CONCERT D AMATEURS

Il y a dans Paris des réunions pour tous les goûts, pour toutes les conditions, pour tous les états, pour toutes les opinions, enfin pour toulcles classes.

Un jeune homme, avec de la tournure et du savoir-vivre, peut aller partout; rien c'est ^i facile que de se glisser dans les grandes réunions, dans ces fêtes Lnllantes et dans ces bals tellement à la mode que Ton s'y foule sans s'y voir. Là, le maître et la maîtresse du logis ne savent point le nom de la moitié des hommes qui composent leur société. Il est d'usage, dans le grand monde, de présenter qui Ton veut, sans en demander la permission. Le nouveau venu va saluer l'amphitryon et sa femme ; on échange les mots convenus en se souriant d'une manière fort aimable : puis tout est fmi. et vous pouvez jouer, danser et vous rafraîchir sans faire désormais attention au maître de la maison.

Il n'est pas aussi facile d'être reçu dans ce qu'on appelle les réunions, b'jur.j"oises. Là., le maître du logis, un peu plus exigeant que le marquis ou le :mquier de la Chaussée d'Antin, aime à connaître les personnes qui viennent chez lui. Lorsqu'un jeune homme lui en présente un autre, il s'informe de son nom, de son état, de sa conduite ; il en est même qui poussent le ridicule jusqu'à faire froide mine aux jeunes gens dont les manières trop lestes ne leur conviennent point. Mais cette extrême sévérité de mœurs ne se trouve qu'au Marais ou au fond du faubourg Saint- Germain.

Entre le grand monde et la bourgeoisie, entre l'étiquette et la licence, on trouve de ces cercles agréables où régnent une aimable liberté, une gaieté franche, une douce intimité; c'est en général chez les artistes que l'on rencontre tout cela. Les arts se tiennent par la main; les vrais talents ne sont point jaloux les uns des autres; ils s'estiment, se recherchent et s'apprécient : voilà pourquoi on trouve chez eux de l'esprit sans méchanceté, des plaisanteries sans aigreur, des rivalités sans envie, du mérite sans morgue et de la fortune sans prétention.

Viennent ensuite les réunions bizarres, qui se composent avec toulcs les autres. Ceux chez qui elles se tiennent ne savent pas recevoir le monde; mais ils veulent cependant en avoir beaucoup, parce que c'est le bon genre de donner des soirées, et que personne aujourd'hui ne vent

être au-dessous de sou voisiu. Moi, j'ai pour liabitude de u'aller qu'où je suis invité personnellement; je n'aime pas à me faire présenter, à moins que ce ne soit dans ces cohues où l'on se rend comme on irait au spectacle, et où je puis ne pas retourner sans être taxé d'impolitesse, parce qu'on ne m'y aura point remarqué.

La société de M. et M"" Vauvert peut se ranger dans le dernier rang des réunions dont je viens de parler. Le maître du logis se figure qu'il est musicien, et de sa vie il n'a pu battre une mesure en trois temps, ni observer une demi-pause ou un soupir, quoiqu'il emploie pour cela ses pieds, sa tête et ses mains. Cependant il fait quelques batteries sur la guitare, et quand il a pu accompagner une petite romance sans rencontrer une pause ou un soupir sur son chemin, il est le plus heureux des hommes. Ajoutez à cela une passion permanente pour le beau sexe auquel il fait une cour assidue en dépit de sa femme, un nez toujours plein de tabac, une mise sale et des jabots, une haleine forte et des yeux en coulisses, une taille moyenne et un corps qui tremble toujours, vous aurez une idée de M. Vauvert, très bon enfant malgré ses petits défauts, et dont le plus grand tort est de ne pas être sage et rangé à quai'aute-cinq ans. La gaieté est de tout âge; mais le libertinage, c'est bien différent :

S'il est un temps pour la folie, 11 en est un pour la raison.

Et j'espère bien, à quarante ans, être aussi sage que je le suis peu maintenant. Mais venons à M™'' Vauvert.

Elle a dû être bien; le mal, c'est qu'elle veut l'être encore. Son teint est toujours frais et vermeil, même quand elle est malade, ce qui fait dire aux mauvaises langues qu'elle le fait elle-même ; aucun usage de la société, mais en revanche beaucoup de curiosité et un talent extraordinaire pour brouiller tout le monde, en a3'ant l'air de ne jamais dire du mal de personne; de plus, un penchant très prononcé pour les jolis garçons et le chocolat.

La maison de M"" Vauvert est cependant amusante, parce qu'il n'y règne aucune gêne, que chacun y fait ce qu'il y veut, qu'on y rencontre une foule d'originaux et qu'à chaque soirée on est certain d'y voir de nouveaux visages. La plupart de ceux que Ton y présente ne font que passer comme dans une lanterne magique ; ceux (|ui ne veulent que rire y retournent, je suis de ce nombre : aussi Vauvert m'appelle-t-il son cher ami, tandis que M""" son épouse me fait un sourire des plus gracieux.

Comme M. Vauvert n'est qu'un simple employé, il ne loge pas au

Une amiie Rrt éh'gante est introduite par Vauvert, qui lui donne la main. (P. 92.)

UV. 21G. — PAUL DE KOCK — EU. J. HOUIK ET C'*=. LIV. 2l0

premier: mais les jours de soirée il fait placer des petits bouts de chandelle le long de son escalier, afin que les artistes et les amateurs ne se cassent pas le nez avant d'arriver au troisième au-dessus de Tentre-sol. Il n'a point de domestique, mais il a un neveu de quatorze à quinze ans, petit clerr: de notaire, espiègle et sournois, que le cher oncle cherche à rendre utile les jours de réunion, ce qui déplaît au jeune homme, qui ces soirs-là rentre par malice plus tard de chez son notaire afin de ne pas être aux ordres de son oncle et de sa tante.

11 est près de dix heures lorsque j'arrive chez M. Vauvert ; ce n'est qu'à cette heure-là que la société est rassemblée : les petits bourgeois qui veulent singer les seigneurs, croient qu'il est du bon genre d'arriver très tard. Les amateurs ou chanteurs aiment à se faire attendre, et de cette manière je pense qu'on ne finira par se réunir que le lendemain matin. Je sonne. C'est M"' Vauvert qui vient m'ouvrir, d'où je conclus que le petit neveu n'est pas encore rentré.

— Ah! vous voilà, mon petit Dorsan ; vous êtes bien gentil d'être venu : nous aurons beaucoup de monde ce soir.

— Gomment, vous aurez?... Est-ce que ceux que vous attendez ne sont pas encore arrivés?...

