I.IV. 142. — PAUL DE KOCK. — ÉD. i. BOUFF ET C

182 ŒL'VRK \)E PAUL DE KOCK

a fait succomber. Hciiil... je me llalLe que dans ce moment je parle comme Caton!... Il est bon, le Champagne!... Vous ne l'aimez pas?

— Si, monsieur, mais... il me semble que cela m'étourdit...

— Il n'y a pas de danger. Voyez-vous, ma chère petite, La Rochefoucauld, dont je vénère les maximes, quoiqu'elles ne soient pas consolantes, eh bien ! ce grand penseur a dit : « Il n'y a qu'une sorte d'amour, mais il y en a mille différentes copies... » Comprenez-vous cela?

— Je crois que oui, monsieur; alors ce n'est qu'une copie que je ressentais pour Angely?

— Précisément. ..une très mauvaise copie, même! Malheureusement, on peut connaître beaucoup de copies avant d'arriver à un original... Quelquefois même, on ne connaît jamais cet original, et on use sa vie et son cceur avec des copies !

— Mais enfin, monsieur, quand on aime véritablement, comment s'en apcrçoit-on ?

— Gomment on s'en aperçoit?... Elle me fait des questions fort drôles I... Ah I chère petite, on s'en aperçoit à... Tiens, mais, au fait, c'est vrai, à quoi s'en aperçoit-on? C'est difficile à expliquer, ceci.

— Vous n'avez donc jamais aimé quelqu'un bien sincèrement, alors ?

— Moi?... Oh! si fait!... j'ai beaucoup aimé... mais, comme vous dites, je crois que ce n'était jamais bien profond, bien exclusif... Par exemple, en regardant une femme, je n'ai jamais ressenti autant de plaisir que j'en éprouve maintenant en attachant mes regards sur les vôtres. Eh bien ! vous détournez les yeux?

— Vous me rendez toute confuse, monsieur,

— Ah! regardez-moi, je vous en prie, ne tremblez pas! ne craignez rien! Que cherchez-vous donc à votre ceinture?

— Ce n'est rien, monsieur, c'est que je tâtais si je n'avais pas perdu...

— Votre médaillon? Vous venez de me le montrer.

— Non, ce n'est pas le médaillon... mais cette carte...

— Ah! oui, que l'on a trouvée sur votre nourrice... et sur laquelle on a écrit quelque chose...

— Oui, monsieur... jedoisaussilagarder avec soin. Craignant qu'elle ne sorte de la poche de ma robe, je l'avais mise aujourd'hui en dedans de ma ceinture...

— Eh bien! est-ce que vous l'avez perdue?

— Non... je la sens maintenant... J'ai eu peur un moment..

— Voulez-vous me la montrer, cette ca.rle?... Si par hasard j'allais reconnaître l'écriture qui est dessus... cela pourrait nous mettre sur les traces de vos parents.

— "Oh! vous avez raison monsieur; attendez, attendez!...

Et Cerisette, sans penser aux dangers auxquels elle s'expose, dénoue de nouveau sa robe, et cherche la car te dans sa ceinture; mais cette précieu^^e carte était cachée beaucoup plus avant que le médaillon, et, pour l'avoir, il faut, sans le vouloir, découvrir encore une foule de choses qu'il est bien imprudent de montrer. La jeune fille s'impatiente, se dépile, parce qu'elle ^l'arrivé pas assez vite à ce qu'elle veut avoir. Tout à coup, une main se lisse sur son sein pour l'aider... puis cette main s'égare au lieti de chercher, Cerisette cric, se débat, mais Gaston avait perdu la raison, et toutes ses résolutions de rester sage venaient de s'évanouir en sentant palpiter le cœur de la jolie fille sous sa main... et ce n'est plus la dame de carreau qu'il cherche à rencontrer.

Cette fois, le jeune homme oublie tout à fait ses promesses, et ce n'est

qu'après avoir été coupable qu'il se repent de sa faute, ou du moins qu'il

a l'air de s^en repentir ; car Cerisette était si jolie que le péché était très

(îonx. La jeune fille verse d'abondantes larmes en cachant sa figure dans

■s mains, et Gaston va se mettre à ses pieds, où il implore son pardon.

