L'ALARME

La mort avait touche le maître de la guerre ; Le glaive ployait dans sa main.

Hier, hier encor, au sein. 4e la tempête*,

Il eût frissonné de plaisir.

Le spectre , sous son joug a fait courber sa tête.

Le Taillant ne sait plus mourir.

Il n'est plus le vaillant : auprès de son amante

Il semble compter les périls.

Avez-vous entendu? sa voix, sa voix tremblante

 demande : Combien sont-ils ?

De'jà les nations ont paru dans la plaine ;

Les nations ont combattu.

Celtos he'site encor, et son ame incertaine

En vain appelle sa vertu.