— Il y en a en retard... mais il est encore de bonne heure...

— Pas trop.

— Nous avons une grande demoiselle du Conservatoire qui a une voix superbe . .

— Diable!...

— Et une dame qui joue de la basse.

— ■ Ah! mon Dieu! mais c'est comme chez Nicolet ici; toujours de plus fort en plus fort.

— Ah 1 qu'il est drôle!... hi! hi!hi!

— Et qu'a-t-on déjà fait en musique?

— Rien encore...

— Comment, rien! et il est dix heures : qu'attendez-vous donc pour faire commencer votre concert?

— Le petit Martin n'est pas encore arrivé pour accompagner au piano.

— Est-ce que sa sœur n'est pas là?

— Si, mais elle ne veut pas jouer ce soir. Elle est malade ; elle a ses maux de nerfs.

— Ah! c'est trop juste! Mais où donc est votre mai'i?

— Il est allé chercher une partie de basse et emprunter une quinte pour que l'on puisse faire un quatuor.

— Il me semble qu'il am-ait pu s'y prendre un peu plus tôt pour avoir tout cela.

— Bah! depuis dîner, il ne fait que courir, ce pauvre homme ! lia fallu aller chercher M"" Rosemonde et sa fille, puis prendre une basse chez le luthier, puis faire apporter la harpe de M"" Luquet, puis aller s'assurer si M. Crachini pourra venir... enfin ça n'en finit pas!...

— Je conçois que voilà de l'occupation.

— ■ Et ce polisson de Friquet qui ne revient pas... j'espère que son oncle lui donnera une bonne danse ce soir. Mais entrez donc, mon petit!

Notre conversation avait lieu dans un petit couloir qui conduisait d'im côté à la salle à manger qui servait de chambre à coucher et de vestiaire, et de l'autre au salon. Je pénètre dans cette dernière pièce, où sont rassemblés les habitués et les nouveaux venus. Chacun se demandait ce que faisaient le maître et la maîtresse de la maison, que Ion n'apercevait point ; chacun criait après eux, et s'informait pourquoi on ne commençait pas quelque chose ; mais, parmi les chanteuses, aucune ne veut chanter la première, et les exécutants ne paraissent pas mieux disposés.

— Il me paraît que cela ira mal ce soir, me dit en se dandinant et en souriant avec malice un petit monsieur grêlé dont le nez est caché par la protubérance de ses joues, et dont on cherche en vain les yeux sous les verres de ses besicles; bientôt dix heures, on ne fait rien : vous conviendrez que c'est se moquer du monde!... Ce pauvre Yauvert qui passe sa soirée à courir après les instruments et les partitions!... c'est drôle!... Il n'y a pas dans Paris deux maisons comme celle-ci.

— C'est pour cela qu'elle est précieuse. Mais est-ce que vous ne chanterez pas ce soir?...

— Si fait; j'ai apporté mon morceau de Jean de Paris : C'est La princesse de Navarre...

— lime semble que vous l'avez chanté à la dernière réunion.

— C'est vrai, mais je n'ai pas eu le temps d'en apprendre un autre ; et d'ailleurs c'est si beau!... Cest la princesse de Aavarre que je vous annon... on... once! Hein! que c'est joli...

— Oui, quand Martin le chante, c'est un air délicieux. Aurons-nous beaucoup de chant ce soir?

— Oh! nous allons rire. Raymond doit chanter l'air de Jocojide ; cclie grande demoiselle chantera le morceau oblige de Montano et Stéphanie ; la petite du Conservatoire a aussi apporté un air, et i\I. Crachini va nous assommer avec quelques romances... et puis Chamonin et son ami doivent risquer ce soir un duo des Boulfes. J'espère qu'en voilà!... Pourvu que

Gripaille ne prenne pas sa guitare pour s'accompagner, car alors nous serions perdus...

Comme le petit joufflu achevait Gripaille s'approche de lui, et celuici ne manque pas de lui dire :

— Eh bien ! mon cher Gripaille, est-ce que nous n'aurons pas le plaisir de vous entendre?... Allons, prenez la guitare ; ces dames languissent après vos accords.

Gripaille, qui se croit le premier guitariste de Paris, répond en roulant un œil séducteur sur les dames qui nous entourent :

— Que diable voulez-vous que je vous chante! je ne sais rien!... je suis enrhumé, et puis la guitare de Vauvert est si mauvaise!... une véritable poêle à marrons! Il n'y a pas moyen de jouer dessus.

— Avec votre talent on tire parti de tout, dit une peLife vieille en se renversant sur sa chaise et en joignant les mains avec extase, tandis que ses yeux laissent échapper des regards d'admiration. Dieu! que vous me faites passer d'heureux moments!... La musique me fait un effet... mais un efl'et!... vous ne vous en faites pas d'idée... J'ai les nerfs tellement sensibles, je m'abandonne si bien à la mélodie!... Prends ta guitare, enchanteur, prends-la, et fais-moi rêver! Tu me rappelles un beau voyageur qui, dans ma jeunesse, en pinçait sous mes fenêtres!...

Nous nous éloignons, le monsieur joufflu et moi, pour ne point rire au nez de la petite dame dont Gripaille aura bien de la peine à se débarrasser. La vieillesse est certainement fort respectable ; mais il est difficile de garder son sérieux devant ces vieilles folles qui tombent en pâmoison pendant une romance ou un adagio.

Je vois le vieux monsieur qui fait ordinairement la partie de basse regarder sa montre et murmurer entre ses dents :

— C'est bien désagréable! Il faut que je sois rentré à onze heures, et le temps se passe à rien faire... moi qui suis ici depuis sept heures!... Ils se moquent de moi en me disant que l'on commencera de bonne heure et que nous serons complets pour faire un quatuor, mais on ne m'y prendra plus.

Enfin M. Vauvert revient haletant, respirant à peine, trempé de sueur, et pliant sous le poids d'une quinte et de plusieurs cahiers de musique.

— Me voilà! me voilà! dit-il en entrant dans le salon d'un air effaré : j'ai eu bien de la peine à rassembler les parties, mais enfin j'en suis venu à bout.

— Tu te seras amusé en route, dit M"'' Vauvert en se pinçant les lèvres.

— Oui, parbleu! c'est cela: je me suis amusé!... je suis en nage!... Messieurs, vous pouvez commencer le quatuor.

— Commençons, commençons, dit M. Pallier (c'est le joueur de basse); nous n'avons guère de temps à nous; mais m'apportez-vous ma partie?...

— Oui... oui... la voilà sur le pupitre.

— Allons, messieurs, accordons-nous.

