ACTES ET PAROLES

Tant que sur nous un trône pèse, Nous rêvons les grands souvenirs, L’audace de quatre-vingt-treize, L’échafaud sacré des martyrs.

Nous sommes pour la lutte épique, Pour les tambours voilés de noir, Battant devant la République.

Une fois au pouvoir :

Bonsoir!

Nous sommes pour la femme libre.

Pour le livre à l’enfant donné,

Pour la richesse en équilibre,

Avec le travail ordonné.

Pour toutes les faims apaisées,

Pour le droit créant le devoir,

Pour les chaînes enfin brisées.

Une fois au pouvoir :

Bonsoir!

Nous sommes pour l’idée auguste, Pour le forgeron rayonnant,

Dont le grand marteau frappe juste Sur la presse, enclume tonnant.

Pour l’école tuant le bagne,

Pour le matin raillant le soir,

Pour les aigles sur la montagne.

Une fois au pouvoir :

Bonsoir!

Nous sommes pour l’ombre des sages Errant encor sur leurs tombeaux.

Pour le retour dans leurs villages,

Des soldats restés fiers et beaux.

Pour la fraternité complète,

Pour le proscrit, heureux de voir L’oubli descendre sur sa tête.

Une fois au pouvoir :

Bonsoir!

Clovis Hugues Ménerbes,

Moulin de Castellet,

28 juin 1876.

M. Camille Ferdy, historiographe passionné de la vie politique marseillaise, évoque le temps où Clovis Hugues était l’unique socialiste de la Chambre, il ne manquait point d’en tirer fierté : « Il se plaignait iro¬

niquement d’avoir un travail fou, car il était, à la fois, disait-il, président, secrétaire et trésorier de son groupe. Quand une question épineuse se pose, déclarait-il, une autre fois, je convoque mon groupe. C’est vite fait. Je me donne rendez-vous et je discute avec moimême. Eh bien! le croiriez-vous ? j’ai quelquefois du mal à prendre une décision. »

Est-il besoin de dire qu’ayant apporté à la

Chambre une réputation démesurée d’orateur et de poète, amplifiée au surplus de toute l’attention dont Marseille bénéficiait en raison de ses initiatives révolutionnaires,il ne put,hélas! la soutenir longtemps. La Chambre n’arriva pas à prendre au sérieux ce torrentueux parleur, tout imprégné de Victor Hugo, dont il roulait dans ses discours toutes les paillettes. Dépassé par les événements, il abandonna la bataille politique, au demeurant assez dure, que déjà se livraient entre eux les théoriciens éperdus. Ce candidat un peu fantaisiste, ancien séminariste, ancien balayeur, ancien communard, qui, élu en 1881 à Marseille comme candidat d’un parti socialiste encore tout neuf, avait fondé à la Chambre, avec Basly, Camélinat, Antide Boyer, Numa Gilly (l’auteur de Mes dossiers) et Planteau, le premier groupe socialiste parlementaire, demandait à ses électeurs de se laisser entraîner dans une évolution peut-être un peu essoufflante. Il avait trouvé moyen, en effet, de se rallier au boulangisme. Mais ce n’est pas à Marseille, c’est à Lyon qu’il demande, en 1889, la consécration de ses expériences politiques. Lyon la lui refuse. Un siège plus facile à tenir s’offrait dans le quartier des Buttes-Chaumont, entre le Père- Lachaise, dépositaire du Mur des Fédérés, et

Montmartre d’où partit la Commune. « Moitié de l’un, moitié de l’autre», clamait-il de sa voix chantante. Pour Clovis Hugues, tout bourdonnant et fleuri, c’était le rêve. Il s’y campa, se bornant, pour toute activité politique, à rester poète et, pour le reste, à devenir homme d’esprit. Il avait été élu en 1893, contre le radical Delattre, le socialiste allemaniste Bourderon, le socialiste possibiliste Paris, et contre un autre socialiste encore, celui-là plus effacé, mais qui donnait aux autres du fil à retordre, et devait acquérir quelque célébrité par la suite sous le nom, alors inconnu, d’Aristide Briand. C’est à Briand qui lui reprochait d’être un poète et de n’avoir pas les mains calleuses, que Clovis Hugues répondit: « Et vous, seriezvous, par hasard, un avocat manuel? »

Au moment des grandes divisions socialistes, c’est lui qui s’écriait dans les congrès où s’entre-déchiraient guesdites, allemanistes, et les disciples de Brousse, les possibilités :

— Hé! il faut bien être divisés, sans cela on ne pourrait pas prêcher l’union.

