AU KREMLIN

seur à pied, j’ai désespéré M. Isvolsky, qui me suivait à distance, essoufflé. Devant cette somptueuse variété d’édifices modernes, mon imagination désorientée avait grand’peine à ranimer les siècles endormis en ces lieux historiques. Je me figurais assez mal, à la place de cette tour de Borovitski, les petites constructions en bois qui s’élevaient jadis au versant de la colline et qui, au douzième siècle, donnaient asile aux princes russes, lorsqu’ils venaient à Moscou. Je n’arrivais guère à me représenter les agrandissements qu’avait reçus le Dvor, au treizième siècle, lorsque les grands-ducs avaient choisi pour leur installation cette rive de la Moskva ; ni la résidence monacale qu’avait établie là, au quatorzième, Ivan Danilovitch Kalita ; ni la magnificence un peu barbare qu’avait revêtue, au commencement du quinzième, le palais de Vassili Dimitrievitch, avec la multitude de ses tourelles, de ses terrasses et de ses échauguettes. Si je m’arrêtais une minute, M. Isvolski me rejoignait, haletant, et ne trouvait aucun rafraîchissement à me parler du passé. Je parvenais, tant bien que mal, par mon propre effort, à m’imaginer les embellissements qu’avait entrepris, à la fin du quinzième siècle, après son mariage avec Zoé Paléologue, le grand-duc Ivan II, les deux ou trois rangs de murailles, les meurtrières, les herses, les ponts-levis, et, derrière tout cet appareil de guerre, les vastes cathédrales à coupoles dorées. Ma pensée, dépaysée, se reportait vers le Louvre et vers les quais de la Seine. Elle mesurait l’abîme qui séparait les deux pays alliés. Qu’elles m’étaient étrangères, la plupart des images que j’avais sous les yeux ! Je voyais passer devant moi les ombres de personnages qui me

LES BALKANS EN FEU

semblaient légendaires : Ivan le Terrible, Boris Godounow, le faux Demetrius. C’étaient ensuite des figures dont les contours étaient plus précis, mais que, cependant, je ne sentais pas familières : Pierre le Grand, qui, les yeux fixés sur la Baltique, laissait à l’abandon ses appartements moscovites ; l’impératrice Élisabeth, qui, revenue au berceau des tsars, élevait un Palais d’ Hiver, Catherine la Grande, qui méditait une transformation colossale du Kremlin et dont une lézarde survenue dans la cathédrale de l’Archange détruisait tout à coup les projets grandioses.

Puis, de nouveau, je songeais à 1812, et à cet incendie qui avait si aisément dévoré les fastueuses constructions de la colline sacrée. Dévastation qui, à Moscou, était pour les flammes un jeu coutumier. Déjà le feu avait presque tout anéanti en 1493, en 1547, en 1571, en 1682, et combien d’autres fois encore ! Le Kremlin avait pris l’habitude de renaître de ses cendres. Après Rostopchine, il avait été rebâti et agrandi, dès 1817, pour l’arrivée d’Alexandre Ier et restauré sur nouveaux plans de 1839 à 1849. C’est ce Kremlin ressuscité que je regardais avec plus de curiosité que d’admiration, et dont M. Isvolsky, épuisé, renonçait à me vanter les trésors.

Devançant l’ambassadeur, M. Dæschner et moi, nous gravissions l’escalier d’honneur du grand palais, nous traversions l’immense salle qui, en souvenir de l’ordre militaire créé par Catherine II, porte le nom de Saint-Georges et que décorent les armoiries de toutes les provinces russes ; nous saluions distraitement, dans la salle Saint-Alexandre, la mémoire de Catherine Ire, fondatrice de cet ordre de Saint-Alexandre Newski, que l’Empe-