Les amateurs qui forment le quatuor tâchent de s'accorder. Pendant ce temps on se place, on s'assied, quand on peut trouver une chaise vacante. Les dames bâillent déjà, l'annonce seule d'un quatuor leur donne des vapeurs : pour se distraire, elles causent des hommes qui se tiennent derrière leurs chaises. On chuchote, ou ril, on se moque de tout le monde et principalement des exécutants; le moment où l'on fait de la musique est toujours celui où les auditeurs font le plus de bruit. Enfin les intrépides sont d'accord et se placent devant leur pupitre. Déjà la vieille basse a mis son petit rond de papier vert autour de sa chandelle, afin que sa lumière ne lui fasse pas mal aux yeux: la quinte a ses lunettes; le second violon met à son archet une once de colophane, et le premier violon arrange sa cravate de manière que son instrument ne froisse point son col.

Tous ces préliminaires terminés (pendant lesquels Vauvert tâche de rétablir le calme dans l'assemblée en lâchant des chut\ prolongés), le premier violon lève son archet en l'air et frappe du pied en regardant ses collègues.

— Y sommes-nous? dit-il enfin d'un air déterminé.

— ■ Oh ! il y a deux heures que j'y suis! répond M. Pallier en le vaut les épaules avec humeur.

— Un instant, messieurs ! dit le second violon, ma chanterelle a baissé... c'est une corde neuve; il faut que je la remonte.

La quinte profite de ce moment pour étudier un passage qui lui parait difficile, et la basse prend une prise de tabac pour se consoler.

— J'y suis, dit enfin le second violon.

— C'est bien heureux. Attention, messieurs, sïl vous plaît! nous jouerons \ allegro très modérément et V adagio un peu vite; cela fait un meilleur effet.

— Comme vous voudrez; d'ailleurs, vous battrez la mesure.

Le signal est donné : le premier violon part, et les autres après, suivant leur habitude. Quoique faisant peu d'attention au quatuor, il me semble que c'est encore plus mauvais qu'à l'ordinaire.

— Les coquins ont juré de nous écorcher tout vifs, me dit un de mes voisins.

MON VOISI.N RAYMOND 91

Le premier violon s'arrête en s'écriant :

— Cela ne va pas! cela ne va pas !

— Il me semble que cela allait assez Lien, poiirlant! dit la quinte.

— Non, non! il y a quelque chose qui ne fait pas bien. - Où cela?...

— Ah! où?... je ne sais pas précisément...

— Moi, je n'ai pas manqué une note, dit le second violon.

— Ni moi.

— Ni moi.

- Allons, messieurs, il faut recommencer.

— Recommençons; mais surtout battez bien la mesure.

— Il me semble cependant que je la bats assez fort.

— Ah ! certes, dit M°" Vauverl, et la personne qui loge au-dessous fie nous a dit qu'elle se plaindrait au propriétaire.-

On recommence : cela ne va pas mieux, et cependant le premier violon se démène comme un possédé ; la société se met à rire; ici joueurs s'arrêtent.

— Décidément cela ne va pas, dit M. Longuet (le violon conducteur). Il y a sans doute des fautes... Voyons la partie de basse... Qu'est-ce à dire?... vous jouez un si bémol et nous un ré!... Parbleu! je ne m'étoime pas...

— Je joue ce que vous avez dit, répond le vieux Paltier rouge de colère : le premier quatuor du premier cahier...

— C'est vrai... comment diable se fait-il?... voyons donc le titre... Que vois-je ! quatuor de Mozart! et nous jouons un quatuor de Pleyel!... Ah! ah! en voilà une bonne!...

Tout le monde rit de l'aventure; M. Patlier seul est furieux de la méprise dont Vauvert est l'auteur, et qui empêchera que le quatuor soit exécuté. Il court au maître de la maison, qui vient de s'asseoir dans un petit coin du salon, à côté d'une jeune brunette à laquelle il fait des yeux intentionnés.

— Comment ! monsieur Vauvert, vous me dites que vous apporlez la partie qui nous manque, et c'est une bas.se de Mozart que vous me donnez quand nous jouons du Pleyel!...

— Il m'a semblé vous entendre parler de Mozart...

— Il vous a semblé !... On ne fait paj de pareilles méprises.

— Eh bien! je vais aller la changer...

— Non, non, c'est inutile... bientôt onze heures... joli moment pour aller chercher delà musique!... Je me souviendrai de ce tour-l;i.

Le père Patlier s'éloigne en murmurant; on n'y fait pas attention.

M™^ Vauvert gronde son mari sur sa bévue, et la société se félicite d'être exemptée du quatuor, pendant que la quinte, qui n'en veut pas démordre, s'obstine à étudier les passag'es et les traits brillants de sa partie.

Mon voisin Raymond venait d'arriver, tenant sous son bras son morceau favori. Je remarquais plusieurs figures nouvelles, et je cherchais j^jme gçj.tji^ g| ^gg filles, qui Amenaient rarement chez M. Vauvert, dont la société trt's mélangée convenait peu à des demoiselles bien élevées, lorsque j'entendis un murmure confus annoncer l'arrivée d'un nouveau personnage.

Je porte mes regards sur l'entrée du salon. Une dame fort élégante est introduire par Vauvert, qui lui donne la main, et dont la mise sale, le nez plein de tabac et l'air embarrassé contrastent avec la grâce, l'élégance et les manières de la dame, qu'il cherche à placer dans son salon, oi^i les chaises sont aussi rares qu'à Tivoli. J'en aperçois cependant une contre la cheminée, et sur laquelle est endormi un gros chat; je jette le chat à terre, et j'offre la chaise à la nouvelle venue, qui l'accepte en me remerciant. Je l'examine alors davantage: je reconnais la dame que j'ai vue Tavant-veille au spectacle, et dont j'ai vainement essayé de suivre la voilure. Je suis bientôt convaincu que c'est elle en apercevant, debout, à l'entrée du salon, le monsieur qui l'accompagnait et que je reconnais a issi.

Décidément, ma soirée de samedi fera époque dans ma vie, puisque le hasard me fait retrouver toutes les personnes que j'ai remarquées alors. Je suis l'ami de Nicette, je veux être le bon ami de Caroline ; ef quant à cette dame dont je ne sais pas le nom, il y a tout à parier que nous ferons plus ample connaissance.

