Profondeur de la

lève Dieu et la vie. Comme compensation amère, le Dieu mourant lui offre toute l'humanité tombée.

Quel échange ! quelle lutte ! quel combat pour la mère de la vie ! 11 lui faut sacrifier le saint et accepter le pécheur. Il lui faut livrer Dieu à la mort et recevoir en retour l'homme mortel. Comme la première femme, va-t-elle choisir elle aussi le mal à la place du bien ? Si, sur les balances de Dieu, l'humanité pèse plus que la viede son propre fils, va-t-elle la luipréférer?Silencieuse, et le cœur percé de sept glaives, elle prend ce qui lui est offert.

Ainsi s'accomplit un mystère dont le ciel seul peut sonder la profondeur. Ainsi la mère du mourant est devenue la médiatrice de la vie. Ainsi la croix est devenue l'arbre de la vie. Ainsi le second Adam est devenu par la mort la vraie vie de l'homme.

Parcourons le chemin qui sépare la mort du premier l'homme de Adam de celle du second. On l'appelle histoire de l'humanité, — nom orgueilleux qui caractérise bien l'esprit du pécheur qui ne veut pas faire pénitence, — histoire des civilisations. L'homme s'illusionne si volontiers sur le sens de ces mots, qu'il lui est absolument nécessaire de s'en faire une notion claire et précise. C'est pourquoi la philosophie de l'histoire compte au nombre des occupations les plus utiles de l'homme.

La chute primitive a déjà causé un préjudice immensément grand aux hommes. Far la désobéissance dans une chose si facile à observer, ils ont rejeté la justice. Avec leur opiniâlreté à s'excuser ils ont complètement opprimé celle-ci, et fait que Dieu ne pouvait la leur rendre, puisqu'ils ne voulaient pas lui donner accès chez eux par l'aveu de leur faute et par le repentir.

Mais lorsqu'une fois la base fondamentale de la vertu, c'est-à-dire la justice, eût été arrachée de leur cœur, les autres biens qui ornaient leur âme n'eurent plus de valeur à leurs yeux. Dans leur fol orgueil, ils méprisèrent les maux qui les menaçaient, eux et leurs enfants. En-

suite ils rejetèrent la faute l'un sur l'autre, signe que la charité et la miséricorde avaient disparu de chez eux. Leur cœur s'était déjà détourné de la vérité quand ils entrèrent en relation avec le démon. Ils s'en séparèrent complètement en niant la faute. La concupiscence, l'orgueil et le doute contre Dieu achevèrent de ravager leur âme (1).

Comme il fallut peu de temps, pour que les hommes ne se ressemblassent plus ! C'est à peine si le Seigneur pût encore reconnaître ses créatures.

Or les enfants ont continué ce que leurs ancêtres avaient commencé. Nous n'avons pas le droit de nous plaindre de nos premiers parents. Il n'y a personne sur terre, quand même on lui donne le nom de juste, qui fasse le bien pur et ne pèche pas souvent (2). Oui, nous péchons en beaucoup de choses (3). Si nous disons que nous n'avons pas de péchés, nous nous trompons nousmêmes, et la vérité n'est pas en nous (4). Une chose insignifiante suffit pour renverser l'homme le plus fort, et il ne se passe presque pas de jour où nous ne payions tri but à notre faiblesse. Et quand une fois le premier p as est fait, nous déclinons rapidement. L'amour prop re nous aveugle de telle sorte, que nous ne voyons pas e n nous ce dont les autres se plaignent le plus amèrement et avec raison.

Celui qui se connaît quelque peu, sait à quelles influences il est livré, comment ces influences sont pour lui un danger continuel, et comment aussi il a vite fait de succomber. Chacun est homme, et personne n'a besoin d'apprendre par les autres combien il est faible. C'est par lui-même qu'il l'apprend le mieux. Personne n'a le droit de dire sans s'attirer le reproche d'être faible et insensé, et sans s'exposer au danger : Je suis trop vieux pour éprouver cette faiblesse ; je suis désormais

(1) Bernard, In annunt .B. M. V. 1,8.

(2) Eccl., VII, 21. — (3) Jac, III, 2. <4)I Joan., I, 8.

exemplde commettre cette folie; je n'ai plus rien à redouter d'un tel danger. Tant que quelqu'un reste homme, la moindre chose suffît pour le terrasser misérablement. 11 n'y a que l'insensé qui méprise les petits ennemis; mais il expie sa témérité par une grande et pénible chute.

