MACHINALEMENT JE JETAI LES YEUX SUR LES GRANDS FEUILLETS

traînaient, carabines de fabrication anglaise, revolvers perfectionnés. Des vêtements de toile blanche, éraflés et ponctués de taches brunâtres qui pouvaient, à la rigueur, être du sang, peut-être de la boue, étaient étalés sur un fauteuil, avec un casque de liège à côté, un tropical helmet... Il y avait sous

de papier azur bleus, comme les cheveux de Dalila, des feuillets qu'un presse-papier fait d'un morceau de défense d'éléphant empêchait de s'envoler. Et je lus ces mots, que je me traduisis aussitôt à moi-même : CHAPTER XII

MY ELEVENTH TIGER

— Mon onzième tigre !

Je devinai sans peine que c'était là le journal des impressions de voy ge d'un chasseur et, regardant encore ces dépouilles de bêtes fauves, léopards ou jaguars, je me dis que si, comme je n'en pouvais douter, ce journal était celui de lord Hartson et ces peaux de tigres le produit de la chasse de lord Hartson, lady Maud, qui avait raison d'être belle, avait grand besoin d'être prudente. Et pourquoi ce diable de laquais avait-il pris soin de me faire attendre parmi ces carabines, ces revolvers et ces feuillets de papier azur :

My eleventh tiger ?

La pensée me vint aussitôt, rapide comme l'éclair, de m'excuser, de laisser ma carte et d'abandonner à l'oubli l'image de la délicieuse Anglaise brune dont le regard me poursuivait, mais je me dis qu'après tout le péril assaisonne l'amour. Et puis je suis le contraire d'un timide.

Je songeai à Saint-Mégrin se rendant chez la duchesse de Guise et mentalement j'ajoutai :

— Brichanteau, que t'importe ?... Tu es jeune, cette femme est belle. Que t'importe le duc?

D'autant plus que lord Hartson était présentement à Luchon ou plutôt à Portillon, où il jouait un jeu d'enfer. Il gagnait du reste.

Heureux au jeu, malheureux en amour. Je n'aurais pas, moi, joué cent sous trois heures après, sans les perdre, tant j'étais amoureusement heureux. Oui, de Rosetti à Shakspeare et de sa pièce, la Douleur de penser, une pièce qu'elle appelait réflexioniste et qui concluait à la douceur du nirvana, du cher anéantissement dans l'infini, de poète en poète, et, comme on dit, de fil en aiguille, nous en étions arrivés à mériter la vengeance du lord et le coup de feu du tueur de tigres !

— Oh î il me tuerait, s'il savait, disaitelle, et il vous tuerait aussi! Terrible, très terrible ! Mais que vous fait cette pensée, ami?

— Rien, oh ! rien ! Elle ne me fait rien. Absolument rien !

— D'ailleurs ne tuez-vous pas aussi les bêtes fauves, darling ?

— Moi?...

— Vous..., Andrès..., les Pirates de la Savane !

— Ah ! parfaitement !... Parfaitement !... En scène, je tue un tigre en scène et j'apparais avec le tigre sur mes épaules. . Puis, le jetant

à mes pieds : « Mort !... Un bel animal, n'est-ce pas, camarades? » C'est même mon entrée au deux... Une belle entrée, vous l'avez vu !... Mais c'est

NE TUEZ- vous PAS