A CINTRA

Elle est pour toujours au ciel, et moi je reste ici-bas, à jamais désolé.

Camoens , Sonnets.

OU LEZ, mes tristes pleurs, sur ces fleurs décolorées! Arrosez-les, car sur elles a passé le souffle brûlant de la mort ! . , .

.' Rose d'amour, ô belle rose purpurine, qui t'a effeuillée parmi les gi-

roflées de la tombe }

« La sève de mes ans s'est desséchée au milieu des fatigues et des cruels entraînements de Mars : j'ai vu des pays étrangers, des peuples inconnus, des religions barbares, souffrant dans l'abandon et la solitude, errant sans nul appui, seul avec ma tristesse, sous les palmiers

8o CAMOENS.

OÙ rugit le tigre... J'ai, cependant, tout enduré, soutenu par une espérance qui m'échappe, hélas ! au moment où j'allais la voir se réaliser...

fi Ah ! rose d'amour, belle rose purpurine, qui donc t'a effeuillée parmi les giroflées de la tombe .^

« Longtemps, sur la plaine azurée du vaste Océan^ au bruit mélancolique des flots, j'ai entendu gémir la plaintive Alcyone : à ses gémissements répondait ma tristesse ! Dans la nuit profonde, j'ai perçu les lugubres lamentations du nocher qui soupire après un tombeau sur le sol de la patrie... Aux longs cris de l'oiseau plaintif ^ se sont unis mes soupirs encore plus désolés...

« Rose d'amour, ô belle rose purpurine, qui t'a effeuillée au milieu des giroflées de la tombe }

ft Le vent siffle dans les huniers ; de violentes rafales, soulevant des vagues terribles, arrachent les ais du navire, et les sèment dans le gouffre béant. La mort hideuse apparaît à nos yeux, au milieu des sombres angoisses de ces heures maudites... Seul j'aperçois un rayon d'espérance; seul, dans la tempête, je vois briller la lumière de ma douce étoile, précieuse polaire.

CHANT V. 8i

c. Sur la mer se dresse à demi ce géant, aux membres rudes et noirs, dont je vis le premier le corps horrible, dont, après de longs siècles de silence, je dévoilai le premier les amours : il veut me punir de l'audacieux sacrilège que j'ai commis en divulguant ses secrets. Mais je brave sa colère; j'entends sans frémir ses dents jaunes grincer au milieu des fureurs de cette noire tempête. Je le vois arracher de dépit sa barbe limoneuse; à la flamme des éclairs, je vois son visage, pâle et terreux, s'empourprer du reflet d'un sanglant courroux... S'il ne m'a pas épouvanté, c'est que, du port désiré, brillait âmes yeux le phare d'une lumière amie!

« Lumière consolatrice, fanal d'espérance, pourquoi m'avoir manqué lorsque j'ai mis le pied sur ce rivage? pourquoi me laisser dans les ténèbres .> Illusions, charme de l'existence, quelle vérité cruelle vous a dissipées? Quelle main impie t'a brisée sur ta tige, à l'heure brûlante du jour, rose d'amour, belle rose purpurine?

« L'écho des solitudes qu'arrose le Gange, l'écho des plaines où croît le palmier indien ont appris à redire ton nom. Aux doux accents de ma lyre légère, la fille de Cinyras - unissait le suave murmure de son feuillage odorant. De son tronc balsamique, sur lequel ma main

gravait ton nom, coulaient, à chaque lettre, des pleurs parfumés : il semblait que la criminelle Myrrha se sentît honteuse au spectacle d'un amour si vertueux!... '( Ah ! rose d'amour, belle rose purpurine, qui t'a -eiFeuillée au milieu des giroflées de la tombe r*

« Grotte de Macao, solitude chérie, où j'ai passé des heures si douces dans une rêveuse mélancolie; grotte bénie, qui écoutais mes soupirs languissants, qui entendais mes plaintes amoureuses; frais et charmant asile, où s'exhalait F amertume de mes chagrins, où l'amour, où la patrie m'ont inspiré ces tendres accents, ces chants héroïques qui doivent braver l'outrage du temps et l'injustice des hommes, tu garderas dans ton sein l'écho de mes plaintes, tu raconteras aux siècles à venir les secrets d'amour que je t'ai confiés ; tu diras aux Portugais oublieux si je ne fus pas un vrai Portugais, si je n'aimai pas bien ma patrie, si ce n'est pas uniquement pour la patrie et l'amour que mon cœur a battu, que mon bras a lutté, que ma lyre a modulé des chants durables !

« O patrie, patrie ! tu fus sa rivale à Elle : maintenant je n'ai plus que toi ; n'abandonne pas celui qui pour Elle et pour toi a souffert avec constance, celu' qui pour toi seule désormais prend souci du fil ténu

qui le rattache à une existence pleine d" amertume!... (( Rose d'amour, o belle rose purpurine, qui t"a effeuillée au milieu des giroflées de la tombe }

a Hélas! l'oubli, voilà mon lot!... Triste et sans appui, je reste seul dans cette vallée de souffrances.

