SOCIÉTÉ PHILHARMONIQUE DES MATOUS

"Le public en a assez de ces traductions de Henri Heine." Duracinê Racine Vaval (l'EcIaireur, No. du 5 Nov. 1913.)

"Je crois qu'à l'heure actuelle il faut être primitif pour réellement intéresser."

Le même (Préface des Stances Haïtiennes).

Sûrs d'être parvenus à la haute maîtrise, Les chats ont décidé de donner un concert Afin de s'affirmer, sur les toits, en plein air, Maîtres de la roulade et de la vocalise.

Ils sont là tous, les vieux et les jeunes matous, Le chat de l'écrivain, celui de la concierge, Celui de la cinquantenaire encore vierge, Et ceux de la sorcière; enfin, ils sont là tous.

Or, ce n'est pas l'amour, les ardeurs sensuelles, Qui les a réunis; on ne s'attaque pas; Oublieux pour l'instant des naturels appas, Ils sont indifférents aux placides femelles.

Car la chanson d'amour, c'est bon pour le printemps, Et l'amour pour l'été; mais par ce temps de glace, Au sentiment de l'art les désirs ont fait place, L'art gonfle leurs poumons et leurs cœurs palpitants.

L'hiver est la saison propre à la rêverie! Il est juste de dire aussi qu'un vent nouveau A soufflé sur les chats, et que l'amour du beau Vient d'enthousiasmer la jeune Chatterie.

C'est un nouvel essor, c'est un avril charmant Qui soulève leur cœur, dilate leur poitrine; L'art éclôt d'aujourd'hui pour la race féline, Le jour est arrivé des divins miaulements!

Les chats, soudainement, ont compris la nature; Ils ont rêvé d'un art nouveau, d'un art sans art; Le monde n'en veut plus, des Liszt et des Mozart, Tout cela — le vieux jeu — tombe en déconfiture.

Il faut en cor de l'art, mais de l'art primitif! Plus d'instruments! Allez, la musique vocale! Que la musique, enfin, ne soit plus musicale! Retour à la nature, à l'art simple et naïf!

Mais ils veulent aussi — ah! qui pourrait le croire! —

La souveraineté du génie; ils feront

De la moindre critique, une injure, un affront;

Ils veulent des lauriers, ils convoitent la gloire!

Il faut de l'art sans art que l'on sache le prix; Ils n'iront pas chanter au fond des solitudes; Ils ne se targuent pas d'avoir fait des études, L'art est éclos en eux, ils n'ont jamais appris!

De leur société, voilà le beau programme! L'enthousiasme bout dans leurs cœurs grands ouverts, Et groupés sur un toit par cette nuit d'hiver, Ils vont, dans un premier concert, livrer leur âme!

Ils commencent.. Grands dieux, comme ils chantent, les chats! Que c'est bien l'art nouveau, la musique nouvelle Qui, les temps révolus, au monde se révèle! Cher Lamothe, pends-toi. car tu n'y étais pas!

A décrire ce chœur, ma plume se refuse. C'est un charivari qu'envîraient les crapauds, Que l'on croirait donné — tant ces voix sonnent faux Par trente-six joueurs — ivres — de cornemuse...

Oh! quels croassements rauques, quels miaulements! Les vieux tuyaux de poêle où s'engouffre la bise Ronflaient aussi des chants, tels des chorals d'église, Faisant comme la basse à ces vagissements.

On distinguait surtout dans le chœur, à travers Toutes les autres voix, une voix plus perçante, Celle du chef d'orchestre. Oh! ce matou-là chante, A vrai dire, aussi bien que Va val fait des vers!

11 chantait plein de flamme et d'ardeur et de verve; Les lauriers des crapauds l'empêchaient de dormir; Il battait, par des cris à vous faire frémir, Et l'oiseau de Junon et celui de Minerve!

C'était un Te Deum, ce concert, célébrant La victoire du cri naturel sur la lyre, Celle de l'esprit lourd sur le divin délire, Et l'aplatissement de tout ce qui fut grand!

La société Philharmonique, peut-être,

Sous ce ciel revêtu d'un manteau de brouillard,

Répétait l'opéra d'après le nouvel art

Qu'un fou musicien écrivit pour Bicêtre...

