Acte III, Scène IV

Albine? C’est à moi qu’on donne une rivale.

Bientôt, si je ne romps ce funeste lien,

Ma place est occupe'e, et je ne suis plus rien;

Jusqu’ici d’un vain titre Octavie honorée,

Inutile à la cour, en était ignorée :

Les grâces, les honneurs, par moi seule versés, M’attiraient des mortels les vœux intéressés.

Une autre de César a surpris la tendresse:

Elle aura le pouvoir d’épouse et de maîtresse;

Le fruit de tant de soins, la pompe des Césars,

Tou deviendra le prix d’un seul de ses regards.

Que dis-je? l’on m’évite, et déjà délaissée....

Ah! je ne puis, Albine, en souffrir la pensée.

Quand je devrais du ciel hâter l’arrêt fatal* 1),

Néron, l’ingrat Néron Mais voici son rival.