LB VIEUX THOMAS

Li belle Julienne vivait seule et retirée; die cachait sa beauté à tous les yeux , comme font les femmes des marins lorsq^ue leurs époux sont éloignés d'elles : mais un jour, comme elle était à filer son lin dans une des chambres les plus reculées .

de sa maison , arrive uae vieille femme

toute ridée et toute courbée sur un bâton i

qui lui dit :

— Julienne , j'ai remarqué que vous , êtes la plus belle des femmes de Saint- Jean ; quand vous allez à Téglise , tous les jeunes gens vous regardent , toutes les femmes vous envient j et si le vieux prieur ne monte pas dans la chaire de Saint-Laurent, et qu un jeune vicaire le remplace , alors le prédicateur tourne toujours les jeux de votre côté, et il oublie même de regarder la vierge d'argent qui est vis-à-vis lui.

Or, comme cette maudite vieille vit que ces louanges faisaient rougir Juliemie de plaisir, elle continua :

— C'est une chose fâcheuse qu'une si jeune et si belle femme soit mariée au vieux Thomas , qui a donné assez de chagrin aux jolies filles du temps passé,

pour ne pas tourmenter encore celles dkjourd'liui.

— Gomment ? dit Julienne.

— - Oui j reprit la yieille ; mais je ne

veux pas dire du mal de Thomas , parce enfans nous avons joué ensemble aux petits cailloux , <jua qxiii:ize ans nous avons Lien ri tous les deux, (juand on nous cherchait la nuit entière , et cju'on nous trouvait le matin cachés sous l.es cordages et les voiles de la même harque ; enfin, Thomas est mon compère.

Quand la vieille vit (jue le dépit remplissait le cœur de là fenune du marin, elle continua.

— Il y a ici un jeune homme qui n a <jpe vingt ans ; il est beau. Son père , eu mourant, lui a laissé de grands biens, et s'il voulait,^ il pourrait envoyer, dans les Indes ou en Amérique , vingt vaisseaux

plus gra&ds et mieux chargés que celui du vieux Thomas.

Dans ce moment ^ le lia de Julieime vint à casser, et elle se baissa pour ramasser son fuseau , ou bien encore, pour cacher la rougeur qui colorait ses joues.

^ Ge jeune homme tous adore, continua la vieille, et il croit, comme moi, que le vieux Thomas est mort.

Alors Juh^one regarda la vieille femme, et elle vit dans ses yeux qu'elle mentait, que le vieux Thomas était «plem de vie et de santé; mais elle ne découvrit pas sa pensée, et elle ne dit rien que ces mots :

— Si le vieux Thomas est mort , il faut que je quitte mes robes blanchies, qu^ j'achète des rubans noirs, et laisse là ma croix d'or.

— Sans doute , ma fille , et il faut aussi ^evous voyiez ce jeune homme qui vous aime tant, et qui mourra si tous êtes toujours indifférente à son amour.

La vieille sortit , et elle dit au jeune hommequ'ilpouvaitseprésenter. Julienne permit à cet ami nouveau de vanter ses Leaux yeux , sa bouche de rose, ses dents dlvoire et sa taille élancée ; . elle comparait en elle-même la jeunesse et la Lcauté de son amant, avec les rides et les cheveux blancs du vieux Thomas , et elle se laissa persuader qu'il était mort.

Le jeune homme le lui dit si souvent , il avait un parler d'amour si doux et si persuasif, qu elle oublia son vieux mari dans des caresses adultères ; et elle allait disant à ses voisines et à ses amies , que le vieux Thomas était mort, et qu'il avait fait le voyage dont on ne revient plus.

, Depuis qu'on n'avait pas de nouvelles du vieux Thomas , il y avait eu plus de tempêtes et plus d'ouragans q^uil n'cB fallait pour détruire tous les vaisseaux de Marseille l'un après l'autre; mais cependant , une nuit , comme la lune brillait sans nuage dans un ciel d'azur, et que nul souffle n'agitait les pavillons et les flammes des navires^, Julienne entendit les pas d'un homme qui s'arrêtait devant la porte de sa maison; bientôt un coup de marteau violent vint frapper son oreille ; un frisson involontaire parcourut tout son corps , et elle essaya de réveiller son amant.

' — Ecoute, mon ami, écoute; je viens d'entendre frapper comme frappait autrefois le vieux Thomas : c'est peut-être son âme qui vient me demander des prières ; mais si c'était lui !

