqués, avaler avidement une bouteille d'eau-de-vie comme une goutte d'eau; déchirer un morceau de bœuf tout sanglant; manger sans crainte et sans danger un poisson tout vert cuit dans un chaudron enduit d'une couche de vert-de-gris, détrempé de vinaigre; dévorer une énorme bande de lard qui n'a été que présentée au feu; en faire dégoutter sur leur longue barbe rousse et frisée une graisse luisante ; exprimer leurs violentes amours aux élégantes qui vont, sans effroi, dans leurs tentes. En un clin d'œil, cette milice, plus obéissante que nos troupes disciplinées, est en bataille; elle a des ailes aux pieds; leurs chevaux vont comme l'éclair et s'arrêtent subitement; les

cavaliers, la main sur une lance longue de douze pieds, dont le bout est fixé sur la pointe de leur chaussure, attendent l'ordre pour parcourir Paris au grand galop. Tout tremble au bruit de cette milice et il n'arrive pas un accident.

... La nuit approche, les sentinelles sont posées partout : l'honnête homme dormira en paix; la garde nationale en patrouille marche paisiblement à côté du Germain et du Russe pour assurer la tranquillité de la ville. Le silence de la nuit n'est interrompu que par les soupirs de la luxure ; tous les mauvais lieux sont pleins. Les athlètes effrénés, pour ruiner leur bourse et leur santé, sont en rang à la porte de ces maisons, avec chacun un numéro d'ordre, comme à l'entrée d'un spectacle, ou chez un boulanger dans un moment de disette. Le nombre des courtisanes est insuffisant : chacune d'elles veut gagner dans une nuit ce que la misère lui a enlevé depuis six mois : la même libertine, à la lueur d'une sale lampe, renouvelle la scène de la lascive mère de Britannicus dans les corps de garde ou sur les bornes. L'intérieur des maisons nous voile une partie du cynisme. Ici, le sexe, plus déhonté, se précipite dans le camp des Tartares. Les accords se font dans les carrefours, sur les places publiques. Quelques filles trouvent la mort dans les bras de celui qu'elles cherchaient à dévaliser ; d'autres, exténuées et palpitantes, sont étendues sur la paille, au milieu de la route et meurent d'épuisement. Quelques femmes honnêtes, surprises dans l'horreur des ténèbres, réalisent la fin tragique de l'épouse du lévite d'Ephraïm