LA CONFIDENCE
Comme un changement heureux dans notre destinée nous raccommode avec la vie, comme un coup défavorable nous rapproche de la fortune, comme un beau trait réconcilie un misanthrope avec l'humanité, comme la réception d'une pièce calme l'humeur d'un auteur, comme une bouteille de vin vieux fait oublier à un ivrogne ses serments, comme un rayon de soleil fait disparaître les traces de l'orage, de même la vue d'une jolie femme nous fait oublier nos projets de sagesse ; son amour efface de notre âme le souvenir des perfidies de notre dernière maîtresse, et ses vertus nous raccommodent avec les femmes, que nous jurons de fuir toutes les fois que nous avons été trompés, mais que nous ne fuyons pas, parce que cela n'est point dans la nature.
Ainsi la vue de Nicette me fait toujours l'estimer davantage. Je me reproche de médire quelquefois d'un sexe chez lequel on trouve des modèles de sensibilité, de délicatesse, de douceur, et qui rachète souvent une faiblesse par mille qualités. D'après cela, je pense que j'ai eu tort de soupçonner Caroline, que rien dans sa conduite ne méritait d'éveiller ma jalousie et que souvent, par des reproches et une méfiance mal fondée, on aigrit un cœur que l'on aurait pu fixer
Je vais même jusqu'à me dire que c'est ma faute si j'ai été trahi si souvent, et que je n'ai jamais fait que le contraire de ce qu'il fallait pour conserver l'amour d'une femme. On va loin avec des syllogismes que l'on se propose à soi-même. De la manière dont j'y allais, j'aurais fini par me prouver que les infidélités de ces dames ne sont que la conséquence do notre conduite avec elles, lorsque je me trouvai devant Tortoni, au moment où Raymond y entrait avec un monsieur d'une soixantaine d'années, assez mal bâti, d'une figure bête et désagréable, et forcé de s'appuyer sur une canne pour faire avancer sa jambe gauche, mais dont la mise annonçait l'opulence, et les manières un reste de prétention.
Je ne me soucie point de m'asseoir près de ces messieurs, malgré les sollicitations de Raymond, qui me crie que nous allons déjeuner ensemble. Je feins de ne point l'entendre, et me place dans un coin, loin de Raymond, que je redoute encore plus depuis notre voyage à Montmorency. Mais, tout en prenant mon chocolat, je m'aperçois que la conversation de ces messieurs est très animée. Je gage que ce vieux g-outteux raconte à son ami quelques bonnes fortunes qu'il a soin de faire sonner bien haut, pour se donner encore l'air d'un jeune séducteur. Ne ferait-il pas mieux de soigner ses infirmités? Il se lève cependant; je crois que Raymond va le suivre... mais non, il reste et vient vers moi.
— Bonjour, mon ami! Eh bien! sommes-nous un peu remis des fatigues du voyage?
— C'est à vous qu'il faut demander cela. Grâce au ciel, je n'ai pas couché sur un jambon, les jambes prises comme mauviette.
— Ah! Vespiègle!... Ça, c'est vrai que j'avais assez l'air d'un moineau ; mais je ne m'en ressens plus, je me suis tant frotté hier!... j'ai usé deux bouteilles de cosmétique pour la peau, et trois flacons d'huile do Ceylan ; aussi, ce matin, j'avais retrouvé toute mon élasticité. Dites-moi, connaissez-vous la personne qui était avec moi tout à l'heure?
— Non!
-- C'est M. de Grandmaison.
— Je n'en ai jamais entendu parler.
— C'est un homme très riche!... immensément riche!...
— Il est immensément laid !
— C'est un ancien financier... fournisseur, entrepreneur...
— Oui, j'entends.
— Il donne des bals somptueux.
— Ce n'est pas pour lui à coup sûr.
— Oh! c'est encore un égrillard!...
— Il n'en a pas l'air.
— Parce qu'il traîne un peu la jambe!,., cela ne l'empêche pas do faire des conquêtes.
— C'est-à-dire d'en acheter.
• — C'est ce que je voulais dire: mais cela revient au même. J'avoue, entre nous, qu'il n'a pas inventé la poudre, et que son éducation se borne à la règle de la multiplication et de la soustraction qu'il entend parfaitement. Mais, enfin, avec tout cela, il a les plus jolies femmes de Paris.
— Cela ne fait pas l'éloge des plus jolies femmes de Paris.
— 11 me contait tout à l'heure une nouvelle intrigue qu'il est sur le point de terminer... Oh! oh!... c'est fort drôle!... C'est une jeune beauté ravissante qu'il va souffler à un jeune homme.
— Quelque fille entretenue...
— Il paraît que la petite vaut son prix et qu'elle faisait des façons ; et puis le jeune homme, qui sans doute est jaloux, la tient de près... Malgré cela, on s'est vu... à la fenêtre d'abord... puis les billets, puis les propositions!... Grandmaison, qui sait comment il faut s'y prendre, a parlé de cachemires, de brillants! La petite est coquette, et il paraît que son jeune amant ne l'entretient que sur un ton bourgeois! Le pauvre garçon sera bientôt évincé.