Julieime , Julienne ! cria une Toix bien connue de Tinfidèle, ~ Et^ en même tempë y on entendit une autre voix cassée par la vieillesse , qui répondit au vieux Thomas :

— Julienne nest plus à vous, mon compère ; vous êtes mort il y a six mois ; votre vaisseau a été fracassé par la tem-, pête , et Julienne a pris un jeune amant pour se consoler de la perte d'un vieux mari. — La voix cassée accompagnait ces paroles d'éclats de rire discordans, comme aurait pu faire une de ces fées malfaisantes j C£ui se réjouissent du mal qu elles ont fait aux hommes.

Cependant Thomas, las de frapper, saisit la porte de ses mains vigoureuses ; d l'arrache de ses gonds, et il marche droit à la chambre de Julienne. Elle était

imiao])ile et glacée; elle regardait et ne voyait rien : ni son jeûne amant j qui dwmsàt à cdté d'elle; ni son Tieifpc/^ipari) dont les jeux terribles ne fespip^aient que la vengeance.

Il sortit un poignard malais de sa ceinture , et elle tendit la gorge à cet époux • >

trompé ] mais lui, levant le bras , fit passer d'abord le jeune homme endormi du sommeil à la mort; après, il appuyait déjà la pointe i^itale sur la peau blanche de Julienne , lorsqu'il pensa , comme un homme vieux et expérimenté quil était, que cette femme étant belle, pouvait servir à rendre dautres honmies aussi

malheureux que lui; alors il s'enfuit, laissant JuUenne couverte du 3ang de son rival. U regagna son vaisseau et il mit ^ mer, en maucLissant les vieilles femme»

qui se vendent d'avoir été trompées das^

leur jeunesse , et en déplorant sa propre folie , qui lui avait fait , en cheveux blancs, recherclier les cfiresses et les perfidies d'une bouche de rose.

LA MAITBESSE NOIÉE.

— O pêcheuJ à la ligne pliante ! poui-

rais-tu pas ramener ma maîtresse ?

0 mon Dieu ! ,

Pourrais-tu pas ramener ma maîtresse ?

— Si tu me la rends vivante , je te donnerai quatre cents lires, beau pécheur.

0 mon Dieu 1

Je te donnerai quatre cents lires.

— Si tu la rends morte a mon amour, je te donnerai toutTor dont elle est parée.

O mon Dieu 1

Je te donnerai tout For dont elle est parée.

LA GOHDAimiATION

Il était minuit, et rien n'avait ralenti

la curiosité puLlic^ue, ni Theure du repos, *i la chaleur étouffante du lieu; des femmes élégantes , des hommes revêtus ^es premières dignités de 1 état ou habitués à toutes les délices de la vie , attendaient avec impatience Farrêt fatal qui

devait tenniner leur anxiété douloureuse , on calculait la durée de la déliLération des juges j on voulait revoir une tête cjui j devait tomber sous le fer du bourreau, j Enfin une porte s ouvrit à deux battans , les juges s'assirent silencieusement dans lein:s stalles , et la voix sonore d'un huis- | sier annonça Tarrivée de Taccusé.

Sa présence navait rien de nouveau pour rassemblée; déjà dans le cours du procès, on lavait vu sur le banc des . coupables ; déjà , on avait entendu le son de sa voix , on avait étudié ses gestes , son regard, ses émotions; mais, dans ce moment solennel , il sembla qu'on le voyait pour la première fois.

Ses yétemens de deuil annonçaient le trouble de son àme , ou peut-être le regret de n avoir pas accompli son audacieuse entreprise; ses cheveux noirs cachaient

son front soucieux ; son regard était ferme, et, dans le sourire dédaigneux de sa bouche , on voyait le mépris des hommes qui Tallaient juger , et le peu de cas qu'il faisait des lois qu'on allait invoquer contre lui* Il était jeune, sa stature était haute, sa lèvre supérieure recouverte d'une moustache épaisse; sur sa large poitrine brillait une croix étoilée; ses^ ^ regards erraient sur une assemblée qui ne voyait que lui.

— Qui cherchait-il donc dans la foule ?