Pourtant, les dangers extérieurs ne sont pas les pires, beaucoup s'en faut. Ce qu'il y a de plus terrible, c'est que les plus grands dangers proviennent de notre intérieur. Chacun porte son ennemi en lui-même. Des ennemis extérieurs peuvent bien nous livrer des assauts, mais il n'y a que l'ennemi intérieur qui nous terrasse. Si les ennemis du dehors ne savaient pas qu'ils ont à compter sur un traître dans notre intérieur, ils n'oseraient pas nous attaquer avec autant d'assurance qu'ils le font, et ne renouvelleraient pas sans cesse leurs assauts quand même ils sont toujours repoussés.

C'est ce qui fait que nous n'avons pas plus de paix ni plus de recueillement que nos ennemis jurés. Nous ne sommes pas capables de conserver une âme égale pendant une heure. Nous connaissons si peu le repos, que le changement éternel nous apparaît comme le seul moyen de rendre notre existence supportable. Nous nous mouvons continuellement dans la contradiction, et nous ne sortons jamais des angoisses du cœur. Dans une même heure, nous nions ce que nous avons promis et nous haïssons ce qui vient de nous ravir d'enthousiasme. Comme il est rare que nous soyons sûrs de ce que nous croyons vrai ! Quand sommes-nous réellement contents de notre entourage, pour ne pas parler de nous-mêmes.

Est-ce qu'avec un tel manque de stabilité, la chute finale dans la mort ne se comprend pas d'elle-même ? N'est-elle pas comme une délivrance ? A quoi puis-je mieux comparer l'humanité qu'à un champ de blé ? Même par un ciel serein, tout y est dans une inquiétude bruyante. Un coup de vent, une pluie violente arrive, renverse tout, et un amas de débris informes est tout ce

qui reste de la belle moisson des jours précédents. Enfin le peu qui reste encore debout tombe sous la faucille.

Mais s'il est déjà honteux de voir le degré de décadence où nous sommes tombés, c'est encore plus humiliant lorsque nous considérons avec quelle ténacité nous nous cramponnons à notre misère. Il est mauvais que nous soyions en désaccord avec le monde ; il est plus mauvais que nous soyons mécontents de nous, et plus mauvais encore que nous n'en cherchions jamais la faute en nous-mêmes, et que nous la rejetions toujours sur d'autres. Mais le pire de tout, c'est que nous défendions cela et que nous l'appellions même avec orgueil une chose excellente.

Si c'est un malheur d'être séparés de nous-mêmes, la corruption que contient cet état augmente encore, parce que nous ne nous rendons pas compte de la gravité de notre chute. Mais ce qui rend comble la mesure du mal, c'est que nous aimons mieux nous fuir, plutôt que d'apprendre à connaître la complète profondeur de notre misère, et que nous nous endurcissons dans notre chute, moitié par une ignorance coupable, moitié par un aveuglement dû à l'amour propre.

ïl semblerait que la vérité sur notre situation devrait 3— cependant l'homme

par elle-même assez toucher le cœur, pour rendre toute ^^v^çot-

r 7 r rompu dans

exagération superflue. Malgré cela, il y a des gens qui if^e de ne sauraient assez faire pour abaisser l'homme encore plus profondément qu'il n'est tombé en réalité. Ils n'ont pas de repos tant qu'ils ne Font pas rendu épouvantablement mauvais et inaccessible à tout espoir de correction. Ils prennent cette exagération tellement au sérieux, qu'ils font au Christianisme, ou, disons-le tout de suite, à l'enseignement de l'Eglise catholique, un reproche de sa modération qui reconnaît encore quelque chose de bon dans l'homme, et qui ne le considère pas comme absolument mauvais (I).

(1) Dorner, Gesch. der protest. Théologie, 39.

On ne saurait assez se mettre en garde contre ces excès, car leurs suites sont, comme nous l'avons vu, non moins pernicieuses que la négation de la chute ellemême.

Si l'homme était aussi corrompu dans sa nature que l'admet cette erreur, parler de correction et de perfection n'aurait pas de sens. Il ne lui resterait plus qu'à se résigner dans sa ruine et à se rendre aussi supportable que possible la courte durée de la vie.

Or cette doctrine est fausse, si fausse, qu'il n'y a pas de mensonge qui le soit davantage. L'homme est tombé, mais sa décadence n'est pas complète. Il est devenu pécheur, mais il est resté homme. Il a corrompu sa nature, mais il ne l'a pas ruinée sans retour (1). La nature n'est plus ce qu'elle a été, ni ce qu'elle doit être (2) ; nous disons même qu'elle est devenue mauvaise ; mais il est faux de dire qu'elle soit devenue mauvaise ellemême (3). Les paroles qui expriment le mieux cette vérité sont celles-ci : Actuellement la nature est encore bonne en elle-même, mais le mal l'a pénétrée (4).

