LA MAISON BLANCHE
Nous irons dimanche A la maison blanche.
Vieille chanson, pourquoi viens-tu toujours M'entretenir de ce fameux dimanche, Où nous verrons la maison blanche Qui doit héberger nos amours?
Je n'en sais rien, et pourtant je te chante : C'est que le cœur est un clavier vivant; Un air joyeux y fait souvent Vibrer une corde touchante.
Comme, à travers le jour d'une cloison. On aperçoit un horizon immense, Ainsi je revois mon enfance Dans une ligne ou dans un son :
Nous irons dimanche A la maison blanche.
Blanche maison, est-ce un premier amour Que ton image évoque en ma pensée?
Oui, ma petite fiancée Devait attendre mon retour.
J'avais treize ans quand elle en avait douze, Et nous allions devant nous, ignorant
La distance qui naît du rang -" Ou de la fortune jalouse.
Je la quittai : ce fut sans désespoir; On m'envoyait là-bas dans un collège;
Adieu pour longtemps, lui disais-je;
Elle répondit : Au revoir I
Nous irons dimanche A la maison blanche.
Pourtant un jour, jour gai, jour de printemps, La ville était dans l'église assemblée,
Et les cloches de leur volée
Frappaient les échos éclatants.
Elle apparut; sa marche était aisée; Je la voyais de loin, j'étais tremblant;
Elle portait le voile blanc;
On disait : La belle épousée!
L'orgue chantait avec ses mille voix, Et moi, caché sous les ai'ceaux gothiques,
Je croyais parmi les cantiques
Entendre le chant d'autrefois :
Nous irons dimanche A la maison blanche.
Un autre jour, jour de deuil, jour d'hiver, Le glas des morts s'épandait sur la ville ;
Comme une discorde civile,
D'un long sanglot il frappait l'air.
Je pénétrai dans la même chapelle :
Elle j:tait là; mais je ne pus la voir;
Cette fois, son voile était noir.
On disait : Si jeune et si belle!
L'orgue pleurait; des gémissements sourds Allaient mourir sous la voûte drapée,
El la lugubre mélopée
Me répétait toujours, toujours :
jNous irons dimanche A la maison blanche.
Et, depuis lors, je la revois souvent ;
Le temps, dont rien ne ralentit la course. Remonte pour nous vers sa source; Elle vit, et je suis enfant.
Elle est cncor ma jeune liancée ;
Elle s'enfuit dès que revient le jour; Mais chaque nuit, à sou retour, Reprend l'histoire commencée.
Ses yeux sont d'or et sa voix est de miel;
Sa lèvre a pris l'angélique sourire, Et je crois l'entendre me dire, En levant un doigt vers le ciel :
Nous irons dimanche A la maison blanche.
RÉCITS TOUCHANTS 2\i
