COURBET AUX CHAMPS-ÉLYSÉS

q4 Elyjée Cuf enter.

Mon pauvre cher Courbet, dont je parlais la veille

A quelques bons amis qui l'avaient fréquenté,

M 'apparut l'autre nuit et me dit à l'oreille:

— Tu sais?... Je suis content que Proust m'ait acheté!

Il a senti que l'art a besoin de jeunesse, Qu'il doit se retremper aux sources du progrès, Et que les vieux poncifs que l'Ecole caresse, Doivent être brûlés aujourd'hui, sans regrets.

Ce ministre ira loin ! Il aime la peinture Pour elle-même, et non pour le faux idéal Qui la gâte. Il préfère un beau coin de nature Qu'on enlève un matin de joyeux Prairial,

A l'heure où les oiseaux qui sautent dans les branche >, Comme ces fiers ténors qu'à l'Opéra tu vois Faire de beaux effets de gestes et de hanches, Gazouillent la chanson du printemps dans les bois.

Toi, qui peux l'approcher, puisque tu vis encore, Toi, qui n'hésites pas à mettre un habit noir Pour frôler sans pudeur des gens que l'on décore. Dis-lui que je suis fier qu'il ait fait son devoir.

Ici, mon brave ami, c'est les Champs-Elysées,

Non pas ceux où, jadis, nous allions prendre un bock,

Mais ce paradis bête où des plantes frisées

Et des fleurs sans parfum, dressent leur tige ad hoc.

Un décor de théâtre aux portants de féerie.

Où le paillon domine; ils aiment ça, les vieux I Et caressent leur crâne et leur barbe fleurie En roulant vers l'azur des frises, de grands yeux.

Ça fait pitié de voir, causant avec un ange,

Raphaël affirmer que tout Part est en lui.

Titien, Véronèse, et... même Michel-Ange!

Ne peuvent rien comprendre aux tableaux d'aujourd'hui.

Rubens fait le seigneur avec ses collerettes. Ses gants et son grand feutre au panache vibrant ; Van-Dyck à Jordaens offre des pâquerettes.

Et je n'ai pu parler, ce matin, à Rembrandt.

Vélasquez, seul, hier — c'est un bon camarade Qui sait ce que je vaux — vint me serrer la main, Et nous avons causé de Madrid, de Grenade, Pour lui faire plaisir, tout le long du chemin.

Téniers, qui se figure être un naturaliste.

Nous invita tous deux à boire du faro, Mais cette bière-là, toujours m'a rendu triste, Et fait descendre un homme au-dessous de zéro.

Tu vas, bien sûr, me dire: Il reste les modernes. Qu'en fais-tu? Tu les as connus, de ton vivant? Géricault, Delacroix ne sont pas des badernes ; ^'\ vois Corot, Daumier et Daubigny souvent?

Je les vois sans les voir; ils sont trop à la blague, Et font en déjeunant de l'esprit sur mon dos. Est-ce qu'en vous peignant ma Falaise^ ma Vague^ Et mon Enterrement, je ciselais des mots?

Proudhon qui n'était point une bête, je pense, N'a jamais rédigé de Nouvelle à la main; Il parlait net et juste et, pour sa récompense. Son œuvre éclaire encor la nuit du genre humain.

Sans lui, je m'ennuierais dans ces jardins stupides Où, je te le répète, il n'est pas un motif A peindre... Où sont, hélas I mes frais ruisseaux limpides, Mes rochers, mes forêts, mes cerfs à l'œil craintif?

Où sont mes grands prés verts tout mouillés de rosée, Mes faucheurs, sur les foins sentant bon, s'endormant. Et mes bœufs roux, vautrant leur croupe reposée Dans les trèfles en fleurs qu'ils mâchent lentement?

Qui me rendra jamais dans l'Eden où je cueille Des bouquets en papier, mon Ornans adoré, Mon bon vieil atelier de la rue Hautefeuille, Et ma pipe d'écume au bout d'ambre doré? •

Car je puis te le dire : on est un peu bégueule Ici. Le Caporal fait du mal aux anciens, Et si Ton allumait le moindre brûle-gueule, On ne serait pas bon à régaler des chiens.

Tous ces Italiens qui mangent du fromage

Et du macaroni qui file dans leurs doigts,

Ces pileurs d'ail à qui l'Institut rend hommage,

Accaparent toujours pour eux seuls tous les droits.

Ça m'embête à la fin, et si je ressuscite, Je lâche avec bonheur leur Alcazar fleuri, Pour aller m'habiller et faire une visite A Monsieur Proust, avec Tami Castagnary.

Décembre 18S1

iS^Si