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A quatre lieues de Beccles, dans une petite ville appelée Bungaj^ demeurait un ministre anglais, le révérend M. Ives, grand helléniste et grand mathématicien. Il avait une femme jeune encore^ charmante de figure, d'esprit et de manières, et une fille unique, âgée de quinze ans. Présenté dans cette maison, j'y fus mieux reçu que partout 'ailleurs. On buvait à la manière des anciens Anglais, et on restait deux heures à table après les femmes. M. Ives^ qui avait vu TAmérique, aimait à conter ses voyages, à entendre le récit des miens, à parler de Newton et d'Homère. Sa fille, devenue savante pour lui plaire, était excellente musicienne et chantait comme aujourd'hui madame Pasta. Elle reparaissait au thé et charmait le sommeil commuuicatif du vieux ministre. Appuyé au bout du piano, j'écoutais miss Ives en silence.

Que ces lignes nous suffisent pour l'instant. Nous lirons la suite de l'histoire sur les lieux mêmes. Acheminons-nous vers Bungay.

La roule par laquelle Chateaubriand s'y rendait à cheval passe, au sortir de Beccles, entre le Jîectory et la LemarUs School, — où sont hospitalisés, en attendant la réouverture de leur institution, les élèves de la Fauconberge ; — elle oblique peu après sur la droite, à partir des hauteurs de Grange, et longe, au flanc des collines^ le bord méridional de la vallée dont elle épouse les sinuosités. Ombragée d'ormes et de chênes séculaires, elle doit être exquise à parcourir au printemps.

Nous, c'est tout prosaïquement la voie ferrée

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que nous allons prendre, sur Tautre rive de la Waveney, la rive norfolkienne, moins variée d'aspect, moins romantique, agréable tout de même, avec ses pentes longues, mollement inclinées, où^ parmi les pourpres automnales, éclatent en tons plus vifs les cottages rouge sombre ou rose clair^ disséminés au milieu djs bois.

11 fait un ciel doux, un peu indécis, moitié pluie et moitié soleil. Dans les prés, d'un vert d'ambre, coupés de menus canaux, comme un polder, les courbes de la rivière éveillent par intervalles un frisson d'argent. Çà et là s'étendent des pâtis communaux, — des commons, — hérissés de cet « ulex épineux » si cher à Témigré de Beccles, parce qu'il lui rappelait les ajoncs de sa Bretagne. Près des fermes, des vaches au beau pelage ruminent, vautrées dans rherbe ; des moutons à tète noire vont broutant; des laboureurs, d'une fière prestance de gentlemen^ charment en bottes, les pieds à demi plongés dans la terre grasse... Nous franchissons deux, trois petites stations, paisibles et proprettes : une tour grise, ornée de quatre clochetons à ses quatre angles, se profile dans les vapeurs laiteuses, ■— et c'est Bungay.

Vous diriez la sœur jumelle de Beccles.

Gomme à Beccles, la ville s'étage sur une éminence détachée en promontoire au-dessus de la vallée, et que la Waveney enserre d'une de ses boucles. Mais elle est peut-être encore plus curieuse et plus charmante, située au centre d'un paysage plus intime et plus enveloppant. Dès que

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Ton a quitté la gare et traversé le pont qui vous remet en Suffolk, une vieille rue, bordée de maisons bourgeoises, vous conduit à une petite place triangulaire qui est comme le cœur de la cité. Là s'élève une sorte de temple hexagonal, de style Renaissance, dont la coupole, appuyée sur des piliers massifs, porte à son sommet une statue de femme tenant à la main une balance, — symbole à la fois du commerce et de la justice : car cet édicule, qui ne préside plus qu'aux transactions agricoles, les jours de marché, a fait longtemps l'ofBce de pilori, comme l'atteste le double carcan de fer encore scellé dans la pierre d'une de ses colonnes. — Un peu plus bas est la fontaine publique, autour de laquelle les langues vont leur train, tout comme dans nos bourgs de France, en attendant que les seaux aient fini de se remplir.

A l'entrée de la place, deux hôtels se dévisagent. L*un, avec sa pantagruélique enseigne : The Three Tuns S évoque Tère des grandes beuveries où les « nobles hommes » de SufTolk et de Norfolk étaient, dit-on, passés maîtres. Leurs descendants, qui ont sans doute d'autres habitudes, préfèrent aujourd'hui l'hôtel d'en face, plus confortable et mieux achalandé. Celui-ci s'appelle, à l'instar de son confrère de Beccles, le King's Head. Pourquoi toujours cette « Tête de Roi » arborée, comme au bout d'une pique, à la tringle innocente de ces graves et pacifiques auberges d'Est Anglie? Je l'ai demandé, sans obtenir de réponse satisfaisante.