Mon voisin Raymond, qui ne perd pas de temps lorsqu'il espère se faire applaudir, s'est déjà approché du piano, et cherche des yeux quelqu'un qui puisse accompagner son air. Mais M. Gripaille, qui voit qu'on ne s'occupe point de lui et que personne ne le prie de chanter, court prendre la guitare, va s'asseoir au milieu du salon, et se dispose à commencer Le chant est toujours ce qui flatte le plus dans un concert, et surtoul dans un concert d'amateurs, où ceux qui jouent de quelque instrument sont rarement assez forts ou assez musiciens pour faire plaisir. Un quatuor n'amuse que ceux qui l'exécutent; une sonate sur le piano fait bailler; les airs variés pour la harpe sont toujours trop longs de moitié, et les morceaux pour la guitare ne peuvent produire de l'eiïet après les autres instruments. Ce n'est donc que pour le chant que les auditeurs veulent bien faire silence : une jolie voix ne fatigue jamais l'attention ni les oreilles.

Mon entrée fait flnir un chuchotement fort animé entre Vauvert ft unn dame. (P. 100.

Mais Gripaille n'a pas une jolie voix; bien au cuntraire, c'est un mélange continuel de faussets, de criaillemctils et de transitions du bas en haut, le tout accompagné d'un bourdonnement que son pouce fait sur le gros mi de la guitare, pendant qu'il secoue la tète pour se donner de la grâce. Cependant ses airs sont (juelquefois agréables, les paroles amusantes, et cela peut plaire un moment. Mais il nous chante sans cesse

— t'AUI. DE KOOK.

K.n. J. ROCI-K ET

i.iv. 217

les mêmes morceaux, nous les savons par cœur; et quand il tient la guitare il n'y a plus moyen de la lui faire quitter : après la romance vient un rondeau, après le rondeau une petite folie, après la folie une autre romance, et ainsi de suite. Je ne m'ennuie point, parce que je cause avec cette nouvelle dame, qui paraît fort étonnée de tout ce qu'elle voit, et fort aise de me trouver là ; car elle m'a reconnu, et j'ai vu que ma présence ne lui était pas désagréable.

Mais j'entends derrière moi mon voisin Raymond et le monsieur aux besicles se dépiter de ce que Gripaille ne cessé point de chanter.

— C'est affreux!... c'est assommant!... c'est endormant!... dit Raymond : il n'en finira pas!...

— Oh! quand une fois il tient sa guitare, nous sommes perdus!... il n'y a que pour lui à chanter.

— Et il voudrait encore qu'on ne fît pas de bruit, qu'on ne parlât point... Tenez, voyez- vous, il regarde avec colère de notre côté, parce que nous causons.

— Je m'en moque'... c'est par trop... des airs qu'il nous a chantés vingt fois !

— Il dit qu'ils sont de lui.

— 11 ment ; je les ai vus gravés sous un autre nom.

— Ah! mon Dieu! je crois qu'il en recommence un autre!... On devrait interdire à cet homme-là l'entrée d'un salon.

— Ma foi! oui; appelons Yauvert pour qu'il le fasse taire.

— Il n'osera pas...

— Attendez : il faut conduire une demoiselle au piano : cela le forcera peut-être à céder la place.

Ces messieurs courent après Vauvert,qui ne sait où donner de la tète ni comment prier son ami Gripaille de ne plus amuser la société. Enfin une grande et grosse demoiselle consent à chanter : le jeune Martin est arrivé pour accompagner, on les conduit au piano. Gripaille feint de ne pas s'apercevoir de ce qui se passe, et il prélude à sa sixième folie ; mais le bruit que l'on fait dans le vestiaire, oii se rassemble une partie des jeunes gens qui ne trouvent pas de place dans le salon, force le guitariste à abandonner la partie : il se lève de fort mauvaise humeur, malgré les petits applaudissements obligés, et, faute de mieux, va s'asseoir devant la petite vieille qui a été en paradis, en extase, aux cieux, pendant tout le temps qu'il a chanté.

— Viens, dit-elle à Gripaille dès qu'il est près d'elle, viens que je t'embrasse!... Tu m'as ravie... enlevée!.,, c'est le mot! je t'en dois le prix.

MON VOlSlxX RAYMOND 95

Le pauvre guitariste est obligé d'eu passer parla ; il embrasse d'assez bonne grâce : les admirateurs sont rares; il faut les payer cber.

Mon voisin m'aperçoit; il vient à moi en me tendant la main, puis il s'arrête devant madame inconnue, à laquelle il fait un grand salut. Ce diable de Raymond connaît tout le monde. Ecoutons un peu :

— Que vois-je?... madame de Marsan!... Par quel hasard!... En vérité, c'est un bonheur auquel je ne m'attendais 'pas!... Qui donc nous a procuré cette douce surprise?

— M. de Marsan voit quelquefois M. Vauvert dans les bureaux du ministère; celui-ci l'engage depuis longtemps à venir à ses concerts, et nous nous sommes décidés aujourd'hui ; mais j'avoue (dit-elle en se tournant vers moij que je ne m'attendais pas à tout ce que je vois.

— Nous tâcherons, madame, de vous procurer assez d'agrément pour que vous ne regrettiez pas votre soirée.

Et là-dessus mon voisin court près du piano, sans doute pour retenir la place après la grande demoiselle, mais le petit joufflu l'a prévenu, et je prévois que nous ne pourrons pas esquiver la Princesse de Navarre.

Pendant que la demoiselle chante l'air de Montana et Stéphanie, forcé de céder ma chaise à une jeune personne qui cherchait en vain une place, je vais prendre l'air dans l'antichambre, où se réfugie un grand nombre de jeunes g-ens que les cris aigus de la chanteuse ont fait fuir du salon. En ce moment on sonne ; Vauvert ouvre, et le petit Friquet paraît. Je m'attends à une scène entre l'oncle et le neveu, et je reste pour l'entendre.

— D'où venez-vous, polisson? dit Vauvert en lâchant de se donner un air imposant.

■ — Mon oncle... mais je viens... je viens de mon étude...

— De votre étude à onze heures du soir!...

— Oui, mon oncle.

• — Vous ne pensez pas nous faire accroire cela, j'espère?

— Pourquoi donc cela, mon oncle ?

— Parce que je sais que vous en sortez à neuf heures tous les soirs.

— Mon oncle, le maître clerc m'avait donné des commissions à faire; c'est cela qui m'a retardé.

— Des commissions!... je sais comment vous les faites: j'ai de vos nouvelles, drôle que vous êtes !

— D'abord, mon oncle, je ne suis point un drôle.

— Votre maître clerc m'a dit qu'avant-hier matin, pendant qu'on attendait à l'élude un acte très pressé qu'on vous avait envoyé porter à

signer, il vous avait Irouvé assis tranquillement sur le pont des Arts, péchant à la ligne.