Ce serait un mensonge et une injustice de méconnaître que Thistoire de l'humanité tombée contient beaucoup de traits où le juge le plus sévère peut lui-même trouver nombre de choses édifiantes et admirables. Quel acharnement, quel honteux manque de bonne foi envers tout ce qui est grand et noble il faudrait pour noircir comme vices les grandes actions que nous lisons des païens (5) ! A aucune époque de l'histoire, le mal n'a été si puissant, qu'il n'y ait jamais eu de bien à côté de lui. Même dans le grand déluge, il y eut des hommes qui furent sauvés à côté de ceux qui furent engloutis (6).

'vl) August., Nat. ctgrat., 19, 21 ; 20, 22. Thomas, 1, 2, q. 85, a. 2.

(2) August., Op. imper f., 6, 27 ; 3, 215.

(3) Natura mala, non malum (August, loc. cit., 3, 188, 190, 192).

(4) Natura bonum, sed inest ei malum (August., Op. imper f., 3, 144).

(5) Vol. II, Conf. XIV, il sq.

(6) l Petr., III, 19, 20.

De même, il n'y a jamais eu d'homme qui ait réussi à étouffer toutes les bonnes impulsions de sa nature, par des jouissances sensuelles. Quelqu'un peut s'étourdir dans l'ivrognerie, mais chaque état d'ébriété est suivi d'ennui. Pour prévenir celui-ci, il cherche à s'étourdir continuellement ; maislaforce finit parlui manquer; ilne peut plus s'enivrer. Et alors que fait-il? Il retrouve ce qu'il a essayé de fuir, sa propre nature meilleure. Qu'est-ce que ce ver qui, selon la parole du Seigneur, ne meurt jamais dans les hommes corrompus? Pas autre chose que l'inclination vers le bien et son contraire, le dégoût du mal (1), qui tous les deux restent dans la nature.

Si, même chez les damnés, la nature n'est pas essentiellement mauvaise, à plus forte raison elle ne l'est pas chez les hommes vivant sur terre, qui sont toujours capables de se corriger. Un signe de ceci, ce sont les angoisses du cœur qui troublent le sommeil du pécheur par la peur des spectres, c'est cette avidité de débauches éternellement nouvelles, ce malaise qu'on rencontre au milieu de toutes les distractions, ce remords qui ronge la conscience, preuves que la nature n'est pas encore complètement corrompue, tant s'en faut. Pourquoi le pécheur craint-il Dieu? Parce qu'il ne réussit pas à se défaire de lui. Si Dieu l'avait abandonné, il pourrait l'oublier, et il jouirait du repos. Pourquoi est-il une charge pour lui-même? Pourquoi évite-t-il-avec tant de soin de se trouver seul avec lui seul? Parce qu'il sait qu'en lui, il rencontrera toujours la loi de Dieu qu'il s'efforce d'éviter. A-t-il encore besoin d'autres témoignages que, malgré toute corruption, il est non seulement uni à Dieu, mais qu'il se sent aussi comme lié à lui?

La preuve la plus convaincante que la nature de 4:-Pour-

r . r -1 quoi les ef-

l'homme est meilleure que sa volonté, malgré toute cor- SosesqKs ruption, nous est fournie par son histoire. Il ne peut STÔw °&

(1) Thomas, 1, 2, q. 85, a. 2 ad 3.

sauver n'oni pas été aidés par Dieu.

rester d'une manière durable en repos dans le péché qu il a choisi lui-même. Il ne peut faire autrement que de tout essayer moitié involontairement, moitié de bon cœur, pour se délivrer du péché et de ses suites.

Il n'y a qu'un cœur de pierre, qui pourrait voir sans la plus profonde affliction, les efforts grandioses que l'Humanisme a faits pour sortir de sa misère. Chaque année, les païens traînaient dans une angoisse de cœur indescriptible, aux pieds de la divinité offensée, tout ce qu'ils avaient de plus cher et de plus précieux. Chaque année, ils poussaient des troupeaux de bœufs vers les autels. Le sang des victimes coulait à torrents, mais c'était en vain. Ils sentaient eux-mêmes que ce n'était pas cela qui pouvait les aider. Ils dirigèrent alors le couteau du sacrifice vers leur propre sang; les serviteurs deBellone, de Cybèle, de Rhéa, de Ma, de Baal se déchirèrent, dans un désespoir insensé. Les peuples les plus civilisés sacrifièrent leurs semblables pour calmer ces angoisses. Les mères prirent leurs propres enfants, et les précipitèrent en riant dans les flammes. C'est un spectacle qu'on peut à peine supporter.

