LA LYRE

A vous, les glorieux, les puissants, les sublimes, A vous, fronts immortels que baigne une lueur, Nous les petits, oui, nous les faibles, les infimes, Nous chanterons un chant d'envie et de douleur !

Car dans le temple saint où vit votre mémoire, Où, résonnant encor, pend votre luth sacré, Pleins du désir pieux de comprendre et de croire, Au jour de nos vingt ans nous avons pénétré.

Puis, notre âme de chants et de rythme enivrée, Tremblants comme la feuille et prêts à défaillir, Croyant que pour toucher à la lyre dorée Il suffisait d'aimer et de pouvoir souffrir,

Nous avons soulevé l'instrument formidable Qui naguère pleurait sous vos doigts surhumains; Nous avons, pleins de crainte et d'espoir ineffable, Saisi l'archet divin avec nos faibles mains;

Mais la Lyre superbe, endormie et glacée, N'a rendu sous nos doigts que des sons douloureux. La corde harmonieuse en grinçant s'est cassée, Troublant l'écho mystique avec un bruit affreux.

Et pourtant nous aimons, et notre cœur palpite Aussi fort que le vôtre a jadis palpité; La vieillesse n'est pas sur notre front écrite, Nous aimons comme vous l'Art et la Liberté;

Nous avons comme vous notre mélancolie, Et nos élans naïfs et nos jeunes erreurs. Quand vous avez pour vous gardé tout le génie Vous nous avez laissé notre part de douleurs !

Même tous ont senti s'accroître à votre flamme Cette ardeur d'idéal que nous portons en nous; Des désirs inconnus ont surgi dans notre âme, Et ce que nous souffrons nous est venu de vous.

Pourquoi donc comme vous ne savons-nous le dire? Pourquoi sur notre lèvre, amère trahison, Si nous voulons chanter ou prier ou maudire, Sentons-nous avorter cris, prière ou chanson?