UNE VILAINE CHAMBRE. UN VILAIN VOISIN

La servante Jaunisse s'est arrêtée au quatrième étage, elle a fait entrer Cerisetle dans une petite chambre semblable à celles que l'on trous-e dans les mauvaises auberges, et qui ne sont occupées que les jours extraordinaires. Il y a là un lit entouré de rideaux d'une étoffe commune, puis les meubles indispensables et rien de plus. Mais la voyag-euse n'en désire pas davantag-e ; elle est accablée de fatigue et ne demande qu'à se mettre au lit.

La servante pose la lumière sur une cheminée, en disant d"un ton bourru :

— Voilà votre chambre. J'ai mis des draps et faille lit... J'espère que vous me donnerez quelque chose pour ma peine...

— Oui, mademoiselle, oui, vous pouvez être sûre que demain, avant de sortir, je ne vous oublierai pas, répond la jeune fille en s'apprêtant à se déshabiller.

— Demain... avant départir... murmure la Jaunisse en secouant la tête... Hum!... reste à savoir, d'abord, si demain... Enfin... c'est pas mon affaire...

— Que voulez-vous dire?...

— Rien... rien... Faudra-t-il vous monter à déjeuner du café au lait?

— Oui, s'il vous plaît...

— D'ailleurs, voilà une sonnette qui répond sur le carré; vous sonnerez.

— Je vous remercie, mademoiselle.

— Bonsoir.

La servante est partie. Cerisette, tout en se déshabillant, examine la chambre, qu'elle trouve sale, et l'ameublement qui lui semble mesquin.

— J'aurais cru que les auberges étaient plus belles à Paris, se dit la jeune fille en jetant un regard presque craintif autour d'elle. Les chambres sont mieux tenues que cela chez M. Chatouillé... et pourtant celte femme m'a demandé cinq francs pour me loger!... Comme c'est cher, à Paris!... Je ne sais pourquoi celle maison me déplaît!... Toutes ces femmes que j'ai vues en bas avaient un air singulier en me regardant... sans

doute, elle» me trouvaient ridicule..', mal mise... Il est certain que je ne suis pas habillée comme elles... EnOn, je suis encore bien heureuse davoir trouvé cet hôtel, car j'aurais pu coucher dans la rue, et, qui sait si je n'aurais pas fait de mauvaises rencontres! Une nuit est bien vite passée^ et demain, dès qu'il sera midi, j'irai retrouver Gaston. 11 a vraiment l'air de m'aimer, ce jeune homme. Mon Dieu! quand je pense à tout ce qui m'est arrivé aujourd'hui, je ne puis y croire; il me semble que c'est un rêve!

Cerisette se couche, et la fatig-ue ne tarde pas à fermer sa paupière. Mais son sommeil est pénible, agité ; des songes etfrayants la tourmentent; plusieurs fois elle^ s'éveille en se demandant où elle est, et lorsqu'elle a reprit un peu de calme, elle se rendort, mais c'est toujours pour retomber dans les mêmes rêves.

Le sommeil est-il donc une seconde vue, ou avons-nous en dormant des pressentiments, comme lorsque nous jouissons de toutes nos facultés?

C'est avec joie que Cerisette voit revenir le jour. Elle n'entend aucun bruit dans la maison et n'ose pas appeler encore; enfin des pas se font entendre dans l'escalier ; elle sonne. La Jaunisse arrive avec cet air aigre et maussade qui lui est habituel, et s'écrie :

— Diable! déjà éveillée? Vous êtes matinale, vous! Mais toutes nos dames tapent encore de l'œil. On ne se lève pas de si bonne heure, ici, vu qu'on travaille tard.

— • Mademoiselle, voulez-vous avoir la bonté de me monter à déjeuner?

— A déjeuner? Oh! je n'ai pas encore été chercher mon lait ; il n'est pas huit heures!

— On déjeune donc bien tard à Paris?

— Ça dépend... Attendez un peu, la foire n'est pas sur le pont... On ne déjeune que quand madame a donné ses ordres.

— Quelle singulière auberg-e! se dit Cerisette lorsque la Jaunisse est sortie. Il semblerait que les voyageurs n'ont pas le droit de faire ce qu'ils veulent, tandis que là-bas, au Cerf sans cornes^ c'est nous qui étions aux ordres des voyageurs.

Cerisette patiente quelque temps; puis elle se lève, s'habille et ouvre une fenêtre qui donne sur la rue. Comme la croisée est sur le toit, on no voit pas en bas, mais, en revanche, on plonge sur les fenêtres des maisons en face. Il n'y a pas longtemps que Cerisette regarde, lorsqu'un homme entre deux âges paraît à une croisée d'une maison qui fait face, dans le simple appareil d'un employé qui n'a pas encore fait sa toilette.

