EMILE CHEVÉ

Il n'avait peur de rien, excepté des fantômes Qui par les nuits sans lune errent sous les palmiers, Et du vent de minuit qui grince sur les chaumes, Ainsi qu'un frôlement d'Esprits ou de sorciers.

11 me fallut partir pour une île prochaine : C'était pour secourir un vaisseau naufragé. De retour dans la baie au bout d'une semaine, Je cherchai mon tayo : le roi l'avait mangé !

Le grand-prêtre avait dit au roi : « Si la vieillesse Et si le mal rongeur courbent ton noble front, Repais-toi d'un guerrier : sa vigueur, sa souplesse, Et son âme vaillante en ton corps passeront. »

Et pour s'incorporer sa jeunesse et sa force, Pour rafraîchir un sang par la lymphe épaissi, Le roi l'avait mangé sur un grand plat d'écorce, Pimenté bien à point, de patates farci.

(Les Océans)

L'HT^M^QE ËTE'RJKIEL

Au t o u r de chaque étoile au loin tournent des terres, La tête et les pieds pris dans des suaires blancs, Portant un baudrier flamboyant de cratères; L'ne écharpe de grains est nouée à leurs flancs.

Leurs corps sont bigarrés d'argent et d'émeraude Par les sables brûlants et les océans froids; Leur robe de lapis et de cristal se brode Par le miroir des lacs et le fil des détroits.

228 ANTHOLOGIE DU XIXe SIÈCLE.

Elles ont des colliers de rubis, de topazes, Qu'égrènent leurs printemps aux velours des gazons; Elles ont des camails de transparentes gazes Quand l'aube en floréal nacre leurs horizons.

Un concert formidable en monte dans l'espace Et des astres éteints va troubler les sommeils, Un hymne discordant, et dont l'horreur surpasse Les bruits de la fournaise où cuisent les soleils.

Sont-ce les hurlements striduleux des cyclones?

Ou les coups d'ébauchoir des flots, ces verts sculpteurs?

Ou les écroulements des arcs et des pylônes

Que dresse la Tornade aux cieux des équateurs?

Les râles des forêts sous le fouet de la brise ? Le glaive de la foudre au hasard s'abattant Sur les granits qu'il fêle ou les glaciers qu'il brise? Ou le bolide, obus dans leur air éclatant?

Dans leur chaudière énorme où bouillonnent les sèves, Sont-ce les heurts confus d'atomes émiettés ? Est-ce le cri des bois, des antres et des grèves? — Non ! ce sont vos sanglots, pâles Humanités !

(Chaos)

CoAimE cAGlTË

UN de ces calmes comme on n'en voit pas souvent Près de ce cap maudit. — Pas un souffle de vent Dans l'air, que de rayons dorés le soleil crible. — Une mer démontée. Un clapotis horrible.