SUR ANTOINE ALBALAT

Qu’entends-je? C’est Gaubert qui crie à perdre haleine :

« Albalat ! Albalat ! Albalat !... Morne plaine !... »

Comment Léo Moins brièvement, Léo Trézenik rendit la Trézenik avait, dans la Jupe « morne plaine ». (1887), célébré le Roquefort :

Fétide champ de mort gercé de moisissures, Roquefort ! morne plaine aux tombales fissures : Lits verts Des vers, Lutteurs inglorieux dont nul ne se soucie, | Tombés au champ d’honneur tués par l’asphyxie !...

L’'Expialion — aucun titre ne convenait sans doute autant — fut également utilisée, par Fernand Massy, lorsque, au cours de l'affaire Dreyfus, dans une pièce de son recueil Vers la lumière, intitulée « la Déroute », il s’écriait :

Bordereau ! Bordereau ! Bordereau! Forfaiture | — Pourquoi l’avoir écrit sur du papier pelure? — Hélas ! maïgré les kutch du pauvre Bertillon, L'État-Major formait un triste bataillon!

Les « Contem- L'année même des Conplations ». templations (Paris, Pagnerre,

1856; 2 vol. in-8), M. Louis- Joseph Alvin, professeur au collège de Liége, publiait à Bruxelles, chez Bruylant-Christophe, sous le pseudonyme de L. Joseph Van H. : Les Recontemplations. Moins de douze mille vers. Cet in-douze constituait à la vérité moins un pastiche, ou même une parodie, qu’un pamphlet contre Victor Hugo. Il doit donc suffire de le mentionner, renvoyant pour les pamphlets à l’étude de M. de Bersaucourt.

Entre temps, sur des albums d’hôtel, des touristes en belle humeur se livraient à d’aimables facéties.

A la suite d’un feuilleton de Jules Janin publié dans le Journal des Débats, un lecteur nantais de ce journal, M. Caron, adressait en effet au critique le texte, reproduit par M. Clément-Janin dans les notes de son Victor Hugo en exil (Paris, Éditions du Monde Nouveau, 1922; in-12), de ces vers inédits de Victor Hugo et de ce quatrain de Vacquerie, relevés « sur le livre. des voyageurs dans la vallée de Lys, près de Bagnères-de-Luchon » et écrits en septembre 1857. Cette date à elle seule établit le pastiche.

O pics, clochers du monde où sonne la tempête, Cadrans d’où l’avalanche à toute heure mugit,

Devant qui l’homme à peine ose lever la tête,

Tant Dieu lui paraît grand, tant il se sent petit!

O rocs, âpres sommets, vieux autels de granit,

D'où le nuage fume, encens de notre terre;

Vieille absyde où se chante en chœur le grand mystère; Abords d’un autre monde où le nôtre finit!

Vieux torrents qui sifflez dans vos tuyaux en pierre; Vieux sapins qu’on dirait des moines en prière ; Vieux lichens qui des troncs, comme un lustre, pendez; Vieux lézards des rochers qui, pensifs, entendez

Les bruits d’eaux, voix de Dieu qui tombe de la cime ! Vieux glaciers qui là-haut reluisez au soleil,

- Comme sur les gradins luit le flambeau vermeil... | Vous formez un grand temple où mon esprit s’abîme, Et sent de l’infini l’extatique sommeil.