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LAVE ών

Vos yeux m'ont lancé des flèches d'argent, — qui ont pénétré mon cœur et en sont sorties ensanglantées.

Cueillez une branche de basilic et comptez-en les feuilles, — vous y trouverez, cruelle, le compte du temps que vous me tourmentez.

Autant il y a d’astres dans les cieux, puissent

autant de poignards — venir percer mon cœur, si je ne vous aime pas, cruelle!

Mes larmes ont obscurci pour moi la clarté du soleil, — et vous, lumière de ma vie, vous n'êtes pas encore rassasiée de mes tourments.

Lorsque je traverse votre rue, sans pouvoir vous parler, — mes chagrins ne sont soulagés qu'après m'être évanoul.

τον νυν ILE UE