Le concert jusqu'au jour sévit; le résultat En fut — tant les matous, convaincus, chantaient ferme,- Qu'une bonne accoucha, dans la nuit, avant terme, Et se trouve aujourd'hui dans le plus triste état!

La pauvre fille, hélas! a perdu la mémoire Et ne sait plus le nom du père de l'enfant... O puissance de l'art primitif triomphant! Lise, quel est le père? Est-ce Pierre ou Grégoire?

Mais elle ne sait plus! Dans son égarement, La pauvre folle porte un masque d'hébétude; Les yeux noyés d'ivresse et de béatitude, Elle répond: "Ce Liszt, quel artiste, vraiment!"

Le Matin, No. du 10 Novembre 1913.

L'A UDIENCE

{Vieille fable)

Dans un accès de bonne humeur, le roi subtil

S'écria: "Je ne suis pas comme Pharaon,

Je n'ai pas, d'un cœur dur et sans compassion,

Fait noyer des enfants nouveau-nés dans le Nil;

Je ne suis pas non plus, — le Ciel m'en garde! — comme

Hérode, un massacreur de petits innocents;

Je veux, tel autrefois le Dieu qui se fit homme,

Laisser venir à moi tous les petits enfants.

Qu'ils viennent tous sans crainte, et qu'on m'amène ici

Le grand enfant de la Souabe!" Ayant ainsi

Parlé, le roi, subtil et souriant, se tut.

Sans perdre un seul instant, le chambellan courut

Et s'en revint bientôt devant le trône avec

Le grand enfant de la Souabe, George Hervegh,

Qui fit niaisement sa gauche révérence.

Le roi dit: "N'es-tu pas un Souabe? Je pense

Que tu n'y trouves pas honte ni déchéance?"

— Oh! Sire, comment donc Favez-vous deviné?

En effet, au pays souabe je suis né.

— Descends-tu des fameux sept Souabes? — Je crois Descendre d'un d'entre eux, pas des sept à la fois.

— Avez-vous, dit le roi, encore de grands hommes Dans le pays souabe? — Au moment où nous sommes, Je dirais, sans vouloir trop jouer sur les mots,

Qu'il n'en est pas de grands, mais qu'il en est de gros.

— Je te crois plus d'esprit que tu n'en fais paraître.

— C'est que chez ma nourrice, on m'a changé peut-être.

— Reçut-il des soufflets, Menzel, ces jours passés?

— De ceux de l'an dernier, n'a-t-il donc pas assez?

— Les nouilles, cette année, ont-elles été bonnes?

— Merci pour elles, Sire! A cœur joie on s'en donne!

— Le roi dit: Le Souabe aime bien son pays; Qui t'a pu décider à quitter ton logis?

— Le Souabe répond: Pour manger, je n'avais, Tous les jours, que de la choucroute et des navets; Si ma mère avait pu me servir de la viande,

Je crois, sur mon honneur, que je serais resté.

— Si tu veux quelque chose et que tu le demandes, Tu l'auras, dit le roi. — Oh! Sire! O Majesté, S'écria le Souabe en tombant à genoux,

Si vous voulez vraiment prendre pitié de nous, Sire, au peuple allemand, donnez la liberté!

Dieu créa l'homme libre; en quel égarement Sont les rois oppresseurs pour en faire un valet? Si votre cœur se serre à le voir tel qu'il est, Donnez la liberté, Sire, au peuple allemand!"

Le roi, semblant ému, restait silencieux,

Tandis que le Souabe essuyait de sa manche

Les larmes dont le flot abondamment s'épanche

Et ne peut s'arrêter de couler de ses yeux...

A la fin, le roi dit: "Beau rêve, par Hercule!

Adieu! A l'avenir, soyez moins songe-creux,

Et tenez des propos qui soient moins ridicules.

Comme vous m'avez l'air d'être un peu somnambule,

Je m'en vais vous fournir deux compagnons très sûrs

Pour vous accompagner au delà de nos murs,

Car Nous ne voulons pas ici d'esprits malades.

Adieu! C'est le moment d'aller à la parade,

Et j'entends les tambours déjà battant aux champs.

Adieu! ne soyez pas si fou dorénavant!"

C'est ainsi que prit fin la touchante audience, Et depuis, enrichi de cette expérience, Le roi ne fut jamais à ce point imprudent De laisser près de lui venir les grands enfants.