— Moi. mon oncle, moi.'... ahl par exemple, quel mensongel...

— Il ose le nier encore... quand j'ai les preuves du fait !

— Les preuves, et où ça?

— Où cela! tenez, monsieur Friquet, voilà un paquet d'asticots que j'ai trouvé dans la poche de votre redingote... Heinl... que direz-vous à cela ?

— Mon oncle, cela ne prouve rien... ce n'est pas pour moi que j'avais acheté ces asticots.

— Et pour qui?

— C'est pour mon frère, qui veut aller pécher dimanche, au canal de rOurcq.

— Vous êtes le plus insigne menteur que je. connaisse. Je gage que vous avez acheté une contre marque, et que vous venez de voir la iln d'un mélodrame.

— Mon oncle, vous savez hien que je n'ai pas d'argent.

— Oh ! vous n'en manquez jamais pour le spectacle ou les gourmandises!... Allons, monsieur, versez à hoire dans les verres, et allez en offrir à ces dames.

— C'est cela, dit le polit neveu en s'éloignant avec humeur : à peine arrivé, il faut faire le domestique de mon oncle: ils n'ont qu'à prendre un nègre... Et puis, dl-s le malin, ma tanle m'envoie chercher du mou pour son chat, et son lait, et sa braise...

■ — Je crois que lu raisonnes! dit M"' Yauvert en s'approchant de Friquet et en lui pinçant le bras: tiens I voilà pour tapprendre à grogner.

— Ah! ma tante, que c'est bète de me pincer comme ça!... Je suis sur que j'en aurai la marque pendant huit jours.

— Tant mieux I...

— Dieu! qu'elle est méchante! dit tout bas Friquet.

Et, pour se consoler, je le vois tirer de sa poche une part de galette, qu'il avale en trois bouchées.

Mais les cris ont cessé; la grande demoiselle ne chante plus. Le pelit ioufflul'a remplacée ; il met de l'entêtement à chanter son air de Jean de Paris : il faut en passer par là. Pendant qu'il tâche de filer des sons, et qu'il tousse à cliaque ritournelle, pour faire croire qu'il est enrhumé, je vois lesautres chanteurs se regarder entre eux. se faire des signes, bâiller, se pincer les lèvres. En vérité, les amateurs sont plus méchants que les artistes, et ceux qui ont grand besoin d'indulgence pour eux-mêmes sont toujours prêts à déchirer les autres. On croit cacher sa médiocrité en faisant

remarquer le peu de moyens Je son voisin, Tamour-propre, qui nous aveugle sur nos défauts, nous fait rechercher avec avidité ceux d'autrui, comme si on y gagnait quelque chose ! Quelle sottise ! Parce que M. un tel chante faux, cela vous donne-t-il de la voix? Parce que celui-ci joue ma du violon, en toucherez-vous mieux du piano? Parce que cet aulre est laid, mal bàli et ridicule, en serez-vous plus beau, mieux fait et plus aimable?

— Non, non, sans doute; mais il est toujours agréable de voir des gens dont on peut se moquer, et que l'on croit plus mal partagés que nous par la nature. Rappelez-vous que Roquelaure courut se jeter avec joie au cou d'un homme qui lui sembla encore plus laid que lui.

— Ehl monsieur, quelle dilléronce! Roquelaure faisait abnégation d'amour-propre, mais à sa place vous vous seriez moqué de celui qu'il embrassa, et, vous tournant vers une glace, vous vous seriez, jn gage, trouve beau.

La Princesse de Navarre est chantée. Le petit joufflu fait sa tournée dans le salon, pour tâcher de recueillir des éloges, même de ceux qu'il a traités d'ignorants en musique, parce qu'enfin ça fait toujours plaisir. Partout on lui dit qu'il a très bien chanté ; cela doit être : nous sommes policés, ce qui veut dire que nous ne devons pas être francs. Moi seul, je me permets de lui (lire qu'il paraissait enrhumé : il devient rouge comme un coq; je ne vois plus son nez.

— C'est vrai, me répondit-il enfin, je suis très enrhumé; cela me gênait beaucoup.

■ — Pourquoi donc avez-vous chanté?

— Ah ! . . . on m'en a tant prié ! . . .

El je lui ai vu disputer la place à Raymond. Que les hommes sont drôles! Mais, chut! mon voisin va chanter, cela mérite attention... Non pas; deux messieurs l'ont encore devancé : ils chantent, je crois, un duo italien; car il est difficile de comprendre quelque chose au véritable ç/àcliis qu'ils font devant le piano : l'un remue la tète pour marquer la mesure, de la même manière qu'un ours se dandine derrière les barreaux de sa log-c ; l'autre, qui sans doute a la vue très basse, a le nez collé sur la musique. Le jeune homme qui tient le piano cherche en vain à les faire aller ensemble : impossible.

— Vous êtes en retard, dit l'un.

— C'est que j'ai sauté une ligne.

— Parlez donc!...

— Vous allez trop vite... vous me pressez... Je ne l'ai jamais vu!... et chanter l'italien à livre ouvert, c'est diablement difficile.

Je suis sûr que ce monsieur étudie sa partie depuis quinze jours. Malgré leurs efforts, ils sont obligés de laisser le duo à moitié.

— Nousle chanterons la première fois, dit M. Chamonin; nous serons plus sûrs de nous, cela demande à être étudié : ce Rossini est très chromatique.

— C'est vrai, dit Vauvert en se bourrant le nez de tabac dont une partie reste sur son jabot; c'est dommage que vous ne l'ayez pas fini, car il me paraît bien joli.

— rs^ous irons encore l'entendre aux Bouffons.

— Ils devraient y rester, dit à demi-voix Gripaille, enchanté de leur mésaventure.

— Moi^ je n'aime pas l'italien, dit M""" Vauvert, je n'entends que des tchi et des tcha; ça ne m'amuse pas du tout.

— Ah! madame ! quel blaphème!... ne pas aimer du Rossini!

— Qu'est-ce que Rossini, mon oncle? demande le petit clerc, qui s'est faufilé dans le salon. Il me semble que j'ai déjà vu ce nom-là, dans Bon Quichotte.

— L'imbécile, qui prend Rossinante pour Rossini I Va rincer des verres, nigaud, et ne te mêle plus à la conversation.

Enfin, mon voisin est au piano, et déjà il ouvre une bouche effrayante pour nous dire qu^il a longtemps parcouru le monde... Mais dans ce moment on entend les accords d'une basse, et Vauvert vient placer un pupitre au milieu du salon.

— Qu'est-ce que vous faites donc? dit Raymond en s'interrompant ; vous voyez bien que je chante.