<t Belle et charmante fleur, à ton ombre végétait doucement, comme une herbe rampante, ma timide espérance. Plante abandonnée, elle a jauni au souffle ardent du brûlant Borée. O reine des campagnes fleuries ! qui t'a coupée, qui t'a mutilée sans pitié .^ Ah! pourquoi, pourquoi la même main n'a-t-elle pas arraché rhumble brin d'herbe qui sans toi ne peut vivre !...

<? Rose d'amour, belle rose purpurine, ah ! reçoismoi à tes côtés dans la nuit glacée du tombeau ! «

Tel est le chant funèbre que le guerrier fait entendre au sein des monts de l'ombreuse Cintra, et que Técho répète avec de longs gémissements.

Debout sur un roc dénudé, au flanc pierreux de la montagne que couronnent encore les tours moresques^', il confie sa plainte à la brise légère. Ainsi, prés d'expirer, chante, au bordderEurotas,le cygne mélodieux !

On eût dit que Tâme d'Inez mourante remplissait les airs de ses tendres soupirs, unissant ses lamentations à celles du poëte qui l'a chantée en vers immortels !... Il presse sur son sein plein d'angoisses la couronne de roses flétries, desséchées, à demi effeuillées. Hélas ! ses pleurs coulent sans trêve sur ces pauvres fleurs fanées ; mais ses larmes brûlantes ne font que les flétrir davantage : elle ne reverdit jamais, la fleur qui toucha la pierre d'une tombe !

Cependant le soleil se lève. La nue qui couvrait d'un humide manteau la cime des montagnes, se fondant aux premiers feux du jour, n'est plus qu'un voile léger et transparent ; la mer paisible resplendit aux doux rayons de la lumière naissante.

Au pied des monts de Cintra s'étend la charmante vallée ^, la campagne délicieuse qui surpasse Tempe en beauté comme en renommée. Les arbres parfumés où brille ce fruit d'or grâce auquel Atalante, aux pieds légers, s'arrêta au milieu delà course du stade et dénoua les nœuds serrés de sa ceinture ; les arbustes épineux dont les rameaux d'un vert sombre laissent pendre les citrons dorés qui rappellent les seins de la vierge, globes délicieux, bien peu flattés par cette comparaison du poëte, se détachent, au milieu de la vaste plaine, sur le gazon où scintille la fraîche rosée des pleurs de

CHANT V. ^ 8s

l'Aurore, et recueillent le souffle régénérateur de la

brise dans leur feuillage luisant, canal par lequel la vie se répand dans le tronc.

La nature entière s'épanouit à la venue joyeuse de

cette bienfaisante lumière, rajeunissement éternel de l'existence, âme et vie de F univers !

lO

Cintra la belle se montre au roi de Portugal dans toute la pompe de sa luxuriante parure...

Telle se présente à son royal fiancé une princesse de l'Orient : de voluptueux parfums se dégagent de ses longs habits soyeux, dans lesquels se joue le zéphyr.

O Cintra, ô douce retraite où s'oublient les chagrins, où, loin des bruits du monde, aime à se réfugier dans le sein de la nature la pensée qu'endort, en la berçant, le murmure du feuillage uni au gazouillement des cascades, ô Cintra, qui, en se reposant sous tes frais ombrages, n'a fait des rêves de bonheur? Qui, couché sur la mousse de tes rocs escarpés, laissant errer ses regards satisfaits sur ce ciel, cette mer, ces collines, ces prairies, beautés plus admirables ici qu'en nul autre endroit de Tunivers, ne s'est cru délivré du

poids de l'existence, n'a senti son cœur planer doucement au-dessus des peines oubliées, des amertumes, des angoisses, de tous les maux de la vie }

O fraîches grottes, plaintives fontaines, soupirs des forêts amoureuses, plaines enchanteresses, verdoyantes -collines, montagnes gigantesques, ne vous retrouveraije plus, délices de mon âme ! Troncs dans lesquels j'ai inscrit des noms bien chers d'amitié et d'amour, n'iraije pas un jour vous demander ce qu'ils sont devenus, et sur l'arbre qui a grandi épeler ce que ma main traça sur la verte écorce du tendre arbrisseau !... Ah! que ne puis-je vous revoir, pour m' assurer si les chênes robustes, si la roche vive ont fidèlement gardé l'humble nom du poëte obscur que, en des jours de bonheur, hélas! trop tôt passés, en des jours de gloire, ont gravé des mains chéries!