J'éprouve une certaine inquiétude dont je n'ose encore me rendre compte; le récit de Raymond, que j'avais écouté machinalement, m'intéresse maintenant beaucoup : les mots de cachemires, de fenêtre, de brillants, éveillent dans mon esprit de vagues soupçons, auxquels je rougis de m'arrêter lorsque je me rappelle la tournure et l'âge de M. de Grandmaison. Mon amour-propre ne peut admettre que l'on me préfère un tel rival... mais une voix secrète me dit que l'amour-propre nous trompe souvent : je veux m'assurer de la vérité, et j'adresse à Raymond des questions qui, j'en suis certain, vont me prouver que j'ai tort de me tourmenter.
— Où demeure ce M. de Grandmaison?
— Rue Caumartin, dans une superbe maison qui est à lui... C'est presque à l'entrée, par le boulevard.
Je sens un frisson parcourir tout mon corps, mon estomac se serre, un poids se place sur ma poitrine, et tout cela est l'affaire d'un mot, et d'une seconde ; je continue cependant , en affectant la plus grande tranquillité :
— Et cette jeune beauté?...
— Elle loge en face de lui, dans une petite maison où il n'y a point de portier, au second sur le devant. C'est à sa fenêtre que (irandmaison l'a aperçue : la rue est large; mais il a une lorgnette délicieuse qu'il a
MON VOISIN RAYMOND igo
fait faire pour voir les ballets de l'Opéra. C'est un petit télescope ; elle vous met sur les objets, et vous savez comme c'est agréable, pendant qu'une danseuse fait une pirouette, de braquer cela sur...
— Mais achevez donc : cette jeune fennnu?...
— Comme je vous [le disais, avec sa loranelte il Js'est convaincu qu'elle est jeune, jolie, bien faite et point lauéo!... Oh! il a des verres pour cela qui sont si précieux !
— Mais l'amant ?...
— L'amant ne loge pas avec elle. Il vient la voir fort souvent; mais alors ce n'est pas à la fenêtre qu'il se met : c'est ce qui fait que Grandmaison n'a fait que l'entrevoir... car elle a bien soin de quitter sa croisée dès que le jeune homme arrive!...
— Enfin?
— Enfin tout va le mieux du monde. Grandmaison a mené la petite en loge grillée à l'Opéra, avant-hier, parce que justement l'amant était à la campagne.
Ici, je ne suis plus maître de moi, et, sans voir ce que je fais, je donne un coup violent sur la table qui est entre moi et mon voisin : la secousse est si forte que la tasse de chocolat saute au nez de Raymuud, qui, en me parlant, se tenait courbé sur la table; le reste du liquide se répand sur le gilet et le jabot de mon voisin, qui fait lui-même un saut en arrière, épouvanté par le geste qui vient de m'échapper.
Honteux de laisser voir num trouble, mon dépit, ma fureur, je tâche de prendre sur moi, je compose ma ligure, et je fais mes excuses à Havmond, qui ne sait pas s'il doit se rajtprocher de moi, et demande un v«;rre d'eau pour s'essuyer le visage.
— Pardon I... mille pardons ! mon cher Raymond I... je ne sais pas ce qui m'a pris... Vous disiez donc qu'avant-hier...
— Vous m'avez fait une peur terrible... est-ce que vous avez des attaques de nerfs !
— Non I non! c'est une distraction!... Vous disiez...
— • Diable! il faut prendre garde à cela... Vous êtes cause qu'il faut que j'aille changer de gilet et de chemise.
— Oh ! ce n'est rien... Enfin avant-hier il a donc mené cette jeune femme à l'Opéra en loge grillée ?
— 0;ii, oui... En ai-je encore à la figure?
— - Rien du tout; vous avez une mine charmante... Continuez... Ce compliment remet Raymond de bonne humeur; il cache son jabot en dedans et reprend la conversation.
— Oui, ils ont été en petite loge...
■ — De manière que tout est fini?...
— Oh ! pas encore. Vous entendez bien que la belle fait des façons, et que Grandmaison n'est pas homme à mener les choses si rondement... avec sa jambe, il lui faut toutes ses commodités. Oh ! si c'eût été l'un de nous deux, l'affaire serait terminée!... c'est que nous sommes des lurons !
— Mais depuis?
— Il a revu la petite hier matin extra muros. Il a promis pour ce soir un cachemire magnifique et tout à fait turc si elle veut venir souper chez lui; de plus, un logement complet, une femme de chambre, une voiture à ses ordres, et cent louis par mois, sans compter les cadeaux, si elle consent à ne point retourner chez elle...
— Eh bien?
— Elle a accepté...
— Elle a accepté !...
Je me lève si brusquement que Raymond se rejette en arrière et me regarde avec inquiétude.
— Mon voisin, est-ce que cela vous reprend ?
— Non, je n'ai rien... Allons prendre l'air un peu.
