LE CANTONNEMENT

25 juillet 1915.

Pour gagner là-haut nos loges d'avantsccne, il faut marcher longtemps, longtemps, à travers de hauts chemins de contrehandicrs à peine élarg-is, empierrés tant bien que mal.

Par endroits, là où la pente trop rude faisait rouler les cailloux sous les sabots des chevaux, on a jeté en travers de la route des

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rondins côte à côte, et là-dessus brinqueballent des fourragères, des caissons, des fourgons, d'étranges attelages de fortune, de longues charrettes de paysans et des carrioles légères.

Les convois de mulets défilent interminablement. Minuscules sous l'énormité du bât, les bêtes avancent de leur pas régulier et fléchi. Dès la brune, il se répand sous les sapins une obscurité d'encre. Parfois, une voiture, un caisson tombent au ravin. Tant pis.

Toute la nuit un roulement qui, de loin, ressemble à s'y méprendre au bruit de la fusillade, emplit les bois.

Nous sommes arrivés au cantonnement.

C'est au plus sombre, vers un sommet que les artilleurs l'ont établi. Pour le découvrir, il faut heurter la croupe d'un cheval ou s'effondrer dans une guitoune.

Des pièces tonnent quelque part, tout près. L'écho de la montagne amplifie le bruit et le répète. L'air porte des frôlements inquié-