En considérant ces efforts faits pour se délivrer du péché, il nous semble être sur un rocher escarpé au bord delà mer. Celle-ci mugit furieuse ; la tempête fait rage contre un navire qu'on aperçoit au loin, en train de faire naufrage sur un récif. Les matelots ont fait ce qu'ils pouvaient pour sauver leur vie en danger. Ils ont jeté à la mer toute la précieuse cargaison que renfermait le navire, pour essayer de le remettre à flot, et de le pousser vers le rivage. Mais tout est inutile. Le désespoir s'empare alors de ces malheureux, et le désespoir rompt tous les liens de la discipline. Le père met son fils à mort, le frère lance par-dessus bord son frère plus faible que lui. Mais la mer veut avoir sa victime et il lui faudra ce qu'il y a de meilleur pour épargner ce qu'il y a de pire. Tout à coup le vaisseau désemparé se brise avec fracas ; tous les naufragés flottent au gré

LANCIEN ADAM ET LE NOUVEL ADAM 43 i

des vagues, et personne ne peut leur porter secours.

Mais pourquoi celui qui seul a le pouvoir de les sauver ne vient-il pas à leur aide? 0 Dieu, où est ta miséricorde accoutumée (1 ) ? Notre cœur se brise à ce spectacle, et tu restes immobile !

Point de réponse. Et pourtantnous comprenons ce que ce silence veut dire. De même que la patience de Dieu est notre consolation, de même son silence est un reproche à notre adresse. Il peut bien se croire dispensé de ne pas répondre à la question de savoir s'il a fait ce qu'il pouvait pour sauver les hommes du naufrage. Est-ce sa faute s'ils se perdent? Ce sont eux qui l'ont rejeté, mais lui ne les a jamais abandonnés. Dans tous les égarements, il leur a toujours tendu un bras sauveur. Ils n'avaient qu'à le saisir ; or, ils l'ont toujours repoussé; ils ont préféré périr, plutôt que quelqu'un puisse dire d'eux qu'ils ne se sont pas sauvés eux-mêmes.

Quelque nombreux que soient les exemples de senti ments nobles, et les traces d'efforts enthousiastes auxquels l'histoire nous fait assister, il est malgré cela, difficile de dire si parmi tous ces efforts il en est un seul qui mérite d'être appelé un effort véritable, dans toute l'acception du mot. Ils nous rappellent la conduite de la diligente fourmi. Elle a essayé cent fois de grimper sur le tronc d'un arbre, et cent fois elle est retombée, mais sans jamais abandonner son dessein d'atteindre le sommet. 11 faut qu'elle arrive au doux fruit qu'elle suppose être là-haut.

Bel exemple de ténacité et digne d'être imité par nous, pourrait-on croire. Sans aucun doute ; seulement gardez-vous de la prendre en pitié. A peine l'aurez-vous prise dans votre main, et l'aurez-vous posée contre l'arbre, qu'elle se laissera retomber. Elle veut avoir la gloire d'arriver au sommet par ses propres forces; elle ne veut pas l'atteindre par l'intermédiaire d'un secours étranger.

(i) Ps., LXXXVIII, 50.

Il en est de même des hommes. Dans leur pauvreté, ils aiment leur impuissance d'une façon incroyable . Ils préféreraient périr sans secours, plutôt que de se faire aider par celui à qui ils ne veulent rien devoir. Toujours le vieil Adam se manifeste à travers les efforts généreux de l'humanité. Celle-ci s'épuise, et les efforts qu'elle fait ne sont pourtant que des moitiés d'effort. Elle grimpe, aspire, gémit, et malgré toutes ses sueurs, elle n'atteint pas ce qu'elle pourrait atteindre facilement, car elle considère comme indigne d'elle la condition du salut qui consiste dans la soumission envers Dieu. La vie lui paraît achetée trop chèrement au prix de l'obéissance et de l'humiliation.

Dans ces conditions, il ne restait plus rien, sinon que Dieu abandonnât l'humanité à elle-même. Si le malade ne veut pas vivre, aucun talent ne peut le secourir. On n'exige pas beaucoup du malade atteint de la fièvre ; mais ce qui est indispensable, c'est que par sa confiance il facilite la sollicitude du médecin et se soumette docilement à ses ordres. Si le médecin ne peut obtenir cela, il n'a plus qu'à se retirer, car autrement il mettrait en jeu son honneur et sa réputation. De même Dieu, quand les hommes eurent méprisé ses voies, dut les laisser poursuivre les idées insensées de leur esprit, les convoitises mauvaises de leur cœur. Ils pouvaient alors marcher à leur guise (1), ils étaient libres ; ils pouvaient essayer de faire leur bonheur.

5.— innti- Si l'on veut punir l'homme de son entêtement, on des Sommes n'a qu'à le laisser agir selon sa propre volonté. Si on rexistence6 et veut confondre par l'humiliation son orgueil et son agréable. insubordination, le meilleur moyen est de l'abandonner à sa propre prudence et à ses propres forces. L'humanité a également fait cette expérience. Elle a repoussé le médecin qui voulait lui apporter la guérison, le seul qui pouvait l'aider. En déclarant que son état était si cri-

(1) Ps., LXXX, 12, 13. Rom., I, 28. Act. Ap., XIV, 15.

tique, il avait blessé son orgueil. Elle ne pouvait le reconnaître aussi critique qu'il le lui disait. Elle croyait souffrir d'une légère indisposition, et pensait que son mal passerait sans l'intervention du médecin. Elle croyait pouvoir s'en tirer elle-même. Mais le médecin avait de l'expérience, et il avait jugé juste. Des humeurs corrompues se mirent à suinter par tous les pores. Le grand malade voyait son mal augmenter chaque jour.