Des amis, des compagnons qui le délivrassent des liens qui le retenaient, des compliçes épargnés par sa bouche qui vinssent briser ses fers et donner à ses mains captives une arme , une épée ? — Je ne sais; mais tout se tut, et le vieillard qui occupait la stalle du milieu lut ,

d'une voix tremblante , son arrêt de mort«

ta

Pas un muiiniire ne s'éleva, pas un souffle ne se fit esttendre ; un silence effrayant laissait parvenir à toutes les oreilles le bruit monotone de Thorloge, qui mar(juait ces heures ijue Ton venait de compter au condamné. La foule secoula rapidement, et l'infortuné fut reconduit dans sa prison.

C'était un monument antique bâti sous les anciens rois de France, pour servir à des châtimens obscurs^ à des tortuxes qu'on eût craint de moiUrer au grand jour. Chaque siècle avait été fidèle à lui . conserver son horrible destination; la douleur et les gémissemens étaient comme un apanage féodal inhérent à ses murailles Ses murailles Elles

avaient été baignées du sang de tous les partis ; elles avaient vu toutes les infortunes , depuis la plainte du serf méprisé^

jusques aux douleurs du comte ou du baron; elles avaient vu les crimes de§ Guises et des Tavaimes , et plus récemment encore , dans un moment d'agitation et de terreur , au milieu des fureurs de septeml>re9 le sang français avait recouvert leur salpêtre centeiiaire^. Aujourd'hui j que Iq glaive de la loi tamb(s moins souvent 9 c^tte prison était riâ^ et sa solitude ajoutait Ji son horreujr. I^a justice y avait l'air d'uoc yçjagea^^ ^ mais non pas d'une vengeance mçej^tfii tçut y faisait songer à des crimes passés , à des crimes écrits sur les murs , tracés sur les privés m traits de sang j et qui avaient échappé à l'indignation des contemporains et peutêtre au burin de Fhistoire. Un geôlier conduisit le jeune homme dan» une salle élevée et referma sur lui mm por-te épaisse. / .

— Malheureux I j'ai vingt ans et j'ai vécu; la hache du hourreau attend ma téte , qu'ont épargnée le fer et le ploinL des combats. Je vais traîner sur un échafaud déshonorant cette croix. » i

fit sa . main saisissait , sur sa poitrine, le gage de sa valeur; il en froissait le | ruban éclatant , et les pointes de Tétoile ^

d'or entraient dans sa peau brûlante

£t ces hommes qui ont entendu sans s'émouvoir ma condamnation \...\. 0 \ Dieu ! pour qui' ai-je affronté .la mort î i Demain, ils inonderont les quais,. les | places , dé leurs flots tumultueux , ils j iront voir mourir celui qui voulait leur !

donner plus que la vie.

Son front était brûlant , ses yeux égai:és, et ses mains tremblantes comprimaient an cœur qui n'avait plus que quelques Heures à battre.

r Gependwt^ la lampe (£ui éclairait sa prison s'alTaihlissait par degrés ^ et les prexmères lueurs du crépuscule se gUssaieut entre les barreaux de sa ienétie»

L'étage inférieur était occupé. parie geôlier, et sa- fille ayait égayé sa demeure en la garnissant d'arbustes et de fleurs ; le irosier épineux, le basilic odorant, arrosés par ses mains, montaient en serpentant jusc£ues a la fenêtre du jeune homme, et entouraient les barreaux de leurs branches graeieuses et flexibles :

ainsi la rose s épanouissait au milieu des fers , et ses feuilles printanières couvraient les murs d'une prison.

— Non , dit-il , tu ne vivras pas plus que moi; et, furieux, il arrache la fleur toute, humide de la rosée du matin , et en disperse les feuilles déchirées sur le pavé d€ la prison.

M Homme faible et saas courage, qui ne sait pas brftrer la mort, qui, peut-être , accepterait encore la vie avec la honte et l'esclavage... • Non...) non/... ; et la rougeur, du dépit remplaça sur. sou fmnt ceU^ de i'agitatiioa et du désespoii:. Il s'avança alors . près des barreaux rouilles ^ pour réparer le mal qu'il avait £sàx à Tarbuste^ et pour replacer sur leiurs . appuis les braxicbes pendantes.' Ses regards tombèrent sur le préau qui entourait 3a pdsou , et ^ à la clarté encoce inc€3?taine du jour, il vit une fille vêtue de blanc, entourant de ses bras ua jiQune homme; il enteqdit les paroles de TamouiCy le bruit des baissera et le rire du bo^beur. Une terreur subite le glaça. Ce tableau d'un bonheur facile et doux , en lui rappelant des jouis* sauces passées, refiorta, par un effet

l^izarre , bomx imaginaiion sur le supplice qui Ti^ttexidait ; il as&ista^ en idée^ à la fieisâère Bcèue de sa vie. Le luruit des baisers des amaus et de leiïrs paroles d'amour, se mêla, pour lui au sifflement .

afireux du couteau fatal dans les ramures de rinstrument de mort, au bruit de sa téte roulant dans le baquet iguommieux ; ii crut entendre çaboùdïe mourante prqaoiicer des mots inarticulés, et se contracter par le rire alîreux de la mort.

