BYRON (LORD

Né en 1788— Mort en 1824.

Adieux À Newstead Abbey.

"Why dost thon build the hall? Son of the winged days! Thou lookest from thy tower to day, yet a few years and the blast of the désert cornes; it howls in thy empty court." — Ossian.

Il tombe, il est tombé le manoir de mes pères, Mon Newstead, autrefois si brillant et si beau ! Le vent souffle à travers ses tourelles Itères, Et la rose a fait place au lierre du tombeau !

ADTEirX À NEWSTEAD ABBET. 67

Guerriers bardés de fer qui jusqu'en Palestine Poussâtes vos vassaux à des combats géants, Que reste-t-il de vous? . . . Un nom . . . une ruine, Le bruit de vos blasons agités par les vents!

Robert, le vieux Robert ne les fait plus entendre Ces chants victorieux enfantant des héros :

Près la tour d'Ascalon qui conserve la cendre De John de Horistan, Robert dort en repos!

Paul et Hubert aussi, dans un jour de victoire Aux plaines de Cressy sont morts avec honneur, Edouard et l'Angleterre ont réclamé leur gloire! . . . Mourir pour la patrie est le plus grand bonheur! . . .

Alliés de Rupert luttant contre des traîtres Quatre frères, un jour, ont défié le sort, Sous le nombre accablés, dignes de leurs ancêtres, Dans les champs de Marston ils out trouvé la mort,

Ombres de mes héros qui peuplez ce domaine.

De votre descendant recevez les adieux; De loin comme de près son cœur à vous s*enchaîne. Il saura conquérir un destin glorieux.

Ne vous offensez pas qu'une larme furtive Mouille ses yeux émus au moment du départ, n vous quitte à regret, et pour une autre rive, Im sera-t'il donné de vous revoir plus tard?

Mais aux Dieux mon destin! . . . Vivant de votre gloire, Je vivrai conune vous, ou bien saurai mourir ! Puissé-je, près de vous abriter ma mémoire Et, mort) mêler ma cendre à votre souvenir!