BETES A PLUMES

A leur régal coutumier Laissons les canards, les oies :

Ils puisent leurs seules joies Dans la boue et le fumier ;

Trouvant, à salir leur plume.

Des plaisirs de délicats, Leur petit œil rond s'allume Devant leurs petits cacas.

Leur démarche monotone Correspond avec leur chant ; Et comme leur voix détonne.

Ils claudiquent en marchant ;

Qu'ils mettent leur gloire insigne A se montrer dégoûtants :

— Ça n'empêche pas le cygne D'être le roi des étangs!...