LA MORT D'UN MOINEAU I 7 I

Il devint, on le comprendra,

Gras comme un chef de table d'hôte ;

Monsieur posait, la tête haute,

Se donnant des airs de pacha.

Avec cela le volatile Sale et crotté comme un chartreux, Avait des vices plus nombreux Que ceux dont parle l'Evangile.

Il était voleur et gourmand, Entêté comme une Bretonne, Fainéant comme un lazarone Et rusé comme un vrai Normand.

Et, loin de corriger ses vices, Pour Rose c'était un plaisir De guetter son moindre désir, De contenter tous ses caprices.

Enfin, pendant douze grands mois, On n'eut d'amour que pour le drôle J'en avais par-dessus l'épaule De vivre en ce ménaee à trois.

Quand un matin, rêvant ripailles, En sournois, un vilain matou, Lui fit, en lui tordant le cou, Hélas! de tristes funérailles.

Et depuis qu'il s'en est allé, Pour toujours, en une autre vie, Dans le cœur de ma douce amie, Moi, je me suis réinstallé.