VALVE LVL LE VAE LUS

Tes yeux, Dimos, tes beaux yeux ,— tes sourcils au pinceau , — ils m'ont rendue malade, ὁ Dimos, —ils me font mourir. — Vite, cher Dimos, tire ton épée ; — frappe - moi à la gorge; — et recueille, Ô Dimos, mon sang, — en un mouchoir d'or: — puis va-t’en, Dimos, le faire voir par les neuf villages ,— par les dix cantons. —Et si quelqu'un, Ô Dimos, te demande quel est ce sang ? — (dis ) : c'est le sang de mon amie.