PIRON

La fraude impunément, dans le siècle où nous sommes, Foule aux"picds l'équité, si précieuse aux hommes ; Est-il, pour un esprit solide et généreux, Une cause plus belle à plaider devant eux ? Que la fortune donc me soit mère ou marâtre, C'est en fait ! pour barreau je choisis le théâtre, Pour client la vertu, pour lois la vérité,

Et pour juge mon siècle et la postérité !

Infortuné ! je touche à mon cinquième lustre, Sans avoir publié rien qui me rende illustre : On m'ignore : et je rampe encore à l'âge heureux Où Corneille et Racine étaient déjà fameux !

M. BALIVEAU

Quelle étrange manie ! Hé, dis-moi, misérable ! A de si grands esprits te crois-tu comparable ? Et ne sais-tu pas bien qu'au métier que tu fais Il faut ou les atteindre, ou ramper à jamais ?

DAMIS

Eh bien ! voyons le rang que le destin m'apprête ; Il ne couronne point ceux que la crainte arrête. Ces maîtres même avaient les leurs en débutant, Et tout le monde alors put leur en dire autant.

M. BALIVEAU

Mais les beautés de l'art ne sont pas infinies : Tu m'avoûras du moins que ces rares génies, Outre le don qui fut leur principal appui, Moissonnaient à leur aise où l'on glane aujourd'hui.

DAMIS

Ils ont dit, il est vrai, presque tout ce qu'on pense ; Leurs écrits sont des vols qu'ils nous ont faits d'avance ; Mais le remède est simple : il faut faire comme eux... Ils nous ont dérobé, dérobons nos neveux ; Et, tarissant la source où puise un beau délire, A tous nos successeurs ne laissons rien à dire. Un démon triomphant m'élève à cet emploi ; Malheur aux écrivains qui viendront après moi !

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EPIGRAMMES

CE bavard né dans le pays du cidre Peut, je le sais, me chicaner cent ans : Le mieux d'abord serait d'étouffer l'hydre, Et je le puis. Vous seriez tous contents. Mais m'en jouir est le but où je tends. Satisfaisant d'un seul coup votre envie, Je m'ôterais un des beaux passe-temps Qu'un bon railleur puisse avoir en sa vie.

Contre Voltaire.

SON enseigne est à Y Encyclopédie.

Que vous plaît-il ? de l'anglais, du toscan ?

Vers, prose, algèbre, opéra, comédie ?

Poème épique, histoire, ode ou romau ?

Parlez ! C'est fait. Vous lui donnez un an ?

Vous l'insultez !... En dix ou douze veilles,

Sujets manques par l'aîné des Corneilles,

Sujets remplis par le fier Crébillon,

Il refond tout. Peste ! voici merveilles !

Et la besogne est-elle bonne ?.... Oh ! non.

Jymny

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