FRANCIS DESROCHES

Vous dites aimer ceux qui chantent dans leurs vers Les fleurs et les oiseaux, l'amour et la tendresse; Mais plaignez- vous celui dont les pensers amers Laissent flotter sur tout une vague tristesse ?. . .

Vos yeux! Mais je ne sais pas même leur couleur Quand le premier venu, plus heureux, les admire; Votre lèvre a peut-être une grâce de fleur, Mais je ne peux chanter, Belle, votre sourire!. . .

Ah! vous me livrez bien, en passant, un secret Qui d'un plus grand mystère est le prudent complice; Mais quand je songe à vous, pourquoi donc nul portrait Ne vient-il éclairer l'ébauche que j'exquisse ?. . .

Alors si vous leviez, pour contenter mon cœur, Le masque de velours dont votre front se voile, J'aurais pour vous bénir des mots d'enfant de chœur Qui sur son rêve bleu voit monter une étoile . . .

Mais non! Votre pudeur repousse mon désir, Car à d'autres amours votre âme est retenue; Et je souffre, goûtant quand même ce plaisir, D'être un jouet futil aux doigts de l'Inconnue!. . .

(Brumes du Soir)