Ce moment d'angoisse et d agonie fut court. Ce jeune homme n était pas un coupable ordinaire; son cœur noble et généreux était pur,, ses mains n étaient point criminelles. Peut-être il regrettait une mère désolée, une amante au désespoir , le calme des prés , la iraîcbeur des fontaines , les doux tressaiU^nens de l'amour^ les pursépancbemens deFamitié;

mais il savait qail laissait uu nom exempt de tache et d opprobre ; il savait que des cœurs généreux, dés âmes ardentes se voileraient la téte et lui donneraient des pleurs : il sortit donc de son accablement, et promenant un regard paisible sur sa prison :

— Oui, mourons ! Adieu, tôut ce que j'aimais; adieu, patrie, j'ai vécu digne de toi, je mourrai comme j'ai vécu j aurais souri tombant : dans les champs de l'honneur, je sourirai sous les coups du bourreau. La terre de mon pays est une terre généreuse; elle se fertilise en buvant le sang de ses enfans. Alors, arracliant Té toile qui brillait sur sa poitrine, il l'avala.

' Cependant le soleil avait fait le tiers de son cours i il s'approche de nouveau de la fenêtre , il regarde dans le préau.

Lajeime fille et son amant avaient disparu; mais il vit \m cliar grossier^ composé de planches mal unies et d'une couleur rougeâtre. La porte de sa prison $\)UYrit; il descendit Tescalier tortueux ^ et s élançant sur le char attelé , il prit le chemin du supplice avec la gaîté grave et le calme imposant de ces Romains , ({ux montaient au Capitole après une victoire.

lA FIANCÉE DU KTNAST (i).

D OU vient que le pont-levis sabaisse €t (jue la porte pesante du château crie sur ses gonds rouilles ? Ce sont les vassaux de la jeune comtesse Amélia qui

(0 Le Kynast etail un châtaau situé au câtë nord des montagnes Gëants, entre la Silesie etla Moravie;

l^abime qui entoure ses murailles crenelccs est si

vieimeiit la prier de prendre un époui.

Us se sont rassemblés des points les plus éloignés du comté. Son choix est libre; mais il faut un chef à des sujets.

Le vieux comte est mort ; la patrie a des injures à venger : les vassaux veulent un chef qui les guide aux combats. Mille chevaliers sont sur les rangs; la gloire et Tamour les enflamment ; mais c'est ea vam : Amélia veut rester vierge. Enveloppée dans ses longs vétemens de deuil, elle reçoit ses vassaux ; et ayant appris leur désir , 'elle leur dit ? Je veux bien vous satisfaire 9 mais il me faut xm gage

t'poavantable , c'est un précipice si profond et si dangereux, que ce lieu d'effroi et de mort est appelé

Le Kynast a été bâti par un duc de Bolkai i^ * ensuite la propriété du comte de SchaffgoUcb. En 1G75, il fut détruit par un incendie. C'est aujourd'hui une des plus belles ruines des environs Je tiirscii|berg.

de Famour et de la bravoure de mon époux ; qui osera me le refuser h... Celui fpi me le donnera aura mon cœur et ma ]Qain.-~Les cheyalier^ s'écrièrent : Parlçz.

~ Vous le savez tous : un jour mon père , sur le bord de nos murailles ^ regardait le fond de labîme; il chancelle, tombe et périt misérablement dans le gouffre. Que celui qui désire ma main parcoure, à cbeval, les étroites murailles du Kynast ; et qu'il prouve , par cette action hardie , qu il peut impunément défier ces rochers ; car je ne veux point un second deuil. Je le jure; nul autre n'entrera dans mon lit nuptial.

La jeune comtesse se tut, fière de son stratagème , et les chevaliers se retirèrent.

Plus d'un guerrier monta sur les remparts du Kynast ^ plus d'un chevalier mesura de Tœil le précipice , et ce que la

Di

comtesse avait prévu arriva : auciiu n'osa tenter cette promenade liasarJeuse, le cliâtqaa fut silencieux et désert. Amélia put garder la mémoire de son père , sans (ju aucune fête vînt se mêler à son deuil.

