MYSTÈRE

Hélas ! l'amour n'est-il pas que cela :

Une chaude rumeur d'ailes en ruée et qui s'ouvrent

Par myriades dans la chair qui les recouvre

Et captives les tient, loin d'un impossible au-delà ?

Et quand dans les baisers elles bruissent et s'envolent,

Hélas ! quand elles croient s'envoler, pauvres folles.

N'est-ce pas pour tomber, mortes dans la nuit molle?

Quoi qu'on fasse, l'amour n'est-il pas que cela?

Mais comme l'agonie, alors que vers sa mort il vole. L'amour, dans son délire, est plein de confuses paroles, Dont l'homme ensuite a honte et dont sa raison se désole Mais qu'un dieu torturé, pensif et vibrant comprendra...