OO GO
es
On ne me comprendra pas...
Sublime, déchirant, pathétique !
Ah ! je n'en puis plus : il faut que j'écrive ! A qui écriraije ? Au génie ?. . . Non, je n'ose pas.
C'est à l'homme, c'est à Kreutzer... Il se moquera de moi... Ça m'est égal... Je mourrais, si je me taisais...
Si la plume ne me tombait des mains, je ne finirais pas.
Ah ! Génie ! ! ! »
Et dans un post-scriptum, il demandait un rendezvous... Kreutzer ne daigne pas répondre et le grand air ne figure pas au programme.
Avons-nous tort de dire que jamais le romantisme n'atteignit à de telles extravagances et qu'à cette époque de sa vie Berlioz en est vraiment l'expression suprême, le type achevé ?
