ENTRE BRUTES

la bête avait mordu, Thomme pouvait la battre. Comme le fouet sifflait encore, une voix répéta :

— Assez! c'est horrible!...

Et le fouet s'abattait toujours sur le cheval fauve, qui tremblait plus fort....

Edouard Rod.

Pour un sanatorium.

TRÈS pâle, le front moite et la face ridée, Les traits marqués du signe amer de la douleur, L'âme de visions funèbres obsédée, La pauvre femme songe à sa jeunesse en fleur.

Hier encore, elle était joyeuse, elle était belle. Comme brise en Avril et comme rose en Mai ; A sa voix, le bonheur n'était jamais rebelle Et jamais à l'espoir son cœur n'était fermé.

Fille de pauvres, oui, mais si riche de vie.

De courage, de foi pour aller son chemin.

Elle marchait hier, confiante et ravie, Au bras du bien-aimé, son enfant à la main.

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