PIERRE NE BOUT

Vous, quand vous gémissiez et parliez de tortures, Lorsque vous étaliez, mendiants radieux, Demandant la pitié des jeunesses futures, Le sang de votre plaie et les pleurs de vos yeux,

Votre supplice à vous s'achevait en cantique !

Le doute qui courbait votre front soucieux

S'envolait dans un hymne ardent et magnifique;

Vos pieds étaient sanglants, mais vos fronts dans les cieux !

Mais puisque pour vous seuls vous prîtes le génie, Maîtres, qu'à notre faim vous n'avez pas laissé Une miette de l'art et de la poésie, Que vous avez tout pris, tout chanté, tout usé,

Soit, sans chercher en nous une chanson absente, Nous aimerons sans hymne et souffrirons sans cris, Et nous étoufferons dans notre âme impuissante L'impossible sanglot qui nous aurait guéris.

(Les Jeunes souffrances.)