UV. 139. — PAUL DB KOCK. — ÉD. J. ROUFF ET G

les dépenses à notre auberge; de plus, je le laisse mon costume complet de marquis, avec l'épée. Il me revient à vingt napoléons. Tu en auras bien cent francs. Avec cet argent, rends-toi à Sèvres ou à Saint-Gloud, c'est tout près de Paris, et tu n'en es pas loin ; ensuite, soit que tu habites Saint- Cloud, ou Sèvres, va te promener tous les jours dans le parc qui sépare les deux pays; rends-toi devant la grande pièce d'eau, de midi à deux heures ; j'irai t'y retrouver très incessamment. Au revoir !

« Ton sincère ami, « Angely. »

La lecture de cette lettre ne semble pas beaucoup impressionner Cerisette. Avait-elle déjà cessé d'aimer Angely? S'attcndait-elle à sou abandon, ou plutôt croit-elle que son absence ne sera pas longue? Nous ne pouvons encore lire dans le cœur de cette jeune fille; attendons pour la juger.

Cerisette a donc pris son parti; elle ne croit pas devoir refuser d'accepter le déjeuner qui est payé d'a^'ance. Tout en déjeunant, elle prie la servante de lui trouver quelqu'un qui achète des habits de théâtre ; la domestique va chercher le plus gros fripier de la ville. On étale devant lui le costume pailleté; il l'examine, le tâte, le retourne et en donne cinquante francs. La servante s'écrie qu'elle va chercher des acteurs qui en donneront plus; le fripier offre alors soixante francs, et Cerisette, qui sait bien que les comédiens qui sont à Montereau ne sont pas en position de lui acheter le costume de marquis, le cède pour soixante francs, à condition qu'on lui indiquera le chemin pour aller à Sèvres ou à Saint-Cloud.

— Madame, dit le fripier, le plus court est de vous rendre d'abord à Paris; de là, on vous conduira à Sèvres ou à Saint-Cloud pour dix ou douze sous, soit en coucou, soit en omnibus.

— Mais pour aller d'ici à Paris ?

— Ohl il ne manque pas de voitures, dit la servante ; il va en parlir une à onze heures; si madame veut, je vais lui retenir une place... C'est six ou sept francs... ou huit francs, ou neuf francs.

— Conduisez-moi plutôt avec vous, car mon paquet est tout prêt et je n'ai pas besoin de rester ici plus longtemps.

— Volontiers, madame.'

Cerisette a mis son argent dans sa poche; elle tient son petit paquet à la main. La servante la conduit jusqu'au bureau des voitures ; celle qui va partir pour Paris est déjà tout attelée.

Cerisette hésite un moment : elle se demande si, au lieu de se rendre dans une ville qu'elle ne connaît pas, elle ne ferait pas mieux de retourner

à l'auberge du Cej^f sans cornes. Mais le souvenir de M. Chatouillé, de sa conduite avec elle, n'était pas séduisant, et la jeune fille se dit :

— En allant à Paris, je ne serai pas loin de Bagnolet; je pourrai aller voir ce brave soldat, M. Sabretache, qui me porte un si vif intérêt... et qui me dira ce que je dois faire si Ang-ely ne venait pas me retrouver dans ce parc où il me donne rendez-vous. J'ai toujours sur moi mon petit médaillon. . et, dansma bourse, ma dame de carreau. Allons, voj-ageonsl Cette voiture va peut-être me rapprocher de mes parents.

Et Cerisette monte lestement dans la voiture qui doit la conduire à Paris. .

XÏX

LE PAHC DE SAINT-CLOUli

Cerisette a fait le voyage de Montereau à Paris sans qu'il lui arrive aucune aventure ; la voiture n'était remplie que de gens fort occupés de leurs affaires; personne n'a remarqué la jolie fille voyageant, si jeune encore, sans compagnie, sans protecteur.

Sur les huit heures du soir, Cerisette descend de la diligence et se îrouve dans une immense cour, encombrée de voitures de toutes dimensions, les unes au repos, les autres disposées pour partir; puis une foule de gens, qui ont l'air très affairé, vont et viennent dans cette cour. Des commissionnaires s'emparent des malles, des valises ; les postillons jurent, les conducteurs crient, les voyageurs demandent leurs effets. Au milieu de ce monde, de ce tumulte qui l'étourdit, Cerisette, qui n'a pas besoin do commissionnaire pour porter son petit paquet, l'a mis sous son bras, et tâche de se faire jour à travers les voitures, les chevaux, et les allants et venants qui se croisent dans cette immense cour. Elle est obligée de marcher sur de la paille, sur du crottin, et elle se dit :

— .jam'ais cru que l'on était plus propre à Paris; mais voilà une cour qui me rappelle celle du Ce;/ saiis cornes.