Ce monsieur examine d'abord le ciel, comme pour lui demander le temps qu'il fera et de quelle espèce d'étoffe il doit couvrir ses fuseaux; puis, en ramenant ses regards vers la rue, il aperçoit Cerisette. Aussitôt^

il lui fait des mines, des sourires, lui envoie des baisers, se met à danser le cancan, et, dans le feu de la danse, se permet de relever, comme un manteau, le vêtement indispensable qui compose tout son costume,

Cerisette referme vivement sa fenêtre, en se demandant si c'est ainsi vque les voisins se disent bonjour à Paris. Cette manière de se saluer lui paraît tellement osée, qu'elle n'est pas encore revenue de sa surprise lorsque la servante lui apporte à déjeuner, en lui disant :

— Voilà ce que vous avez demandé. Madame vous prie de descendre lui parler quand vous aurez déjeuné. Elle est encore couchée, mais ça ne fait rien.

— Cela suffit, certainement je ne m'en irai pas sans aller saluer cette dame.

La Jaunisse s'éloigne en murmurant entre ses dents des phrases que Cerisette ne comprend pas bien, et auxquelles, d'ailleurs, elle no juge pas nécessaire d'attacher de l'importance. Elle déjeune à la hâte ; elle voudrait quil soit déjà l'heure de partir pour se rendre près de son nouveau prolecteur; mais il n'y a point de pendule dans la chambre, et elle ne possède pas de montre. Pour tromper le temps, dès qu'elle a dé;euné, elle fouille dans sa poche, dans laquelle est son argent, en disant :

— Voyons donc cette adresse qu'il m'a donnée, car il a un autre nom que Gaston... Il me l'a dit. mais je ne me le rappelle pas.

Cerisette trouve ses pièces de cinq francs, mais en vain elle cherche au fond de sa poche ; en vain, après en avoir retiré tout son arg'ent, elle la visite de nouveau : la carte que Gaston lui a donnée n'y est plus.

La jeune fille court à la place où elle s'est deshabillée ; elle examine elle cherche, elle furète partout, jusque dans le lit où elle a couché : la précieuse adresse n'y est pas.

— Oh! mon Dieu! où donc l'aurai-je perdue? se dit Cerisette qui prévoit peut-être pour elle la source des plus grands malheurs. Ah ! dans ce fiacre, j'ai compté mon arg-ent. Serait-elle tombée dans la voiture? Mais il me semble bien que je l'ai sentie encore en replaçant l'argent dans ma poche. N'est-ce pas plutôt hier au soir, lorsque j'y ai fouillé pour donner cent sous à la maîtresse de cet hôtel? Oh! oui, ce doit être dans ce moment qu'elle sera tombée de ma poche. Mais, alors, elle doit être encore dans la salle en bas où j'étais hier au soir! Ah! courons vite la chercher.

Cerisel te ouvre la porte et descend rapidement l'escalier; elle rencontre en chemin quelques-unes des demoiselles qu'elle a vues la veille, et qui causent sur leurs portes dans le même costume que le voisin qui dansait le cancan; mais la jeune fille est trop préoccupée pour faire allenlion à ce détail. Elle arrive au premier. La porte est fermée; elle sonne.

on ne lui ouvre pas; mais deux des demoiselles qui sont à l'étage supérieur se penchent sur la rampe en criant :

— Quel tapage elle fait, celle-là!

— Que voulez-vous donc, petite? Pourquoi cognez-vous comme ça?

— Pardon, mesdames, mais je ...

— Oh! oh! mesdames!... je te donne ma bénédiction, à toi; enfui, c'est égal, va toujours, petite.

— J'ai perdu quelque chose, une carte, une adresse; ce doit être dans celte salle où je suis entrée hier au soir. Je voudrais y rentrer pour chercher ce que j'ai perdu.

Les deux filles échangent un coup d^œil, et l'une répond :

— Ma biche, sonnez à l'autre porte en face : c'est chez madame;

vous lui expliquerez la chose, et elle vous répondra.

— Mais, mademoiselle, ce n'est pas en face que je suis entrée hier, c'est de ce côté ; c'est par là que je dois chercher cette adresse, qui sera tombée de ma poche.

— On vous dit de sonner chez madame. Estellebutée, la provinciale!

Cerisette se décide à faire ce qu'on lui a dit.

Elle sonne àTautre porte. Au bout de quelques instants. M. Minos vient ouvrir, vêtu dun caleçon fort mal fermé et d'une grande robe de chambre qui ne ferme pas du tout.

11 se cabre comme un Bonjour, Cerisette, bonjour, mon ange! jeune étalon en aperce-

vant Cerisette, et s'écrie :

— Eh! c'est notre jeime pensionnaire, notre petite voyageuse! Bonjour, Cerisette, bonjour, mon ange!

Pendant que Cerisette essaye de se débarrasser de ce monsieur qui

Est-ce qu'elle ne dîne pas avec nous? dit le moosieur. (P. 208.)

cherche à l'embrasser, la voix de M- Tancrëde part d une pièce voisine et

mugit ces mots :

— Ek benl quoi que vous fichez donc par là-bas? Minos, si tu n es pas sage, je te supprime le bifteck ce matin. Et vous, petite, entrez ici.

M. Minos se calme, et Cerisette se hâte de passer dans une seconde pièce où est un lit d'une dimension colossale, mais qui est presque entièrement rempli par la volumineuse corpulence de M- Tancrède. Cette dame

14",. PAUL DE KOCS. — ÉD. J. HOUFF ET C'