— • M""" Witcheritche va jouer son solo de basse.

— Tout à l'heure; je vous dis que je chante : M""" Witcheritche jouera après.

— ^'on. elle veut jouer maintenant, parce qu'il se fait tard.

Et sans faire attention aux murmures de Raymond, qui, de colère, renverse le chandelier sur la table d'harmonie, Vauvert arrange son pupitre, puis va chercher la virtuose allemande que je n'avais pas encore remarquée. C'est une fort belle femme, blonde et fade, comme la plupart des Allemandes, mais bien faite et gracieuse ; elle tient sa basse entre ses jambes avec une aisance étonnante, et ne paraît nullement intimidée; elle joue avec facilité, avec goût, et je vois à la figure allongée des amateurs du quatuor qu'ils ne s'attendaient pas à rencontrer, dans une dame, un talent près duquel la basse ne peut plus briller.

J'entends à mes oreilles une voix qui répète sans cesse :

— Pon, pon, pieu... touchir légèrement... ferme Target... lesdement sur le drait!

Je me retourne, et vois une vilaine figure qui regarde alternativement la virtuose et la société, en faisant des grimaces pour signes d'approbation, et roulant des yeux qui me rappellent ceux de Brunet dans le Déseyjoir dr Jocrisse. Le porteur de cette singulière physionnomie est un grand homme en habit vert râpé, d'une tournure commune, et que des manières à prétentions rendent encore plus ridicule.

— Quel est ce personnage? dis-je à un de mes voisins.

— C'est le mari de cette dame qui joue de la basse.

— Quoi! une figure aussi disgraciée s'approche de cette jolie tèlcl... Quel dommage ! Il me semble voir un satyre à côté dune Ilébé.

— La dame paraît cependant chérir son mari.

— On voit bien que c'est une étrangère. Et que fait ce mari.^

— Rien; c'est un baron.

— C'est un baron!... je ne m'en serais jamais douté; il a plutôt l'air d'un cordonnier. Mais en Allemagne tout le monde est baron, comme en Russie tous les soldats ont des croix : cela ne tire pas à conséquence.

M. le baron de Witcheritche, qui, tout en roulant ses yeux, s'était sans doute aperçu que je le regardais, vient à moi dès que sa femme a fini, et me sourit pour entamer la conversation. J'ai remarqué que les Allemands sourient beaucoup en parlant. C'est dommage que l'on ne puisse pas rire au nez des gens, car M. le baron de Witcheritche a une figure bien plaisante, surtout lorsqu'il fait l'agréable. Voyons ce qu'il me veut.

— Che cage que monsir est aussi amadeur sur les basses... Monsir est très fort, beaucoup beut-ètre?

— Moi, monsieur!... vous vous trompez; je n'en joue point.

— Oh! fous fouloir pas tire; je tevinais tout de suite le fondement de la bensée des bersonnes tans les fiquires.

— Peste ! vous êtes bien heureux, monsieur le baron de Witcheritche 1

— Ch'avais fait l'étude du cœur humain ! je me connaissais barfaitement tans le physsionomique.

— Comment dites-vous, monsieur le baron?

— Che tis que je connais moi en physsionomique.

— Je ne comprends pas du tout !

— En physsionomique.

— Ah ! vous voulez dire en physionomie...

M. le baron s'éloigne-sans me sourire. Le meilleur moyen de se débarrasser d'un étranger, c'est d'avoir l'air de ne le point comprendre.

Mais mon petit dialogue avec .M. de Witcheritche m a fait manquer la romance de M. Crachini : j'en suis fâché ; il mêle toujours à ce qu'il chante une pantomime qui en double le mérite. Pendant que d'autres amateurs se font entendre, je cherche des yeux Raymond; car, ne pouvant trouver une place près de M"'' de Marsan, je ne serais pas fâché d'avoir quelques renseignements sur son compte, et mon voisin est l'iiomme qu'il me faut pour cela.

Il n'est pas dans le salon. Je passe dans la petite pièce ; mon entrée fait finir un chuchotement fort animé entre Yauvort et une dame blonde qui est depuis une heure dans la salle à manger, occupée à chercher son châle parmi une foule de chapeaux, de hchus et de châles jetés pêle-mêle sur le lit des époux.

— Est-ce que vous nous quittez déjà? dit Vauvert d'une voix tendis en regardant derrière lui si sa femme ne vient pas.

— Oui, il est tard ; il faut que je rentre.

— Mon neveu va vous reconduire... Friquetl... Friquet!... Friquet arrive, et jure entre ses dents d'être obligé de reconduire la

dame blonde ; il met deux heures à chercher son chapeau, en criant aux oreilles de la dame que cela l'ennuie de ramener tout le monde et de sortir si tard. Son oncle lui tire les oreilles, et moi je vais trouver Raymond qui est allé passer son humeur à la fenêtre du vestiaire.

— Vous ne chantez donc pas, mon voisin?

— Est-ce qu'il y a moyen de faire quelque chose ici?... je vous h^ demande 1 . . . c'iest un désordre ! . . . un fouillis 1 . . . on ne s'\' reconnaît pas ! . . . J'ai dit cent fois à Vauvert de faire un programme et de le coller sur la glace; de celle manière tout irait par ordre. Mais non. il ne s'entend à rien!... il s'amuse à pincer les genoux et autre chose aux petites filles qu'il peut trouver dans les coins, au lieu de s'occuper de son concert.

— Il est vrai que cela pourrait être mieux ordonné.

— Nous faire jouer un concerto de basse qui n'en finit pasi... et pour nous écorcher les oreilles!... D'ailleurs, une femme qui joiie do la basse, vous direz ce que vous voudrez, mais c'est toujours fort ridicule I... Cela me fait l'effet d'un homme qui raccommode des bas; et M"* la baronne ferait bien mieux de raccommoder les siens que de faire des stacatto et des arpèges.

— Que dites-vous donc? Une baronne raccommoder des bas!

— Ah! laissez-moi donc!... je crois que cela fait un joli baron!... Je l'ai vu l'autre jour, sur le boulevard du Temple, achetant dos pommes à un sou le tas... et il marchandait encore!... Il achète pour son dîner'du boudin à l'aune : et quelqu'un qui a été chez lui m'a dit qu'on y offrait pour

J'ai invité M-^^ de Marsan. (P. 103.)

rafraîchissement des groseilles à maquereau ! Mais ce Vauvert osl unique, il veut nous faire croire qu'il reçoit des princes, des ambassadeurs, peulèlre!... tandis que sa maison est Tarche de Noé.

— A propos, vous connaissez, à ce qu'il me paraît. M"" de Marsan?