Cerisette, sortie de la cour des messageries Laffitte et Caillard, se trouve dans une rue oii il passe encore plus de monde, et où les voitures sont toutes en activité. La nuit commençait à paraître. La jeune fille entre dans une boutique : c'est un boulanger qui vend d'excellents petits gâteaux ou un pâtissier qui vend du pain. Peu importe à Cerisette : elle commence par acheter une énorme brioche; puis, tout en la mangeant, demande où • elle pourra trouver une voiture qui la mène à Sèvres ou à Saint-Cloud.

— Rien de plus facile, lui dit-on : suivez toujours cette rue, vous demanderez la rue de Rivoli... Vous serez tout près... Dans celte rue, vous verrez tout de suite le bureau des voitures qui vont à Sèvres et à Saint-Cloud.

— Mais voilà la nuitl Part-il encore des voitures le soir?

— Pour Sèvres, il y en a jusqu'à minuit.

— J'arriverai la nuit dans un pays que je ne connais pas, se dit Cerisette, mais on doit trouver partout des auberges... Ce doit ètre'moins cher là qu'ici, où je ne connais personne non plus... et, dès demain, je pourrai aller me promener dans le parc, où Ançely doit venir me rejoindre...

s'il ne m'a pas écrit cela pour se moquer de moi.

La jeune voyageuse arrive à l'endroit qu'on lui a indiqué; il est nuit lorsqu'elle entre dans le bureau des voitures.

Ily a là quelques dames qui toisent la jeune fille d'un air impertinent; puis un monsieur, d'un âge mur, fort bien mis, porteur d'une figure grave et distinguée, qui ne lève pas les yeux sur elle; puis un jeune homme élégant, qui fume une cigarette en se promenant de long en large. Cerisette va au bureau et demande une place.

— Où voulez-vous aller, mademoiselle? dit l'employé du bureau.

— A Sèvres ou à Saint-Cloud, monsieur.

— Mais auquel de ces deux endroits?

• — Ça m'est égal, monsieur.

— Et à moi aussi, mademoiselle; veuillez seulement vous décider. La réponse de la jeune voyageuse afait rire les dames, lever les yeux

au monsieur et tourner la tète au jeune homme, qui regarde alors Cerisette avec plus d'attention. Celle-ci est encore indécise devant le bureau. Le monsieur s'approche d'elle et lui dit d'un air bienveillant :

Puis il s'arrête.

— Vous ne savez donc pas, mademoiselle, si vous avez positivement affaire à Sèvres ou à Saint-Gloud?... Probablement, vous connaissez du monde dans l'un et l'autre pays, et il vous est alors indifférent d'arriverplus tôt chez les uns que chez les autres?

Cerisette regarde timidement ce monsieur, dont les traits sont beaux, la physionomie sévère, mais dont cependant les yeux ont une expression qui encourage. Elle lui répond :

— Ce n'est ni à Sèvres ni à Saint-GIoud que j'ai affaire, monsieur, c'est dans le parc.

Les dames se mettent à étouffer des éclats de rire sous leur mouchoir ; le jeune homme écoute encore plus attentivement. L'interlocuteur de Cerisette reprend :

— Dans le parc?... Mais vous ne comptez pas y aller ce soir, sans doute? Il sera fermé

quand vous arriverez...

— Oh! non, monsieur, je n'irai que dans la journée... de midi à deux heures... demain... et pendant plusieurs jours peutêtre... C'est pour cela que ça m'est indifférent de me loger à Sèvres ou à Saint- Cloud... Seulement... je voudrais habiter... où ce sera le moins cher.

— Alors, allez à Sèvres, mademoiselle.

Cerisette a suivi le conseil de ce monsieur, elle a pris une place pour Sèvres. Les personnes qui étaientlà se rendaient à Saint-Cloud ; elles quittent le bureau et y laissent la jeune voyageuse. Les dames chuchotent toujours en la regardant ; le jeune homme la lorgne en souriant, et le monsieur l'a saluée poliment, en lui disant :

— Bon voyage, mademoiselle!