Mais la nécessité rend inventif. Le sentiment de la douleur joint au sentiment de honte lui fournissait toujours de nouveaux moyens pour embellir ses perspectives et rendre son existence plus tolérable. Telle est, au témoignage de l'histoire, l'origine de ces inventions et de ces arts qui augmentaient chaque jour, rien que dans le but de cacher le véritable état intérieur de l'humanité, et d'adoucir l'amertume de ses souffrances.

Mais elle se trompait foncièrement, si elle croyait par ce moyen voiler la corruption qui l'avait pénétrée dans son intérieur. Celui qui juge le plus à propos de se charger de parure, est en somme celui qui ose le moins se montrer tel qu'il est en réalité. Mais le sens grossier de l'homme se trahit toujours même sous le plus beau masque. L'élégance, la distinction dans le maintien font ressentir d'autant plus douloureusement l'absence denoblesse dans le cœur. Elles ne servent qu'à rendre plus séductrice la malice de l'âme qui se cache derrière elles. La même chose s'applique également en grand à l'histoire de la civilisation. On ne peut nier que l'art, la poésie et toutes les inventions qu'on entend ordinairement sous le nom de civilisation aient le plus prospéré, précisément chez les peuples et aux époques où la sensualité et le sentiment pour les choses du monde étaient dans tout leur épanouissement. Mais on a vu que c'était là un argument très mauvais pour nier la corruption intérieure du cœur. Ce n'était en somme qu'un moyen très efficace pour présenter sous des couleurs flatteuses, et ren-

dre contagieuse la maladie cachée sous cetle belle enveloppe.

L'humanité se trompait également quand elle croyait se procurer la guérison ou au moins du soulagement par des inventions dues à sa sagesse et à son art. La phtisique peut se faire illusion devant une glace, grâce au fard qu'elle met sur ses joues creuses, et croire qu'elle a encore de nombreuses années à vivre; mais ses jours sont comptés. Le malade atteint de la fièvre, qui ne tient plus dans son lit par suite d'une agitation intérieure qui le dévore, croira peut-être trouver du repos en changeant d'air, ou en se rendant dans quelque société, mais n'importe où il aille, il porte sa maladie avec lui . C'est ainsi que les hommes se sont donné beaucoup de peine, pour faire disparaître leur état de malaise par l'embellissement de la vie et les plaisirs. Mais à quoi leur orgueil scientifique leur a-t-il servi ? A quoi leur ont servi les richesses et les beaux-arts au milieu desquels ils ont grandi? Ils marchaient dans des sentiers arides et pénibles , et leurs pieds se fatiguaient (1). Comme résultat, ils sont parvenus uniquement à faire l'expérience que leur misère leur semblait d'autant plus amère que leur sens artistique devenait plus fin, et que la certitude de la mort pesait d'autant plus lourdement sur eux, qu'ils s'étaient rendu la vie plus agréable (2). C'est une triste vérité à dire, mais plus triste encore est la parole de l'éternelle vérité : Les peuples s'épuisent pour des riens. La peine de l'humanité tout entière s'évanouit en fumée (3).

e.- L'hu- A une époque où le monde se berçait encore des

manité ap- l *■

Pmannder du" illusions d'une jeunesse inexpérimentée, espérait faire chercher 1eh de la terre un paradis, 700 ans avant Jésus-Christ, un des plus grands représentants de la philosophie de l'histoire, le prophète lsaïe, a prononcé ces paroles en signe

(1) Sap., V, 8, 7.

(2) Sap., 1,12.

(3) Jerem., LI, 58. Hab.,11, 13.

rai médecin.

d'avertissement à l'humanité : « Tu as travaillé dans la multitude de tes voies, et tu n'as pas dit: Je vais me reposer. Tu as trouvé la vie par toi-même, c'est pourquoi tu n'as pas prié (1) ».

11 était encore trop tôt à cette époque ; le monde n'y crut pas. Il voulut courir la chance.

Mais le temps de la réalisation arriva comme il vient pour toute parole sortie des lèvres de la Vérité. La force de l'homme n'est pas considérable, quand même il est en bonne santé ; celle du malade dure encore moins longtemps. Le monde avait cru pouvoir s'aider luimême, mais bientôt ses forces l'abandonnèrent. Enfin l'homme apprit à prier et à implorer un secours étranger.

