LE VERTIGE

Il est d'insondables amours Où la chute fut si profonde Que, guéri même, on sent toujours La vieille blessure inféconde.

Après qu'on a versé des pleurs Et dit bien haut ce que l'on souffre.

Un autre amour, ouvrant ses fleurs, S'épanouit au bord du gouffre.

La main s'amuse à les cueillir ; Elles sont douces et jolies.

Et leur sourire fait pâlir Les lointaines mélancolies.

Mais si l'on se penche, écartant Les feuilles et l'ombre propice.

L'ancien vertige vous attend Et monte du cher précipice;

Et ni les petites fleurs d'or, Ni les arbres, ni la lumière N'empêchent d'y vouloir encor Tomber la tête la première.