LA SOLITUDE £T L'AMOUR

Il est deux biens charmants aussi purs que le jour, Qui se prêtent tous deux une douceur secrète, Qu^on goûte avec transport, que sans cesse on legrette ;

G^esl la solitude et Tamour.

Que je suppose un sage au fond de sa retraite. Jeune et libre, aux neuf sœurs consacrant ses liavaux. Idolâtrant les bois, les prés et les ruisseaux : Le voilà bien heureux; cependant il soupire. Que lui manque-t-il donc en un si beau séjour? J*ai cru ses yœux remplis. Hélas! faut-il le dire? Il lui manque un tourment : ce tourment, c'est Tamoiir. Mais pourra-t-il quitter ce solitaire ombrage, Ce cristal pur, ces fleurs?... Qui sait si la beauté Dont en secret déjà son cœur est enchanté, N'aioie pas à son tour rcrnûle cl Tcrmitage?

ANTHOLOGIE DE TAMOUR. i%r

Comme ils vont le peupler par les plus tendres soins I

Si le désert conyient au sage.

Des déserts aux amants ne conviennent pas moins. Angélique à Tamour osait être rebelle; Elle avait renversé la tôle de Roland; Vingt rois briguaient sa main. Qui leur préféra-l-elle?

Des bameaux un simple babitant :

Ce n*était qu*un berger; mais il était charmant, Jeune, tendre, ingénu, beau comme elle était belle. Un désert et Médor, ce fut assez pour elle : L'amour dans Tunivers est tout pour les amants.

Pour goûter ces enchantements Les Arabes sont faits. Des plaines embrasées, Des cbameaux, des pasteurs, des tribus dispersées,

Des caravanes harassées Traversant le désert sous l'œil brûlant du jour. Un océan de sable où parfois la nature Sema de loin en loin des lies de verdure : Tout promet dans ce vaste et magique séjour Un long recueillement, une retraite sûre

Aux solitaires de Tamour.

Voici sur ce sujet (ohl vous pouvez m*en croire)

Un fait qui n*est pas inventé :

Depuis longtemps j'en sais Thistoire :

Abufar, sous sa tente, un soir me Ta conté.

Une jeune Persane au cœur plein de franchise, Aux yeux bleus, au front pur, par malheur fut éprî^re D'un jeune et beau Persan peu fait pour s'enflammer. Qui l'eût dit? tant d'amour ne la fit point aimer. Son ingrat, né pour plaire, ignorait la tendresse. Aux beautés d'Ispaban, dans sa frivole ivresse. Il portait par orgueil ses inconstants désirs. Hélas! il n'aimait point : il volait aux plaisirs. Un jour, sa belle amante, à la douleur livrée,

t88 ANTHOLOGIE DE TAMOUR.

Sombre, pdle, désespérée, Enfin ne pleura plus. Dans ses muets tourments. Elle yend ses bijoux, ses plus beaux diamants, Les convertit en or. Sans dessein, sans compagne,

La voilà courant la campagne.

Vers Taride Arabie elle tourne ses pas.

Dans cette solitude immense.

Son désespoir s*aigri(, sa douleur recommence.

En accusant tous les ingrats :

« Usbeck, mon cber Usbeck, tu me fuis, disait-elle; « Tu me fuis! J'en mourrai... Tu me regretteras, 0 Usbeck t... » Rien ne répond; pas une grotte, bêlas I Qui lui redise au moins le nom de Tinfidèle. Tout se tait, tout est mort, tout. Les tombeaux n'ont pas Ce silence effrayant. Une affreuse étendue, Point de sol et point d'air, un soleil qui vous lue,

Pas une feuille qui remue,

Pas un seul oiseau dans les aii*s ; Du sable, encor du sable, et toujours des déserts. Déjà l'ardente soif consumait Almazelle, Quand, suivant une douce et légère gazelle. Elle ai'rive à la source où s*allait à l'instant Abreuver du désert ce paisible habitant. L'herbe y croissait, dit-on, fme, épaisse, odorante ; Un vent léger soufflait. Tonde était transparente ; Des fleurs l'environnaient. Plus loin venaient s'offrir Le doux fruit du palmier, son ombre bienfaisante; La tinnquille brebis, l'abeille voltigeante. On eût dit que le ciel s'était fait un plaisir, Pour les amaots lassés, errants, près de pérû". De rassembler exprès dans cette lie charmante. Entre la faim, la soif, la chaleur dévorante.