Puis il s'arrête, comme s'il avait envie de lui dire autre chose encore;

fllam'zelle... vous êtes arrivée... on descend! crie une grosse voix en ouvrant la portière.

162 f:î:îJVRE DE PAIL DE KOCK

mais on l'appelle pour monter en voiture, et il s'éloigne sans avoir rien dit de plus à Cerisette, qui regrette de ne l'avoir point pour compagnon de route, et de ne pas lui avoir demandé à quelle auberge elle devait aller en arrivant à Sèvres ; mais il n'est plus temps, ce monsieur est parti.

Combien de choses dans la vie auxquelles on pense trop tard, et quel changement dans notre existence si on disait toujours ce qui nous vient à la pensée dans le moment oii cela y vient !

Cerisette est distraite de ces idées par la voix du conducteur. On monte en voiture pour Sèvres. La jeune fille regarde avec curiosité dans la rotonde, oii elle prend place ; mais elle est seule, entièrement seule, pendant tout le voyage : point de voisins incommodes ou indiscrets ; elle peut s'étendre, se mettre à son aise; c'est ce qu'elle fait sans doute, car elle ne tarde pas à s'endormir.

— Mam'zelle... vous êtes arrivéo... on descend! crie une grosse voix en ouvrant la portière.

Cerisette, réveillée en sursaut, se frotte les yeux et apprend avec étonnement qu'elle est à Sèvres.

Elle saute en bas de la voiture, met son paquet sous son bras, regarde autour d'elle, ne voit qu'une rue qui monte et pas de lumière nulle part, pas une boutique ouverte : il semblerait qu'on est au milieu de la nuit.

— Il paraît qu'on se couche de bonne heure dans ce pays, se dit Cerisette; il doit être dix heures tout au plus. Qui donc m'enseignera une auberge?

• — Vous pouvez coucher chez nous, madame, dit une servante qui est sortie d'une maison devant laquelle s'est arrêtée la voiture, et qui tient à sa main une corbeille remplie de gâteaux. Nous pouvons vous donner une chambre.

— Et suis-je loin du parc, ici?

— Le parc? Levlà en face.

— Alors je logerai chez vous, mademoiselle.

— Est-ce que vous êtes seule?

— Oui.

— Vous n'avez pas un monsieur avec vous?

— Non... mais je viens dans ce pays attendre quelqu'un qui doit venir m'y retrouver.

— Ah! bon 1 Je disais aussi : Une jeune dame comme vous... ça doit connaître du monde. C'est votre mari que vous attendez?

Cerisette se dit que, lorsqu'elle était elle-même servante d'auberge, elle était moins curieuse et moins bavarde. Elle balbutie un oui à la iille qui l'a conduite, et se hâte de la congédier pour se mettre au lit. Mais la fille revient bientôt sur ses pas lui dire :

— Votre nom, madame, s'il vous plaît? Quand on couche ou, dit son nom... Quand on ne couche pas, on a le droit de ne pas le dire.

— Mon nom?.. Ceriselte.

— Comment que vous dites?

— Ah! ce nom... Madame Cerisette?

— Oui.

— C'est un nom farce tout de même. 'Bonne nuit, madame. A quelle heure faut-ii vous éveiller demain?

— Je m'éveillerai bien toute seule.

— Comme vous voudrez! Bonne nuit, madame!

Un beau soleil éclairait la grande rue de Sèvres lorsque Cerisette ouvre sa fenêtre pour respirer l'air pur du matin, si doux dans le mois de septembre.

Elle aperçoit de loin le sommet de ces beaux arbres séculaires qui ombrag:ent le parc de Saint-Cloud.

Mais la jeune fille porte autour d'elle de tristes regards ; elle se sent trop seule pour jouir du tableau d'un site nouveau. Il faut être deux pour trouver du charme à voyager sans cesse ; il faut avoir quelqu'un à qui communiquer ses sensations, ses surprises, ses plaisirs; mais seul, si la nature ne nous a pas doué de ces heureux caractères qui n'eng-endrent aucun souci, aucune peine, qui ne comprennent ni les ennuis de l'absence, ni les inquiétudes de l'avenir, c'est par un soupir que nous saluerons un site inconnu, car il y a toujours au fond de notre âme un regret pour quelqu'un .qui n'est plus près de nous pour partager notre plaisir,

Cerisette fait un déjeuner modeste et s'apprête à sortir pour visiter le pays, lorsque la servante l'arrête et lui présente la note de ce qu'elle doit.