Et j'emmène Raymond en le prenant par le bras. Il me suit en faisant la grimace. Sans doute je lui serre le bras sans m'en apercevoir, car il me supplie de le lâcher... mais je ne l'entends pas.
— Mon cher Dorsan!... vous avez des crispations... lâchez-moi le bras, s'il vous plaît...
Oh I les femmes I les femmes !... Mais pourquoi éprouvé-je ce serrement de cœur!... car enfin je ne l'aime pas.
• — Mon ami, lâchez-moi, je vous en prie...
— Ah! c'est qu'il est cruel de se voir toujours jouer de la sorte !... d'être trompé sans cesse ! et pour qui? je vous le demande...
— Je ne sais pas ce que vous me demandez ; mais lâchez-moi, vous me faites mal... je serai obligé d'appeler du monde...
— Mais cependant- est-ce bien elle !... il faut que je la confonde... Raymond I...
Je me retourne vet" mon compagnon, dont je remarque alors seulement la figure piteuse "^.t les yeux épouvantés; je lui lâche le bras, et, reprenant un peu de caime, je lui demande ce qu'il a.
— Ce que j'ai !... Ma foi, c'est vous qui avez des accès de fièvre cérébrale... vous me serrez le bras à me faire crier; vous poussez des exclamations que je ne comprends pas...
— x\h! c'est que je pensais à quelque chose que je vous conterai
MON VOISIN RAYMOND isi
plus tard; mais revenons à cette intrigue de votre ami; elle m'amuse beaucoup.
— M. de Grandmaison soupe ce soir avec sa nouvelle conquête?
— Oui, c'est pour ce soir.
— Je serais bien curieux de voir cette femme que vous dites si jolie ! . . .
— Ma foi! je le suis beaucoup aussi, moi, car je ne la connais pas plus que vous, et je me fais une fête de la voir...
— Comment ! vous la verrez ?
— Certainement ; je suis du souper, moi et cinq ou six aimables roués des intimes de Grandmaison. Comme il est un peu bête par lui-môme quand il a dit à une femme qu'il voudrait bien... vous m'entendez... il ne trouve plus rien à lui dire pour l'amuser; et comme il veut ménag-er ses plaisirs, parce qu'il n'est pas comme nous en état de recommencer souvent il réserve son ardeur pour la nuit; au souper, il invite toujours plusieurs amis, afin de mettre sa belle en train.
— Voilà qui est parfaitement calculé et fort agréable pour les convives !...
— Vous comprenez qu'il nous en revient toujours quelque chose... Ces femmes-là, quand elles ont un grand fond de sensibilité, ne peuvent point se contenter de Grandmaison, qui est invalide !...
— J'entends ! vous êtes son ami et son suppléant.
— Je suis tout ce qu'on veut, moi !... Oh ! nous nous amusons à ces petits soupers !... nous rions comme des fous !... La chère est délicieuse ! le vin excellent ! point de gêne, point de cérémonies ; nous badinons, nous chantons, nous buvons ; et les plaisanteries, les pointes, les petits mots à double sens, les anecdotes piquantes, les couplets gaillards!... C'est un feu roulant, tout le monde parle à la fois, on ne s'entend pas, c'est charmant !
— Vous me donnez du regret de n'être pas des vôtres.
— Le voulez-vous, mon cher?... Parbleu! si cela vous fait plaisir, je me fais fort de vous introduire.
— Quoi! vraiment, vous pourriez?.,.
— Je puis tout ce que je veux, moi!... Vous savez bien que tout me réussit.
— Je l'avais oublié... Mais ce M. de Grandmaison ne me connaît pas...
— Qu'est-ce que cela fait? Je vous connais, moi, cela suffit!... Présenté par Raymond^ vous serez le bienvenu!...
— Vous croyez que je puis!...
— Mais sans doute!... Que l'on soit gai... que l'on dise des farces,
des gaudrioles, et on est bien reçu chez Grandmaison : c'est pour cela qu'il m'atlectionne beaucoup, moi...
— Oh I s'il ne s'agit que de faire des farces... je vous en promets pour ce soir.
— Vous êtes noire homme; c'est convenu, c'est décidé... Ce soir venez me rejoindre au café Anglais, à dix heures... c'est l'heure à laquelle on se réunit.
— J'y serai, je vous le jure.
— Mais, si vous m'en croyez, vous prendrez ce matin un peu de fleur d'oranger pour calmer vos nerfs.
— Soyez tranquille!... cela ne me reprendra plus.
— A.dieu donc; à ce soir, dix heures.
Raymond me quitte, je réfléchis longtemps à tout ce que je viens d'apprendre. Celte femme est Caroline!... je n'en saurais douter!... et cependant un faible espoir luit encore au fond de mon cœur. Allons chez elle... mais cachons bien ce que j'éprouve : essayons, s'il se peut, de lire dans son âme... de deviner sa trahison dans ses yeux... Mais surtout soyons raisonnable... soyons philosophe... et tâchons de nous pénétrer de ces deux vers :
Le bruit est pour le fat, la plainte est pour le sot , L'homiêle homme trompé s'éloigne et ne dit mot.
