C. FiLLOT

Le Cœur du Poète

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Oui, le cœur du poète est une étrange chose. On prétend que jadis, pour qu'il naisse, la rose A donné tout son cœur, son petit cœur d'un jour. Il est enveloppé par toutes les tendresses, Et celles des Mamans, et celles des Maîtresses Lui ont fait un écrin d'amour.

Il sait tous les baisers des lèvres amoureuses Faisant pâmer, le soir, les amantes heureuses Qui rêvent dans la nuit, sous le ciel radieux ; Il sait tous les baisers qui font pleurer les mères, Quand les petits enfants ont des peines amères ; Il sait les durs baisers d'adieux.

Pour lui le vent du soir chante des harmonies Dont, seul, il peut savoir les douceurs infinies ; Il prend, pour lui parler, l'âme tendre des fleurs. Oui, le cœur du poète est fait d'étranges choses. On prétend que jadis, pour qu'il naisse, les roses Dans le ciel ont jeté leurs cœurs.

L^ Etoile du Berger

POKSIE DE

Léo/7 Durocher

L'Étoile du Berger

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