Mais nous connaissons l'homme. Si un jour il lui faut le médecin, celui-ci doit être selon ses goûts. Avant de s'adresser à celui qui pourrait le guérir, il laisse gâter ce qu'il a encore de sain par le premier charlatan venu. C'est doublement compréhensible dans notre cas : Le médecin qu'il fallait n'était pas autre que le grand Dieu vivant au nom et au voisinage de qui le malade ne pensait qu'avec effroi, et c'était précisément en péchant contre lui qu'il s'était attiré ces souffrances. Malgré ce crime, ce Dieu s'était depuis longtemps offert à lui pour le guérir. Mais lorgueil du malade avait refusé. Et maintenant il lui faudrait demander du secours à celui-là même qu'il avait blessé ? Jamais ! 11 y a encore d'autres médecins, se dit-il : essayons près d'eux.

Il y avait en effet assez de médecins. Ils arrivèrent en foule chacun avec son remède. L'un guérissaitparle feu, l'autre par le fer, un troisième avec un poison rongeur. Tous semblaient être d'accord sur un point : choisir ce qu'il y avait de plus douloureux. Tous s'accordaient également sur la manière de traiter le malade, c'est-à-dire qu'ils le traitaient avec autant de dédain et

(\) Is., LVII, 10.

aussi peu d'égards, qu'on peut traiter un condamné à mort, sur lequel on expérimente l'effet de remèdes nouveaux. Ils ne songèrent à ménager ni sa pudeur ni sa faiblesse. Et lorsqu'après leur traitement, pour ne pas dire leur mauvais traitement, ils eurent réclamé un salaire de sang, — car en cela aussi ils furent unanimes, — ils disparurent et abandonnèrent le malade à son malheur. Il était un degré plus près de la mort, et il était plus riche d'une déception.

A qui désormais s'adressera-t-il ? Il a essayé tous les médecins ; il a demandé le secours des philosophes, des tyrans, des législateurs et des généraux. Tous l'ont traité ; tous ont fait empirer son état. Doit-il désespérer maintenant ? Doit-il en toute humilité et confusion retourner comme un suppliant vers le seul médecin dont il se soit détourné avec dédain? Mais s'il désespère, la mort est certaine (1 ), et c'est précisément la mort qu'il cherche à éviter.

Cette crainte de la mort est aussi un des restes de jours anciens meilleurs, qu'il n'avait pas compris jusqu'alors. Cette impuissance à anéantir sa nature tout entière, avec toutes les impulsions d'autrefois qu'elle avait conservées, lui semblait jadis dans son orgueil un tourment insupportable. Il ne comprend pas encore cela ; mais il sent déjà que c'est en elle qu'il y a un point d'attache pour son salut. C'est triste qu'il ait laissé aller les choses aussi loin. Pourvu que le dernier remède ait encore quelque efficacité.

C'est ainsi que la peur de la ruine complète devient pour lui le commencement du salut. Si c'était possible, il préférerait la mort à la honte et à l'humiliation auxquelles il lui faut se soumettre maintenant, s'il veut être sauvé. Heureusement pour lui, l'anéantissement se trouve entre le péché et le désespoir. C'est cette pensée qui l'empêche de rendre incurable le péché par le désespoir.

(i) August., Inps. 50, en. 8.

Dieu.

Savoir qu'on est incurable est plus terrible que de nùâemM1 voir la mort devant soi. Une mort courte est un bienfait p31é ver» en comparaison d'une consomption sans espoir de guérison.

Par son obstination à ne pas faire pénitence, l'homme était sur une voie excellente pour rendre le péché incurable. Lui-même il ne comprenait pas cela, mais il se sentait dans une situation où la mort était plus désirable que la vie.

La maladie du suicide, qui menaçait de faire périr l'humanité, lui fît enfin pressentir le danger de sa situation. L'homme se résigne à la mort, mais il ne se résigne jamais à se considérer comme absolument incurable.

C'est ainsi qu'il se releva encore une fois. Incurable ! se dit-il à lui-même. L'homme ne saurait être incurable. Non ! Dieu a fait les peuples guérissables. La raison et la nature nous le disent. L'Ecriture Sainte tient le même langage (1).

L'homme se trompait en croyant qu'il n'est pas si difficile de se guérir soi-même, puisque la nature nous donne un vigoureux concours, si toutefois nous voulons nous laisser guérir (2). Comment, après l'avoir rendue si malade, la nature peut encore posséder la force de guérir notre maladie?