Ah ! il est des cœurs qui le conservent encore, ce nom obscur, ou à peine connu... Oui, il en est! O Muses, sauvez, sauvez ces lignes de mon humble poëme, non pour qu'elles aillent à la gloire, que rêvent

* La plus grande partie de ce paragraphe est très obscure, même pour les Portugais. C'est l'avis de quatre savants professeurs du Portugal, que nous avons consultés à ce sujet. Nous avons donc été obligé de nous écarter ici du mot à mot rigoureux, afin de rendre le passage compréhensible.

en vain les pauvres d'esprit, mais pour qu'elles restent comme un doux souvenir au fond d'un cœur sensible !

Pour combien d'écres chers mon cœur ne bat-il point!... et quelle différence avec ces cœurs oublieux et sans loyauté qui ne s'émeuvent point au souvenir, à peu prés mort en eux, d'un infortuné dont le sein brisé respire à peine !...

Oui, pour combien d'êtres chers mon cœur ne bat-il point, et quelle différence avec ces cœurs oublieux!... Mais, par compensation, j'ai trouvé aussi des cœurs d'anges, dont Tamitié fait son sanctuaire !...

Cintra, charmant séjour où trône le vert printemps, qui ne te chérirait } Celui qui a passé dans ton sein une heure de son existence pourrait-il jamais oublier cette heure fortunée }

Ton nom résonne éternellement dans les hymnes parfumés qu'exhalent tes fleurs toujours renaissantes !

Contre la base de ton promontoire inébranlable se brise la rage impuissante de l'Océan furieux. Mais quand un jour ses vagues déchaînées, n'obéissant plus à la voix qui a dit à la mer : « Arrête ! ici est ta limite ! » oseraient t'ensevelir et permettre aux dauphins amoureux de s'ébattre aux lieux où gémit la tourterelle, où Philomèle module ses tendres plaintes, doux charme du

bocage; quand un pareil miracle ramènerait les temps de Pyrrha, même alors l'univers bouleversé n'oublierait pas ton nom. Il plane, en effet, au-dessus des siècles périssables, grâce à ce chant immortel d'un barde mystérieux % grâce à cette harpe mélodieuse, encore suspendue aux lauriers du Pamyse ^, où le souffle de la mort a brisé la dernière des cordes qu'avait tendues la Liberté divine'^. Ce fut le jour où, dans son dernier soupir, dans son chant suprême de cygne expirant, recueilli pieusement par les cités jalouses du berceau d'Homère, le poëte poussa le cri sublimée qui appelait à la gloire les fils vigilants de Léonidas endormi... Endormi } Oh ! non, il ne l'est pas ! Il veille et, armé du bouclier et de la lance, il fait sentinelle autour du jeune arbre de la liberté qu'ont planté les piques des braves ! Cet arbre, mille glaives le menacent : échappera-t-il au danger } ou bien du commerce adultère, de l'union impie de la Croix et du Croissant naîtra-t-il un monstre qui le ronge, le dévore, et de sa racine desséchée fasse un jouet pour l'insatiable ambition des rois } Ah ! du moins, mourez, fils d'Hélénus, périssez avec lui ^ !

Je reviens à vous, chères solitudes de Cintra, et au poëte qui soupire mélancoliquement au milieu de ces rocs qui semblent les tombeaux épars de quelques géants, ou

les ruines d'un temple des premiers âges, dont les symboles oubliés seraient perdus parmi ces pierres muettes.

Les derniers accents de son chant plaintif vibrent encore, emportés sur l'aile des paisibles zéphyrs, quand ces mots frappent son oreille :

f Est-ce le propre d'une grande âme que de succomber sous la mauvaise fortune } Que le cœur blessé gémisse, soit ! mais la raison veut que les larmes aient un terme. Suivez-moi î

— Où.- Vers qui.^ Ah! seriez-vous.-...

— Ami, c'est moi, c'est moi-même. Venez : il faudra bien que nous ouvrions la porte à la justice. Le roi désire vous voir et vous entendre.

— Moi.:^

— La voix de la vérité a pu parvenir jusqu^au trône. Le roi sait qui vous êtes : il loue avec enthousiasme cet amour de la gloire nationale qui vous a inspiré la noble entreprise d'immortaliser le nom de la 'patrie, en donnant aux héros de Lysia une renommée impérissable. Venez à neuf heures ; le roi est impatient de vous voir.

— Mais le livre .^...

— C'est pour lui et pour vous que je viens à la cour; je l'ai apporté avec moi. Depuis longtemps j'en connaissais l'existence; vos amis m'en avaient fait le plus grand éloge à Goa et à Mozambique.

— Mais comment mon nom inconnu est-il parvenu jusqu'aux oreilles du roi }

— Vous saurez tout. Maintenant il faut vous hâter ; vous n'avez que le temps de vous préparer à l'audience solennelle que le roi vous accorde. »

Ils descendent ensemible la montagne escarpée. Le vieillard s'appuie sur son bâton noueux, et, emporté par l'élan d'un cœur serviable, il presse son pas tremblant. Le courage engourdi du guerrier se ranime dans son cœur plein de flamme : la gloire quil espère l'a tiré de sa léthargie.