JEAN VI0LL1S

C'est le verger fleuri comme un front d'épousée, le parc irrégulier avec l'enclos moussu ; et les vieux champs pierreux aux herbes épuisées ont des grâces d'ancêtre ou de parent déchu.

Voici le colombier où les oiseaux fidèles, après avoir volé tout le jour dans le ciel, rentrent languissamment quand s'éteint le soleil, au froissement soyeux et léger de leurs ailes.

Le soir vêt d'ors discrets et de lueurs voilées

la rivière endormie au fond de la vallée

tandis que l'ombre est lente aux bleus coteaux voisins.

C'est pour avoir taillé la Vigne de la Vie, que je puis accrocher des grappes de raisin sur le seuil lumineux de la maison bénie.

{La Guirlande des Jours.)

Automne.

Le soleil dore encor les pierres du chemin. Voici que, souriant à la fuite des heures, l'Automne marche, claire et des fleurs à la main, aux lumineux halliers que sa gloire enlinceule.

Son doigt scelle l'adieu sur ses deux lèvres closes. Le souvenir plaintif de nos jours révolus n'attriste pas ainsi que je l'aurais voulu son regard où sourit un ciel doré d'octobre.

JEAN VIOLLIS 337

Mais, fleurissant le soir des fleurs de son sourire, surhumaine elle suit comme un essor lointain son rêve de beauté captivante et stérile.

Voici l'Automne et sa lucide griserie.

Il faut abandonner à son geste certain le soin d'orner encor le seuil de notre vie.

(La Guirlande des Jours.)

Juin.

Pour avoir trop aimé ce soir de solitude fleuri sur la vallée où je me suis complu, c'est comme après un jeu fervent, mais superflu, dont je sens l'inutile soin des attitudes.

Juin, mois des blés jaunis et des pures collines, tu sais ce que seront au cœur le mieux aimant, tes charmes incertains de ces chansons d'amant lasses de murmurer à des sources futiles.

Épris de me donner aux choses que tu veux, j'ai senti ton doigt blond qui touchait mon épaule, et je gagne, songeur, la maison de tes vœux, avec une fleur rouge entre mes lèvres molles.

J'espère accoutumer mes désirs indolents au rythme généreux que ta foi leur propose. Par ta voix, c'est la voix indulgente des choses, c'est l'absolution de mes fêtes d'enfant.

338 JEAN VIOLLIS

Juin, puissé-je toujours identique à toi-même, mûrir de jeunes blés sous un ciel toujours clair. Puissé-je recueillir au verger que tu aimes des corbeilles de fruits qui ne soient pas amers.

Juin, tes foins parfumés et le chant des cigales que l'été perpétue à la chute du soir ont su toucher ce cœur qui devait s'émouvoir devant le but suprême où ton amour l'égale.

Si l'accueil plus certain d'une foi plus heureuse où l'homme sourirait à l'homme reconquis peut suffire à m'ouvrir la route lumineuse, je ne serai jamais plus heureux qu'aujourd'hui.

Je songe avec bonheur à des moissons futures que des adolescents coucheraient sans effort Et mon rêve, ce soir, se prolonge et s'endort comme un rose soleil sur un pré d'herbes mûres.

(La Guirlande des Jours.}

Septembre.

Le soir gelé luit dans les arbres, puis s'éteint. Septembre, vaporeux sous la brume exhalée, laisse flotter languissamment vers le jardin la molle odeur que développe la vallée.

Les prés sont nets, pesants et blancs comme l'argent^ mais la nuit a mêlé sur le flanc des collines depuis les chaumes bruns jusqu'aux obscures vignes les peupliers, les inurs, les vergers et les champs.

JEAN VIOLLIS 339

Une carriole hésitante, incertaine et lourde monte péniblement dans le chemin perdu qu'elle éclaire de son humide lueur rouge.

Peut-être un tendre voyageur inattendu...

Ah, comme je vous aime et comme je m'abuse,

sourdes voix, doux grelots, et vous rumeur confuse.

(Vers inédits.)

APPENDICE

Cet appendice est consacré à trois poètes que leur naissance en terre grecque ou latine apparente étroitement aux écrivains méridionaux, à la comtesse de Noailles qui est Roumaine, à M. Jean Richepin qui est Algérien, à M. Jean Moréas qui est Athénien. Nous avons les meilleures raisons littéraires de faire nôtre leur gloire. L'atavisme ou la naissance ont marqué leur esprit d'un signe indélébile tel qu'il subsiste visiblement à travers les métamorphoses, à travers les manifestations de leur manière poétique. Sans attribuer à cette thèse une valeur absolue, nous nous plaisons à observer que le fonds « méditerranéen » est resté intact chez ces écrivains, que le germe de la Race n'a pas été étouffé en leur âme par une végétation parasite.

La Roumanie n'est-elle pas une sœur de la Provence •et, fables et dogmes, tout ne nous vient-il pas d'Orient? Carmen Sylva et le poète Vasile Alecsandri n'ont-ils pas revendiqué, pour leur pays, les droits de la fraternité au banquet des nations latines ? Précédée de ces deux hérauts, l'œuvre poétique de Mme de Noailles est «ntrée dans nos ports de l'Estérel comme une caravelle, •chargée des fleurs, des fruits et du soleil et des musiques

APPENDICE 341

d'Orient, odorante des parfums de Stamboul et de Chiraz et aussi de l'âme délicieuse des vieux poètes Hafiz et Saadi.

M. Jean Richepin, bel homme de lettres, abondant, savant, puissant, évocateur, qui est, au dire de M. Gustave Kahn, une manière de Lucain, est le compatriote de ce poète latin né à Cordoue. N'est-ce pas là une nouvelle preuve de la fusion du sang des races? Et s'il n'était pas Latin par droit de naissance, Richepin ne le serait-il pas devenu par élection après avoir dédié à la Mer une ode puissamment rythmique?

Enfin, M. Jean Moréas, le Moréas des Slances, descendant de Malherbe et de Ronsard, et le Moréas de Ylphigénie racinienne, nous appartient tout entier, et ces deux livres sont les assises les plus durables de la Renaissance classique. Mais même dans les divers avatars de sa poétique, l'Athénien a transparu en Moréas. Du temps qu'il était le prince acclamé de l'école symboliste, il a proféré courageusement ce cri : « Répudions Y Inintelligible , ce charlatan ! » Plus tard, il accusa les romantiques d'avoir constitué « une syntaxe décousue, je dirai sans race. » En fondant l'école romane, ce poète grammairien, comme le nomme M. Maurice Barrés, voulut « réintégrer l'antique parler » de France. Il se réclamait hautement de la « noble Athènes qui l'a nourri » et il n'a cessé d'entendre « le tremblement de la mer natale ». Mais il se déclarait aussi « l'élu des nymphes de la Seine », et sa gloire sera d'avoir, sur de nouvelles fleurs, fait butiner un miel français aux abeilles de l'Hymette.

R. D. et H. R.