Pour ce qui est de l'espoir d'être guéri par d'autres qui ont la même nature et les mêmes faiblesses que nous, elle n'a qu'à jeter un regard sur eux et sur nous. Comment obtiendrons-nous jamais un secours efficace delà part d'hommes qui ne peuvent pas plus se porter secours à eux-mêmes, que nous ne le pouvons nous-mêmes. C'est une belle pensée que les hommes forment tous un magnifique ensemble. Aux heures de détresse et d'abandon, ce qui nous donne du courage, c'est la considération que nous sommes les parties d'un tout où cha-

(1) Sap., 1, 14.

(2) J. H. Fichte, Ethik, II, 2, 494.

cun porte une part de la faute el de la pénitence communes et que, par ce moyen, nous pouvons expier chacun pour nous, et revendiquer dans les mérites du tout, une part pour ce que nous ne pouvons pas faire.

Or, ce sont là des idées que seule la Révélation a apportées. Dans l'antiquité, où chacun ne savait où chercher du secours, personne ne pensait à de telles choses. Porte ton fardeau ; il ne faut pas que tu aies un sort meilleur que celui des autres. Voilà quelle était toute la consolation qu'on savait donnera cette époque. Ajouter son propre fardeau au fardeau du tout, voilà quelle était l'idée que les païens se formaient delà solidarité du genre humain. « La guérison par les hommes est impossible », dit le poète païen (1).

Le malade finit parle comprendre. Le malheur ouvre les yeux (2). S'il les avait tenus fermés si longtemps c'était uniquement pour n'être pas obligé de voir celui qui était constamment à ses côtés, lise voyait abandonné de tous les consolateurs qui n'avaient pas mission de le guérir, de tous les faux amis, de tous les médecins incapables qui l'avaient trompé jusqu'alors, et qui l'avaient abandonné à son triste sort au moment où ils le croyaient près de sa fin. Seulement, celui qu'il n'avait jamais voulu admettre se tenait près de lui, dan& sa fidélité éternelle.

L'entêtement du malade était vaincu. Il ne pouvait résister à une telle misère, et à tant d'amour de la part de Dieu. Oh ! s'il y a encore du secours pour moi, c'est chez vous seul qu'il est. Tous les miens m'ont abandonné ; ils m'ont trompé ; ils se sont moqués de moi. Qui me reste encore, sinon vous ? Seigneur, sauvezmoi, je péris (3). Vous qui régnez dans le ciel, c'est vers vous que je lève les yeux. Mon âme est remplie

(1) Menander, Sacerdos frag., I (Didot, p. 24),

(2) Is., XXVIII, 19.

(3) Matth., VII, 25. (4) Psalm., CXXII, 1, 4.

d'angoisses. Faites de moi ce que vous voudrez pourvu que je trouve le salut.

C'était la seule chose que la miséricorde de Dieu atten- 8.- Le sa-

, ., , . , . , i rr l lut n'était

dait depuis des siècles, tous ces maux ne seraient pas possible que

.... , . par l'effusion

arrives, suhomme s était avoue pauvre pécheur, et du sang nu-

\ ' main de Dieu.

s'était jeté aux pieds du seul médecin capable de le guérir. Toutes ces terribles tentatives de guérison qui lui ont coûté tant de sang et de douleurs sans lui profiter, il aurait pu se les épargner, s'il avait compris plus tôt son impuissance à se guérir lui-même. Alors la fièvre disparut. Le malade sur lequel la mort avait déjà étendu sa main devint accessible à la guérison.

Mais il n'était pas encore guéri. La honte, la confusion, le repentir, l'humiliation, la pénitence ne suffisaient pas pour le sauver. C'est seulement lorsque la guérison s'est faite qu'il a vu combien le mal était grand et combien le danger était extrême. Plus le salut est désespéré, plus on voit la grandeur du péril. Le principe que l'humanité n'a jamais oublié : Sans effusion de sang point de pardon du péché (1), n'est que trop vrai. Le péché avait livré l'homme à la mort ; ce n'est que par le sang qu'il pouvait récupérer la vie, car c'est dans le sang que se trouve la vie (2). Or le sang des animaux ne pouvait être d'aucun secours à l'homme mourant ; le sang humain lui-même ne pouvait pas lui rendre la vie non plus, puisqu'il était tout aussi empoisonné que celui de l'humanité tout entière.

Seul un sang pur et sain, infusé dans ses veines, pouvait lui donner une vie nouvelle. Mais où trouver ce sang ? Ce n'était évidemment pas sur terre.

Tout à coup le Fils de Dieu se lève du trône de la magnificence éternelle. Donnez-moi votre sang, dit-il ; en le faisant couler dans mes veines, je veux le rendre pur et sain. Puis vous le reprendrez, et vous le verse-

(1) Hebr., IX, 22.

(2) Exod., XVH, 11.

rez à nouveau dans vos veines. Vous ne m'aurez pas invoqué en vain.