— M"" de Marsan? oui, cerlainoment!... je vais à ses réunions. C'est une belle femme, coquetle, comme vous devez le voir; mais elle a do

LIV. 2:S. — lALL DE KOCK. — ÉD. J. ItOCFI-- ET T.l» . LIV. 218

l'esprit, de l'aisance, de la tournure; c'est une femme qui se donne vingthuit ans, et qui en a bien trente-deux. On lui a connu plusieurs passions, mais comme elle ne s'affiche pas, qu'elle conserve toujours le décorum, il n'y a rien à dire : les mœurs avant tout. Le mari est un assez bon enfant, très madré, dit-on, pour ses intérêts. C'est un homme qui fait des affaires; mais non pas comme ces malheureux qui courent pendant quinze jours pour escompter un billet, sur lequel il leur reviendra sept à huit francs de commission, ou qui vont offrir mystérieusement des maisons que Ton trouve inscrites dans les Petites- Affiche s... celui-ci s'y entend; il gagne beaucoup d'argent. 11 a une superbe maison de campagne au-dessus de Saint-Denis, dans laquelle madame a fait construire un joli petit théâtre: je dois même y jouer bientôt; c'est une connaissance précieuse : on s'y amuse beaucoup. Quant à moi, j'y suis déjà allé... deux fois; et je sais qu'ils font le plus grand cas de moi. Si vous voulez, mon cherarai, je vous y mènerai : présenté par moi, vous serez bien reçu,

— Je vous remercie. Mais, vous le savez, je n'aime pas me faire présenter.

Raymond me quitte pour retourner près du piano ; il n'a pas perdu l'espérance de se faire entendre. Je suis au fait de tout ce que je voulais savoir sur M""" de Marsan. Je rentre dans le salon; j'ai lieu de croire que cette dame s'informe aussi de moi à mon voisin, et je ne dois pas craindre de rien perdre dans son esprit en étant peint par Raymond qui est de ces iiommes qui aiment à ne se donner que de fort belles connaissances. Je suis ù mon aise, il m'aura fait naître d'une des plus anciennes familles de France ; et ainsi de suite. 11 peut cependant avoir dit à M"* de Marsan que je suis volage, inconstant, trompeur, mais ces défauts-là ne m'ont jamais fait de lort près des dames.

On vient d'exécuter un morceau de harpe ; la personne qui jouait ne s'est trompée qu'une fois, ne s'est remise d'accord que deux, et n'a cassé que quatre cordes; nous n'avons pas à nous plaindre. Raymond a quitté M"" de Marsan pour chercher un accompagnateur, et menace, s'il n'en trouve pas, de s'accompagner lui-même : à force de fureter, de presser, de prier, il ramène le jeune Martin au piano ; déjà il tousse et crache, change les chandelles de position, fait fermer les fenêtres, et se dessine pour se donner un faux air de Joconde... Mais un murmure sourd se fait entendre, les jeunes personnes courent à M. Vauvert, les jeunes gens entourent sa femme ; on leur a promis une contredanse ; il est près de minuit; si l'on tarde encore, on ne dansera pas. Les époux se rendent aux prières de la jeunesse.

— On va danser! crie Vauvert comme un huissier du Palais crie :

— Silence, s'il vous plaît 1

Aussitôt tout est en l'air dans le &alon, les jeunes gens courent inviter les dames: on rang-e les chaises pour se faire de la place, on prie ceux qui ne dansent pas de se réfugier dans les coins.

Raymond est resté la bouche ouverte devant le piano ; il pense so tromper, il ne peut revenir de ce qu'il voit; je crois qu'il va entamer son air.. . mais, au lieu de la ritournelle de Joconde. c'est une figure de pantalon que joue le jeune Martin. Mon voisin ne peut digérer ce dernier trait ; il saisit sa musique d'une main que la colère rend tremblante, et, son rouleau sous son bras, travei'se le salon en passant comme un furieux au milieu des danseurs, et se faisant donner des coups de pied par les jeunes gens qui sont en train de balancer : mais, dans ce moment, je suis persuadé qu'il ne les sent pas.

— M. Raymond s'en va de mauvaise humeur, dit en riant à M"' Vauvert une dame coiffée à la Ninon, mais dont les cheveux défrisés flottent

* en longues mèches au gré du vent, quoiqu'elle ait la précaution de n'ôter ses papillotes que sur l'escalier.

— Tiens, ça m'est bien égal, répond M"" Vauvert; il nous ennuir avec ses airs ou ses vers qu'il veut nous lire : c'est toujours la même chose!

En ce moment, Raymond, que je croyais déjà loin, paraît à la porte du salon, et d'un air impatient s'écrie :

— Mon chapeau, madame Vauvert, je veux mon chapeau, où est-il?... C'est une chose terrible qu'on ne puisse jamais retrouver ses atîuires chez vous.

— Pardil il n'est pas perdu... votre chapeau... Ah! mon Dieu 1 etmon chat que je ne vois plus!.,, je l'avais assis sur une chaise contre la cheminée... Pourquoi la-t-on dérangé... ce pauvre Moumoute?... La porte du carré qui est souvent ouverte? Il est sorti, et on me le volera... Moumoute!... Moumoute!...

On continue de danser, sans faire attention aux plaintes de M""' N auvert et aux réclamations de Raymond ; les personnes qui dansent veulent se dédommager, par un moment de plaisir, de plusieurs heures d'ennui, celles qui craignent que leur tour ne vienne pas vont reculer l'aiguille de la pendule, pendant que Vauvert a le dos tourné et que sa femme cherche son chat.

J'ai invité M°" de Marsan, et après bien des façons, elle a consenti à figurer avec moi.

— Quelle singulière maison! me dit-elle.

— Je la trouve charmante, je vous y ai renconlroe.

— Mais comme il est probable que vous ne m'y rencontrerez plus, et que je désire cependant vous revoir, j'espère, monsieur, que vous voudrez bien me faire le plaisir de venir entendre un peu de musique chez moi.

J'accepte, comme on le pense bien, et, après la contredanse, je rôde autour du mari, avec lequel j'entame la conversation. Je lui parle spéculations, maisons, châteaux, affaires de Bourse; j'ai soin, sans affectation, de me nommer, de parler de ma famille, de ma fortune. Dans toute autre maison, je n'agirais pas ainsi; mais dans une réunion bien mêlée, je ne suis point fâché qu'il ne me confonde pas avec des personnes très estimables peut-être, mais qui ne sont que cela, et auprès de bien des hommes ce n'est pas assez pour être distingué. Au total, je gage que M. de Marsan me trouve fort aimable; il est si facile de prendre les gens par leur endroit sensible... lorsqu'ils en ont un toutefois.