Flore, Pomone et le Zéphir.

Mais sa douleur l'égaré; elle était expirante : Elle veut sur ces bords achever de mourir.

ANTHOLOGIE DE L'ÂMOUI). ^89

Le caprice du sort, qui des É(a(s dispose.

Je n'en sais pas (rès-blen la cause.

Avait rempli la Perse et de trouble et de sang; Le sophi tout à coup avait perdu son rang. Usbeck (il était brave) ayant servi sans doute Le parti du vaincu, proscrit par le tyran, Avait fui le palais et la cour d'Ispahan; De la môme Arabie il avait pris la route. Dans les mômes déserts, sous un ciel dévorant. Il s*entend appeler, il s'étonne, il écoute. Usbeck I... Oui, c'est sa voix. Almazelle, est-ce vous? ^ Est-ce toi, cher Usbeck?... Dans un moment si doux

Je vous laisse à juger des larmes.

Du remords, du pardon, des discours pleins de charmes, Des regards, des soupirs, des longs ravissements

Et des transports de nos amants.

Je bénis ton malheur, lui disait Almazelle : Il t'a rendu sensible, il t*a rendu fidèle. Ah! vivons dans ces lieux, époux, amants, amis;

Nous serons pasteurs de brebis.

Ispahan t'égara, le désert nous rassemble. Oui, nous vivrons ici, pur et charmant séjour. Pour goûter le bonheur, pour le puiser ensemble

Dans cette source de l'amour I

Ainsi, loin des grandeurs, sans ennui, sans alarme. Nos pasteurs du désert s'enivraient de ce charme Dont le cœur se remplit et n'est jamais lassé. Oui seul remplace tout et n'est point remplacé. C'est lui qui fait errer la chèvre voyageuse; De ses feux, dans les airs, l'hirondelle est joyeuse; Par lui je vois voguer le nid de Talcion; Par lui rugit d'amour le terrible lion; La colombe en gémit, le rossignol le chante; L'air en est enflammé, la terre en est vivante.

HlUqsI bc'lasl il fui un temps, Quaiid la nuit lenlc et sombre était loin de Taurorc, Où pour moi des frimas les fleurs semblaient éclorc, Oïl sous un ciel d'azur peuplé d*encbantemcnls, Dj sylphes, de beautés aux bouches demi-closes. Je croyais voir neiger tous les lis du printemps

Sur mon lit parfumé de roses.

Le jour, de mille appas à la fois enchanté. J'y cherchais ma Vénus, j'en formais ma beauté. Mon ftme errait contente au gré de son prestige. Ils ne reviendront plus ces moments trop heureux I Les ennuis vont pleuvoir sur mes jours ténébreux. Le matin nous ravit, le crépuscule afflige. Amour, qu'ils m'étaient chers tes prestiges charmants l IlélasI nous regrettons jusqu es à tes tourments; Nous biiguons tes faveurs, nous cherchons tes orages;

Tu nous plais sur tous les rivages; Tu nous défais du temps, de nous, de notre ennui; Ton charme est tout-puissant, tout est heureux par lui, Les rois et les bergers, les fous comme les sages* Tu couvres le présent de tes plus tendres gages; Tu fais par ta magie avancer l'avenir.

Ah I si vers le passé nous pouvions revenir.

Et du moins par le souvenir Glaner dans ce pays plein de douces images!

Ahl que n'es-tu de tous les âgesl Songe trop enchanteur, devrais-tu donc ilnir?