XII I

Combien est douce la mort que donne une balle ! La mort dans les combats, c'est un triomphe.

Chaque chagrin reçoit du temps une certaine consolation, si même le temps ne l'efface tout à fait.

La pensée d'une femme est comme la rosée de mai : dès que le soleil la regarde, il la fond et s'en va.

' Les chansons ne sont que des mots; et pourtant elles font prendre patience aux jeunes hommes, qui sont comme des Ames attendant le paradis.

Ne vous enorgueilhssez pas d'être si belle à voir; la beauté toute seule est souvent sans agrément.

* «Ne pensera rien, c'est la plus douce existence, » disait Ajax à son fils. (Sophocle, Ajax, Y, 555.)