— Mais je reviendrai dîner et coucher, dit Cerisette, je ne quitte pas encore votre auberge.

— • Ça ne fait rien, madame; ici, ou a pour habitude de payer tous les jours.

La jeune fille comprend que le petit paquet qu'elle a apporté avec elle n'inspire aucune confiance à l'aubergiste. Elle s'empresse d'acquitter sa note, qui se monte à cinquante sous, trente pour le coucher et vingt pour le déjeuner.

— C'est bien plus cher que chez M. Gliatouillé! se dit-elle, et mon argent irait trop vile si je dînais à cette auberge. Je dînerai en me promenant.

L'aspect du parc de Saint-Cloud distrait Cerisette de ses pensées; elle admire celte promenade d'un aspect si noble, si majestueux; elle se sent

plus heureuse; elle se retrouve en se voyant presque seule dans de longue allées, et pouvant tout à son aise regarder, s'arrêter pour admirer, puis marcher et s'arrêter encore. Cerisette n'avait rien vu jusque-là qui pût se comparer au parc dans lequel elle se trouvait.

— Que l'on doit être heureux de demeurer dans ce pays ! se dit la jeune fille; on peut tous les jours jouir de cette belle promenade... on peut venir ici lire ou travailler comme ces dames que je vois là-bas... y mener jouer ses enfants, quand on en a. . . Ah I que ce doit être bon d'avoir des enfants!... C'est une famille cela... cela tient lieu d'une mère... d'un père... de tout ce que je n'ai pas, moi... et c'est bien triste de ne tenir à rien... d'être seule dans le monde.

Après s'être promenée quelque temps, Cerisette arrive devant la grande pièce d'eau : elle s'arrête, il était midi passé; elle va s'asseoir sur un des bancs qui se trouvent sous les arbres contre le bassin, en se disant :

— Ce doit être ici qu'il m'a donné rendez-vous... Il n'est pas probable qu'il vienne aujourd'hui... N'importe, attendons!

Quelques heures s'écoulent assez rapidement. Cerisette ne se lassait point d'admirer ce qui l'entourait, de regarder les dames élégantes qui de temps à autre passaient dans le parc. C'étaient souvent des habitantes de Paris qui venaient y promener leur oisiveté et leur élégance. La jeune fille n'avait pas assez de ces deux yeux pour contempler des toilettes 'savissantes, et des tournures dignes de porter ces toilettes-là.

Dans le parc de Saint-Cloud, l'isolement de Cerise Ite n'élait pas remarqué, car les uns croyaient qu'elle était avec des enfants qui jouaient à quelques pas d'elle ; les autres présumaient qu'elle attendait sa société. Aux Tuileries ou aux Champs-Elysées, la jeune fille aurait eu bien vite des amateurs à ses côtés.

A quatre heures Cerisette quitte son banc. Elle va jusqu'à Saint-Cloud ; là, elle trouve à acheter du pain et des fruits. Avec cela elle retourne dans le parc, s'enfonce dans les allées solitaires, y fait son repas en se promenant, et rentre à son auberge un peu avant la nuit.

— Madame va dîner sans doute? demande la servante en voyant revenir la voyageuse.

— J'ai dîné, répond Cerisette.

— Ah!... Est-ce que madame a dîné à Saint-Cloud?

— J'ai dîné où j'ai voulu.

— C'est juste... mais c'est pour dire à madame qu'à Saint-Cloud on écorche joliment les voyageurs!

— Et chez vous ?

— Oh! chez nous... pas tant qu'à Saint-Cloud.

On a été avertir un docteur qui vient voir Cerisette. (P. 1G7.)

Cerisette se couche de bonne lieiire; le sommeil est un refuge pour IVnnui, les soucis et le désœuvrement.

Le lendemain, Cerisette, après avoir encore déjeuné à l'auberge, se remet en route pour le parc et recommence sa journée de la veille.

Le jour suivant, elle fait encore la même chose. Six jours s'écoulent ainsi. Angely n'est pas venu au rendez-vous quil lui a donné. Ceriselle