ROSE

Rosette, mon cher cœur, parlons de Monselet.

ROSETTE

Monselet est joli. Comme une vague aurore Sun visage est vermeil et de fleurs se décore. Je voi> sa Lèvre en feu dans Le vin que je Itois. Quand il était petit, les roses dans le bois Cachaient, en le voyant, leur aiguillon farouche. Et les abeilles d'or voltigeaient sur sa bouche...

Watteau, peintre du beau, que son temps violait, Eût fait de Lui sans doute un abbé violet Epris de Colombine, et dans la nuit avare, Eveillant doucement l'âme d'une guitare.

ROSETTE

Les Grâces le l'ont vivre et l'ont accrédité.

Dans sa prose on le voit, cachant leur nudité

Et leurs bras blancs pareils à des anses d'amphores,

Sous des bouquets riants de fraiches métaphores !...