Enfin un jeune homme se présente.

On ne voit plus aujourdliui de si grand courage, ni de si parfait amour. Ce jeune homme était déjà un chevalier fameux; il s'appelait le comte Albert. Il demande a fournir cette carrière périlleuse ; il veut mourir ou posséder Amélia. La comtesse^ épouvantée, et qui avait cru qu'aucun

de ses amans ne serait assez téméraire

pour s'exposer à ime mort certaine , en- .

Yoie ses serviteurs au jeune Albert;' elle veut lé détourner de son dessein funeste , elle refuse son consentement ; mais le cheyalier lui rappelle ses promesses : elle la juré; et lui, veut mourir ou être son époux.

Alors elle se fait amener le jeune comte ; .

les yeux pleins de larmes , elle lui parle aiBsi : — Vous allez me livrer h un désespoir éternel -, écoutez mes prières : je ne vous aime pas ; mais qui ne serait touché de votre jeunesse et de votre courage ?

Croyez-moi, cette valeur n'est pas de la vertu 9 c'est une hardiesse insensée , c'est une tentation funeste. Ah ! je n'ai jamais prétendu me faire un jeu frivole de la vie des hommes; je voulais être libre , c était mon seul but. Je pensais que personne ne tenterait cette course homicide. Maiheureux ! si je te suis chère , laisse là ton dessein, tu li'embrasseras que la mort; nous perdrons tous àeùx à ne marché fatal : aie pitié de toi, aie pitié de moi

infortunée Elle s'était jetée a ses

pieds, elle le conjurait au nom du ciel et de la terre. Albert resta forme et iné-

branlabla. — Tu ne saurais être cause de ma mort, lui dit-il^ la faute en es t à Tamour : advienne ce que pourra, peu importe.

Il s'avance sur son paleiroi; ses écuyers l'entourent tristement : des pleurs couleat de tous les yeux. Un prêtre le bénit. Oa pare de ses habits de noce la fiancée fatale; Albert la rassure et Fencourage.

L'air retentit trois fois du bruit des trompettes , signal d'amour ou de mort ; le comte s'élance sur le bord des rochers, le coursier monte avec hardiesse sur le mur étroit , et la maiu du cavalier jette encore des baisers; ni ptourdissement, ni frayeur ne s'empare de lui. Le cheval marche avec précaution; il sait quil porte un jeune homme brave« Mais, ô malheur une pierre se détache et roule, le coursier se précipite , et les rochers retentissevt de la chute du chevalier.

La comtesse tombe privée de sentiment; une fièvre ardente la saisit et la dévore.

A peine les forces d'A'mélia sont-elles revenues, que trois frères se présentent à elle ; ils veulent faire le tour llu Ky- Bast ou mourir; c'est leur vœu. — Aban donnez 9 abandonnez ce projet; déjà un héros a péri; voulez->vous encore augmenter mes douleurs ? Je vais donc dé-

truire une génération entière? Non, partagez mes biens , renoncez à cet exécrable vœu ; sans cela ^ aucun de vous ne reverra son vieux père, — Elle pleurait; et ses larmes, qui la rendaient plus belle encore , augmentaient Famour des trois frères. — Nous sommes d'une noble famille, dirent-ils; et si le comte Albert a pu mourir pour toi, nous atons droit à la même faveur, nous sommes tes fiancés ou ceux de la mort.

L aîné s avance le premier ; il presse , en partant, la main de ses frères, et jette un regard d'amour sur la comtesse. Il était au milieu de sa course, quand un cri deilroi se fait entendre; le cheval efiarouché se cabre et Imfortuné disparait.

Le cœur palpitant d'une douleurmuette, le second lève au ciel ses regards désespérés; im frisson de mort le saisit, et lorsqu'il jette les yeux sur Tabîme où il

est suspendu , il va rejoindre son frère.

Les assistans, pâles de terreur, fondaient en larmes, et Amélia disait au troisième : — Laissez-vous toucher par mes sanglots, conservez un ûls à son père. — Mais le chevalier répondit : — Je connais mon devoir ; je saurai rejoindre mes frères : que Ton dise à notre père comment nous avons accompli notre vœu.

— A ces mots Téperon piqua les flancs de son coursier , et il disparut coxuinç i éclair passager, et aucun œil ne vit plus ni le cheval , ni le cavalier.

