PREFACE. IX

dés Ménandre , des Horace ! Esprits indignes d'être Français , qui ravalez sans cesse nos poètes, nos guerriers^ notre sol, et jusqu'à cette langue maintenant universelle , qu'écrivoient les Racine, les Voltaire /les Buffon, les Bossuet ! vous , dont le cœur n'a jamais battu au nom sacré de, la patrie ! êtres qui ne pouvez devenir la gloire d'aucun pays! ah! gardez pour vous , gardez vos sinistres pensées , oii prophétisez sur une terre étrangère !

« — Je doute, dit l'Auteur ôiAtala^ qu'il » soit possible d'avoir une seule vertu , un seul » véritable talent, sans amour de la patriç. A la » guerre cette passion fait des prodiges; dans » les lettres elle a créé Homère et Virgile. » Repoussons donc l'idée qu'il est une gloire à laquelle nous ne puissions' aspirer : l'amour de la patrie , cet amour inspirateur , est toujours la passion des Français ; guidés par ce sentiment des grands cœurs, que n'ont-ils point fait! que ne peuvent-ils point faire encore ! Il n'est point de lauriers qu'ils n'aient moissonnés ; il n'est point de couronnes que leurs fronts ne puissent porter. ^