C'est à peine si l'humanité osa croire cette parole. C'est à peine si quelqu'un consent à mourir pour un juste (1), et tu veux mourir pour nous pécheurs, toi, le Dieu éternel, toi l'amour blessé? Personne ne manifeste mieux son amour qu'en donnant sa vie pour ses amis (2) ; mais nous, ne sommes-nous pas tes ennemis?

Or Dieu est fidèle à sa parole. C'est précisément à cela que vous pouvez reconnaître que ce n'est pas un homme qui va pour vous à la mort. Dieu est charité. La charité ne fait pas attention à la vie s'il s'agit de sauver des malheureux. Pécheurs ou ennemis, peu importe; il suffit que sans moi vous seriez perdus. Eh bien donnez-moi de votre sang, et vous verrez ce que l'amour est capable de faire.

Une vierge offre timidement à Dieu le sang de son cœur. D'ailleurs, il ne l'eût pas accepté d'une autre. Il le prend, il le sanctifie dans ses veines, puis après il le met sous le pressoir. Semblable aux quatre fleuves du Paradis, il se répand de ses blessures surle monde tout entier : l'humanité est sauvée. L'orgueil avait été la cause de sa chute, l'arrogance la cause de sa mort. Avec l'humiliation a commencé son relèvement ; le sacrifice de l'amour devient sa vie.

9. L'an- Une feuille détachée de l'arbre voilà le vieil Adam (3). iraimél L'arbre dont elle s'est détachée était jadis dans le Para-

nouvel Adam , . . .

sur l'arbre de OIS (4).

C'était au commencement des temps. Avec un plaisir insensé, la première mère, la mère de la non-miséricorde avait effeuillé l'arbre sacré, et voilà que feuille abattue, l'homme gisait à terre impuissant. Chaque c oup de vent le faisait rouler çà etjà. Les sucs nourri-

(1) Rom., V. 7.

(2) Joan.,XV, 13.

(3) Job. XIII, 25, Homer., IL, VI, 146. Musœus dans Clem. Alex., Strom., VI, 2, 5. Cf. Mùllach, Fragm. phil. Grsec, I, 161.

(4) Greg. Mag., Moral., XI, 60.

ciers qu'il puisait jadis dans le sol sacré de l'Eden se dessèchent de plus en plus dans ses veines.

Pendant des siècles, les tempêtes le ballottèrent sans qu'il pût se défendre, sans qu'il vît luire une étincelle d'espérance. Enfin un coup de vent heureux le porta sur une montagne rocailleuse. Sur cette montagne, il y a une femme plongée dans la douleur, au pied d'un arbre. Mais cet arbre est sec comme la mort, chauve comme l'arbre du Paradis depuis le jour fatal où la femme l'avait dépouillé de ses feuilles. C'est l'arbre de la Croix. La vie vient de lutter avec la mort. La mère dtï douleurs ne peut plus supporter l'aspect de son fils mourant ; elle incline la tête vers la terre. Alors son Regard lAombe sur la pauvre feuille que le vent vient de porter toute frissonnante à ses pieds. Feuille sèche, chassée par le vent, dit-elle, tu viens bien à propos. Tu n'auras pas été apportée inutilement vers moi à cette heure qui est la plus amère de ma vie. Alors mère de miséricorde, elle ramassa cette feuille et la plaça d'une main tremblante dans une fissure du bois de la Croix. A ce moment, le mourant qui était suspendu sur cette croix éleva la voix : Tout est consommé, dit-il, puis il inclina la tête: La vie était morte. Alors son sang se répandit sur la terre ; une vie nouvelle passa dans l'arbre de la mort; il reverdit. La feuille sèche reverdit aussi. Le pécheur était racheté. Le nouvel Adam était né.

Pages TREIZIÈME CONFÉRENCE. — Le culte du diable . . . 5-40

1. Le principe : « Dans le monde avec le diable » sauve l'honneur de l'humanité. — 2. Le moyen âge et les époques de foi sur la puissance de Satan. — 3. Sorcellerie et magie depuis la victoire de l'Rtmanisme. — 4. Le monde comme théâtre de démons depuis la Réforme.— 5. Négation de Satan. — 6. La vraie doctrine sur l'influence de l'esprit mauvais. — 7. Jugement sur l'humanité et son histoire d'après les races régnantes, relativement à une puissance mauvaise en dehors du monde. — 8. Remplir le rôle du diable, dernier degré de dégénérescence de l'Humanisme. — 9. OEuvres démoniaques et hommes. — 10. Malheur au monde à cause des scandales.

Appendice. — Y a-t-il en réalité une adoration du diable 41-71

1. L'existence du diable n'est niée par personne. — 2. Les légendes des peuples concernant un esprit mauvais. — 3. Les religions dualistes et les sectes. — 4. Le culte du diable au moyen âge et dans les temps modernes. — 5. La franc-maçonnerie. — 6. Le diable dans la littérature moderne.