Il prononçait union comme oignon.

Réfugié au milieu de son petit groupe, dans les hautes travées, il répandait de petites pièces de vers dont il accablait les orateurs trop

longs, trop techniques, trop larmoyants, trop ennuyeux :

Chaque déraillement, dans nos locaux, motive

Un discours de Machin sur la locomotive.

Quand plus tard, bien plus tard, la poussée socialiste se fit véhémente, que le parti socialiste tout grondant vint occuper en nombre les travées gauches de la Chambre, il y eut un brusque besoin de personnalités représentatives pour discipliner la cohue et lui donner un nom. Clovis Hugues se sentit de nouveau appelé par la destinée Hélas! Jaurès était là, prodigieux, multiforme, formidable, bouche ouverte en face du pouvoir. Clovis Hugues réintégra les allées d’ombre et de silence qui sont, dans le parti socialiste, le plus clémentes à la philosophie, mais aussi celles où l’on se fait oublier.

Mais le poète n’avait pas dit son dernier mot, car il se souvenait encore du temps où il flétrissait de vers vengeurs la présence, au camp de Satory, des «aristocrates», témoins des exécutions en masse ordonnées par Galliffet après l’effondrement de la Commune :

Fouillant de leurs ombrelles, avec des doigts gantés, La blessure béante aux flancs des révoltés.

Il avait gardé intact le souvenir de son ami

Jean-Baptiste Clément, le poète du Temps des cerises , un homme du Nord, celui-là.

Quand Jean-Baptiste Clément fut enfoui, en février 1903, dans cette terre même qui jette ses frondaisons gauches face au mur de la Commune, berçant le dernier sommeil de Benoît Malon, de Lefrançais, de Prudent Dervillers, de Chabert, de Paul et Laura Lafargue, unis dans le silence comme ils le furent dans les journées tragiques de 1871, Clovis Hugues lança un poème qui se termine ainsi :

Nous verrons crouler la dernière idole.

Plus d’épis humains tombant sous la faux.

Nos bras tailleront des bancs pour l’école Dans l’horrible bois des vieux échafauds.

Les fleurs chanteront au sourire des brises.

Le dogme fondra comme un vain brouillard,

Et quand reviendra le temps des cerises, Chaque oiseau du ciel en aura sa part.

Peu de temps après, aux beaux jours des universités populaires, un festival Clovis-Hugues était donné à celle du faubourg Saint- Antoine. L’artiste de la' Comédie-Française qui avait à lire un poème de Clovis Hugues — c’était Madeleine Roch — tourna malencontreusement, en cours de route, deux feuillets d’un coup et se trouva, sans s’étonner de rien, au beau milieu d’une vaste épopée de Jeanne

d’Arc qu’elle se mit à lire éperdument, d’abord inconsciente, de sa voix sèche fauchant strophe sur strophe, puis un peu inquiète de la résistance du morceau. Au premier rang, Clovis Hugues et sa femme se sentaient un peu nerveux. Tout en ïecturani, l’artiste, d’un doigt discret, furetant à travers les pages, s’efforcait d’entrevoir la fin du poème. Mais celui-ci, hélas! se dérobait toujours Alors elle prit un temps, comme Bossuet au milieu de l’oraison funèbre d’Henriette d’Angleterre, et lança carrément, comme un défi, les quatre derniers vers du malencontreux poème.

Clovis Hugues se retira, silencieux et digne. Ayant mesuré la vanité de la politique, il venait de mesurer, d’un coup, la vanité de la poésie.