— Hélas! murmure Cerisette, à quoi donc suis-je destinée?,,. Sans doute le cielme punit encore... Je n'aurais pas dû consentir à vous suivre... ni croire à vos promesses... mais je ne savais pas qu'on me tromperait toujours... Je crois ce qu'on me dit... C'est donc un grand tort, cela? C'est celte dame de carreau qui est cause de tout cela!... J'avais bien besoin d'en parler!...

— Accusez-moi, je me fais honte, répond Gaston en baisant la main de la jeune fille. Oui, j'ai manqué à mes serments... Pourtant, cette faute

fut involontaire Je voulais respecter votre abandon... Mais vous êtes

si jolie! si séduisante!... Vos charmes m'ont tourné la tête et les sens. Pardonnez-moi, et croyez au moins que, moi, je ne vous délaisserai pas, que je mettrai tous mes soins à vous rendre heureuse, à embellir votre existence, et que je tâcherai enfin, à force d'amour, de mériter le vôtre.

On a dit bien souvent que l'on croit facilement ce que l'on désire. Je ne suis pas absolument de cet avis ; car ce que l'on désire est ordinairement ce qui n'arrive pas. Mais Cerisette pensait sans doute autrement; et puis, qu'avait-elle de mieux à faire que de croire ce jeune homme qui paraissait •^i bien éprouver tout ce qu'il lui disait ?

— Dès demain, dit Gaston en s'asseyant contre Cerisette, et passant un bras autour de sa taille, oui, chère petite, dès demain, je te loue un joliappartement ; jele fais meubler élégamment... Oh! rien ne te manquera; tu auras une femme de chambre pour te servir.

• — Ce n'est pas la peine .. je suis habituée à me servir moi-même.

— Moi, je veux que tu aies une domestique...

— Une petite chambre, un lit, une table, deux chaises, c'est tout ce qu'il me faut; ensuite, je sais un peu coudre, un peu broder... pas très bien... Mais enfin, en travaillant, on apprend, et je chercherai de l'ouvrage...

Gaston se met à rire, et embrasse de nouveau Cerisetle en s'écriant :

— Que parles-tu d'une petite chambre... et de travail?... Oh! non, non, tu n'auras pas besoin de t'occuper... le soin de ton avenir me regarde... Je suis riche, chère amie... je veux que ton existence soit désormais filée par les amours, les plaisirs. Je veux que tous tes désir.j soient satisfaits... que tes toilettes soient ravissantes. Tu n'en as pas besoin pour être jolie, mais cela me rendra si heureux de te voir effacer nos belles dames de Paris... Oui, les effacer, car tu seras cent fois plus belle!... Mais, voyons, en attendant demain, il faut songer au présent; je ne puis pas te louer un appartement en ce moment, il est bientôt dix heures... et il faut absolument que je paraisse à la soirée de mon oncle... Je te ferais bien venir chez moi... Mais, non... il pourrait y avoir du monde...

— Vous avez du monde chez vous... si tard?

— Oh! des visites... A Paris, on reçoit des visites fort tard. ïoutbicn considéré, voici comment il faut nous arranger : tu vas monter dans un fiacre, tu te feras conduire dans un hôtel garni oii tu passeras la nuit, cela n'a rien d'inconvenant. Tiens, voici de l'argent; mets cela dans ta poche, cela te suffira pour jusqu'à demain, et, demain, tu viendras chez moi sur les midi; je t'attendrai. Nous irons ensemble te chercher un logement... Tiens, voici ma carte sur laquelle sont mon nom et mon adresse; mets-la dans ta poche avec ton argent. Comme tu ne connais pas Paris, demain, en sortant de ton hôtel, tu prendras une voiture et tu te feras conduire à mon adresse. C'est bien dit, bien entendu, bien convenu?...

— Oui, monsieur, je ferai tout ce que vous m'avez dit.

— Monsieur!... elle m'appelle encore monsieur!... Mais, au fait, notre connaissance a été bien brusque, ma conduite si indigne... Vous me pardonnerez quand vous verrez combien je vous aime, et alors vous m'appellerez Gaston, n'est-ce pas?

— Oui, monsieur Gaston.

Le jeune homme sonne le garçon, paye, demande un fiacre pour Cerisette ; puis, s'apercevant qu'il est dix heures cl demie passées, l'entraîne vivement, l'embrasse encore une fois en lui disant : « A demain! » et se

jette dans son remise qui l'attendait; tandis que la jeune fille, aidée par un commissionnaire, monte dans un fiacre en disant au cocher :

— Dans un hôtel... une auberge, celle que vous voudrez, cela m'est

égal.