Quand les demoiselles se mettent à la danse c'est comme un |poète qui vous récite ses vers : il n'y a plus de raison pour que cela finisse. Cependant M"° Vauvert qui trouve que l'on fait trop de bruit et craint de fâcher son propriétaire, a déjà dit plusieurs fois :

• — Celle-ci sera la dernière. Mais la dernière ne finit jamais.

Friquet, qui vient de rentrer fort en colère d'avoir été obligé de reconduire une dame, se glisse derrière les danseurs, va regarder la pendule et court dire à son oncle qu'on a reculé l'aiguille qui ne marque que minuit, tandis qu'il est une heure. Vauvert consulte sa montre, il voit que son neveu a raison, et pense qu'il faut montrer du caractère, et qu'il y va de sa dignité de mettre promptement sa société à la porte.

Aussitôt il court éteindre les quinquets placés aux quatre coins du salon ; il ne reste plus que quelques chandelles allumées, et des jeunes gens s'apprêtent à les souffler pour rendre la scène plus drôle, lorsque Vauvert s'en empare et harangue ainsi la compagnie :

— J'ai déjà dit qu'il était l'heure de se retirer; mon épouse est indisposée, et je suis étonné que l'on continue à danser malgré notre volonté.

A un discours aussi poli, tout le monde se met à rire, et l'on court dans le vestiaire pour se préparer au départ. Mais c'est là que la confusion et le désordre sont à leur comble. Les dames demandent leur châle, leur chapeau, leur fichu, leurs souliers; les chanteurs réclament leurs cahiers ; d'autres, leurs instruments ; on se trompe, on ne retrouve pas ses affaires; les jeunes gens se joignent aux dames, sous prétexte de les aider, mais parce que les moments de presse sont toujours favorables aux amoureux et aux amateurs. L'un noue un ruban, l'autre place un socque,

MON VOISIN RAYMOND d03

celui-ci soutient le pied que I on déchausse. Au milieu de celle cohue, les mamans appellent leurs filles, les maris leurs femmes, les frères leurs sœurs. Mais ces dames ont bien autre chose à faire qu'à leur répondre. On chuchote, on se serre la main, on se donne des rendezvous, on arrange d'autres parties, et l'instant du départ n'est pas celui où l'on s'amuse le moins. Je veux éviter à M""" de Marsan la peine de chercher son châle dans celte foule: je me rends dans la chambre à coucher; je parviens, non sans peine, jusqu'au lit sur lequel sont jetés les vêlements et les chapeaux; ma main, en cherchant un châle, rencontre des formes rondes et assez fermes que je ne cherchais pas, mais que je caresse par habitude, et parce que je crois avoir affaire à une dame avec laquelle je suis très lié. Mais la dame, qui était penchée sur le lit, et dont je ne voyais que le dos, se retourne brusquement... Oh ! surprise! ce n'est pas celle que je croyais... Je vais me confondre en excuses... mais on me fait le sourire le plus tendre, le plus' gracieux, et qui semble m'inviter à recommencer!... Ma foi, j'avoue que je ne m'y serais pas attendu de la part de cette personne-là, qui, dans le salon, fait la prude, la précieuse, la sévère même : puis fiez-vous aux apparences! j'ai déjà dit que je n'y croirais jamais; mais on dit cela, et on s'y laisse prendre. Enfin chacun est parvenu à trouver ce qu'il cherchait. Depuis longtemps Friquet, qui a envie de se coucher, se tient sur le carré, sa chandelle à la main, disposé à nous éclairer. Quant au maître et à la maîtresse de la maison, ils nous ont assez témoigné le désir de nous voir parlir; on se met en marche. C'est une petite procession: on prend la main de celle que l'on préfère, on descend Tescalier en riant de la soirée ; les jeunes gens font beaucoup de bruit, parce que Yauvert leur a recommandé le plus grand silence, à cause des voisins. Enfin, au second étage, un jeune homme renverse le chandelier que tient Friquet, et nous nous trouvons dans la plus parfaite obscurité.

On rit de plus belle : les mamans grondent l'auteur de cette espièglerie, les dames en font autant, mais j'ai lieu de croire que beaucoup n'en sont pas fâchées.

— L'imbécile n'en fait jamais d'autres! crie Yauvert à son neveu du haut de l'escalier.

— Mon oncle, ce n'est pas moi, répond le petit clerc, on a jelé mou chandelier exprès.

— Che comprends bas pourquoi on s'amuse à faire risquer de tomber nous, et plesser beut-être, murmure M. le baron de Wilcheritche que je crois très jaloux de sa femme, et à qui l'obscurité donne des inquiétudes.

— Mon ami, tiens pien la rainbe, dit jj'^" la baronne d'une petite voix jQûtée, et prends garde à mon stradivarius.

— C'est chistement bour ton stradivarius que ch'avais beur.

Nous descendons avec précaution et fort doucement. Je donne l:i main à M""^ de Marsan, et je ne me plains pas de l'obscurité : mais le petit clerc, qui a été rallumer la chandelle chez le portier, revient avec sa lumière au moment où nous touchons la dernière marche de l'escalier. Je remarque alors quelques changements dans l'ordre du départ : quelques fichus chiffonnés, quelques figures 1res animées, et bien des yeux que Ton lient baissés, sans doute parce que la lumière fait mal; mais je me garde bien d'en conclure rien d'offensant pour la vertu de ces dames et de ces demoiselles.

Le moment des adieux est arrivé. Je vois de pauvres jeunes gens qui demeurent vers le Palais-Royal, obligés de reconduire des familles féminines dans le fond du Marais. Je vois des demoiselles s'arranger de manière à donner le bras à leur doux ami! Je vois des femmes soupirer en prenant celui de leur mari. Je verrais bien autre chose sans doute, s'il ne faisait pas nuit; mais M""* de Marsan est montée dans sa voiture avec son époux : celui-ci, apprenant que je demeure rue Saint-Florentin, m'offre complaisammeut une place dans son vis-à-vis. J'accepte sans façon. Décidément, ce M. de Marsan est un homme très aimable.

— Il n'y a plus personne! crie Friquet au portier en poussant la porte cochère.

— C'est bien heureux! répond C3iui-ci en fermant son carreau. Une heure passée!... Je vous assure qu'on donnera congé à votre oncle!... C'est vrai, ça fait de l'embarras, ça donne des soirées, ça fait veiller le monde... et pour rien encore !... Quand on veut faire un train pareil, il faut avoir une maison à soi.