Amélia fut portée sur un lit de douleur. Les dernières paroles des trois frères retentissaient toujours à ses oreilles .

La tombe semblait la réclamer ; des songes horribles la tourmentaient ; elle entendait la voix (les fantômes : — Adieu !

lui disaient-ils; adieu ! fiancée du Kynast I le matin répand ses lueurs grisâtres , viens recevoir sur tes joues pâles les baisers de la mort. Sur la terre nous te regardions avec amour, maintenant nous t'attendons avec impatience : quand viendras-tu ?

Cependant ses forces revinrent; elle fut rendue à Fexistence , mais jamais au bonheur ; elle réfléchissait sur les illusions

de la vie; elle ne voyait partout que peine, que douleur : le dégoût s empara délie* La vue des jeunes hommes .remplissait son âme de trouble et d'horreur.

— Jetais pure et tranquille^ se disait*elle; ce sonl eux qui ont flétri ma vie:

eli Lien I qu ils entreprennent la course mortelle du Kynast", ils sont dignes de périr. — Maints chevaliers s'y hasardèrent; elle voyait froidement ce jeu barbare des tourr élevées de son château; elle pleurait le comte Albert, elle pleurait les trois frères; elle était insensible pour les autres.

Déjà le nombre de ses victimes était grand , lorsqu'un chevalier inconnu arrive et demande à faire le tour des murailles meurtrières. 11 était couvert d'une riche armure , et son céil noir brillait sous son casque, comme un astre éclatant dans une

nuit obscure. A sa vue Amélia fut rem* plie de trouble et d'émotion; l'amour s'empara d'elle , et alors elle comprit bien mieux encore la douleur et les tourmens* Le guerrier demande la faveai:. de mourir, et la comtesse, ne pouvant dissimuler son amour, tâche de l'en détour- Dcr par ses larmes et par ses génnssemens.

— £h bien! dit-elle, puisque mes prières sont inutiles , attendez seulement un jour, accordez-vous à vous-même ce court délai.

Dans une salle spacieuse on préparc un repas exquis. Le chevalier prend la harpe du barde, il chante les joies dé lainour, et ses chants vont retentir jusque dans le cœur d Améha. Elle veille la nuit entière. — S'il réussit, ô mon cœur, tu mourras de joie ; mais s'il succombe , Amélia périra comme lui.

Lé jour pointe : en voyant Tair joyeux du héros ^ les joues de la fiancée se co* lorent d'espérance. Elle ne dissimule point son amour, elle étreint le guerrier dansées Lras Lrùlans; mais lui, s arrachant à cette séduction : — Goiutesse, le moment des baisers n'est point encore venu, écoutez.... les trompettes appellent la victime; adieu. — Amélia sevanouiL; lui s'élance sur les murailles , son coursier y marche hardiment, et Theureux chevalier atteint au but.

• Un cri de joie rappelle à la vie AméUa; elle se précipite vers le chevalier : — Oui, Dieu et J'amour t'ont couronné : le Kynast te*^ salue comme son maître ; (^'aucun * orage de la vie ne nous sépare. — Le chevalier regarde fixement la foule joyeuse :

— Allez, dit-il, je ne veux point de k fiancée } comtesse du Kynast, où sont

mes . amis ? où est le comte Albert ? où sont les trois frères? Tu ies^s fait périr. Je n accepte pas ta mam sanglante.

Une femme jeune et belle a tout .mon âijoour et cbarme ma yie : ta passiôn rebutée brise ton cœur, voilà ta pumtion.

Victoire ! mes amis , vous êtes vengés « — Il dit , et pressant les flancs de son coursier, il disparait à tous les regards.

La comtesse était dans une stupeur mortelle ; elle en sortit comme d'un réve accablant. Elle marcha chancelante vers le mur fatal , ses serviteurs la suivaient de loin. — L amour s'est bien vengé, ditelle ^ j'ai dédaigné les plus braves guerriers, et je suis dédaignée à mon tour^ mais pourc[Uoi difïérer la noce ? Mes fiancés sont là-bas; allons, recevez la victime. — Elle dit, et se précipite sur les rochers meurtriers. Alors on entendit

sur Tahime des sous aériens. >-< O notre amie ! pourquoi es-tu si triste et si sombre ? Tu peux célébrer la noce , tu t'es jetée toi-même dans nos bras; tu peux choisir : la fiancée ne mancjuera pas d'époux.