LES FAUCHEURS HE NUIT

LES FAUCHEURS DE NUIT <l)

Sous cette dénomination expressive : Faucheurs de Nuit, dont le sous-titre du livre de M. E. Gourdon donne la traduction , il faut entendre les moissonneurs au visage sombre, à l’œil inquiet et vague, qui ne fauchent pas l’herbe de Dieu h la clarté du soleil, mais l’or et les billets de banque étalés sur les lustrines vertes des clubs, des casinos, des cercles borgnes, des tables d’hôte impures, des maisons de jeu publiques ou clandestines; faucheurs qu’une passion terrible enflamme et que rien n’abat : ni la moisson ingrate, ni le bien perdu, ni la fièvre et les émotions les plus poignantes; faucheurs qui ne s’arrêtent qu’à

(1) Les Faucheurs de nuit; joueurs et joueuses, parM. Edouard Gourdon.

l’heure inévitable où eux-mémes ils sont fauchés.

Malheur trop souvent au travailleur, au vrai moissonneur, s’il lui arrive de s’aventurer sur ce champ fatal! Comment y penser sans se rappeler les vers admirables et sinistres d’Alfred de Musset?

Les croupiers nasillards chevrotent en cadence Au son des instruments leurs mots mystérieux.

Tout est joie et chansons ; la roulette commence ;

Ils lui donnent le branle, ils la mettent en danse.

Et ratissant gaiment l’or qui scintille aux yeux,

Ils jardinent ainsi sur un rhylhmc joyeux.

L’abreuvoir est public, et qui veut vient y boire.

J’ai vu les paysans, fils de la Forêt-Noire,

Leurs bâtons à la main entrer dans ce réduit ;

Je les ai vus penchés sur la bille d'ivoire.

Ayant à travers champs couru toute la nuit,

Fuyards désespérés de quelque honnête lit,

Je les ai vus debout, sous la lampe enfumée,

Avec leur veste rouge et leurs souliers boueux.

Tournant leurs grands chapeaux entre leurs doigts calleux, Poser sous les râteaux la sueur d’une année,

Et là, muets d’horreur devant la destinée,

Suivre des yeux leur pain qui courait devant eux !

Dirai-je qu’ils perdraient ? Hélas ! ce n’était guère.

C’était bien vite fait de leur vider les mains,

Ils regardaient alors toutes ces étrangères,

Cet or, ces voluptés, ces belles passagères,

Tout ce monde enchanté de la saison des bains.

Qui s’en va sans poser le pied dans les chemins.

Us couraient, ils partaient tout ivres de lumière,

Lt la nuit sur leurs yeux posait son noir bandeau.

Ces mains vives, ces mains qui labourent la terre,

Il fallait les étendre, en rentrant au hameau,

Pour trouver à tâtons les murs de la chaumière,

L’aïeule au coin du feu, les enfants au berceau !