SONNET CXXXIX

La vérité l'a dit, le succès d'ici-bas

N'est rien qu'une étoupe enflammée,

Dont l'aquilon bientôt a vaincu les éclats, Et chassé toute la fumée.

Suis ton œuvre, ô poëte, et ne t'informe pas

Des secrets de la renommée.

Ton àme à ce vain bruit ne trouve point d'appas.

D'un plus haut désir consumée.

La gloire que tu veux c'est ce divin flambeau, Qui, soudain jaillissant dans la nuit du tombeau.

Donne à la mort une auréole.

Ce jour mystérieux de l'immortalité

Pour ton esprit est le symbole De ses destins cachés et de l'éternité.